На склоне лет сидел поэт,
Ногами стертыми качая,
И пара стареньких штиблет
В истерику вгоняла чаек.
А те кричали: «Что за бред?!
Зачем поэт надел штиблеты?
Ни капли смысла в этом нет -
Вокруг давно уже не лето,
И дело движется к зиме,
Седой - как волосы на типе.
Он, видно, не в своем уме,
А может, просто лишку выпил…»
Но чайкам тип не отвечал,
На птичий вздор не тратя силы.
Слегка притухшая свеча,
Луной прикинувшись, коптила.
А он читал вечерний мрак
Подслеповатыми глазами,
И мысли, что линять пора,
Неслись, куда не зная сами.
А он считал остаток лет,
Как будто лодки у причала,
И пара стареньких штиблет
Ступни истертые качала.
Comments
05/07/2020 00:06
Луна, прикинувшаяся свечой, улыбнула. Хорошее, доброе стихотворение. И линять не пора ещё 
10/07/2020 19:49
И дело движется к зиме,Седой - как волосы на типе.
А вот тут же не нужна запятая после зимы и не тире надо после седого, а запятая. Разве нет? 
15/07/2020 20:46
Азачем же не кот? Он же чайник! К тому же, малость глуховат. 
Седой, как волосы на типе,
Сидел я - этот самый тип,
Кружились чайки-мысли «Выпил!»,
«Дурак!», а сам я знал, что влип:
Неосторожно, по запарке,
Упаковав уже стишок,
Я облизал, не глядя, марки,
И стало... слишком хорошо.
Пробило в думки и печальки -
Я пялюсь в сумрак, сам не свой,
А круглосуточные чайки
Галдят, кружась над головой.
15/07/2020 22:14
на 5
А вот тут же не нужна запятая после зимы и не тире надо после седого, а запятая. Разве нет?
Разве. Нет *)
Last seen: 01/08/2025 - 03:56
Послать ЛС