Мы – друг на друга обречённые,
на этот город в пять церквей.
Вот старый сад, черешня чёрная,
скамья кленовая за ней.
На небе - звёздные песочины.
И медолуние дрожит.
Во всём есть музыка. Нам хочется
с ней до бессмертия дожить.
Деревья плачут и качаются.
Глухая полночь горяча.
Молчим. Нам слышится в молчании
ветхозаветная печаль.
И под мелодию без имени,
где похоронен ворох тайн,
ты, как когда-то, обними меня,
и... никогда не отпускай.
Comments
А у меня было в лонге - внутрях шла долгая и упорная борьба за это и "осязаемку")))Победила последняя, но это тоже нравится.
Привет, Ёлка!:) Вопросик по тексту: а как лг узнает, что скамья - кленовая?:) обычно все скамьи в городе крашеные:)
мало того, клен - как смолонесодержащая древесина белее подвержена гниению и создавать из нее уличные скамейки и экономически и практически - ошибочно:)
Приветик, Андер. Все вопросы к ЛГ
. Мне почём знать )), я ваще посредник).
Папа ЛГ сам скамью мастерил из клёна - вот и знает она об этом с детства. Андер, ))) не цепляйся. Лена, по-моему, это он так заигрывает, за косичку дёргает.
Дивное стихотворение..
Ох уж эти мужчины, Оксан )). Вспомнила вдруг, как в 11 классе нам учитель рассказывала о жизни Маяковского. И вот она дошла до места, где он застрелился. В классе тишина. И вдруг с последней парты голос одноклассника: "А откуда у Маяковского пистолет?"
Last seen: 21/04/2026 - 09:57
Послать ЛС
Чудесное стихо из моего шорта, ога