Конкурсные произведения:
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
по всем фронтам идёт в атаку Осень.
Ведёт с собой вандалов и ворюг -
свирепый ветер, холод, злобных вьюг -
готовых Лето грабить без вопросов:
сорвать серёжки, платья и причёски,
оставив мёрзнуть на семи ветрах,
ограбленные ими дерева -
осины, клёны, тополя, берёзки.
всё, что попало в плен к ним поневоле,
создать повсюду жёлтый антураж,
как Осени диктат на моду, блажь -
свидетельство захвата территорий.
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Тянет мне путеводную нить,
Отправляя туда, где я не был,
Чтоб без почестей похоронить
Чёрной, жирной, как в нерест икра,
Там, где примут, не глядя на лица,
Не сверяясь - пришла ли пора?
Оказалось напрасным был труд,
Осознал то, что в общем-то , бесит:
Сколько здесь ни броди - не помру!
Поступить по другому не смог:
Я вернулся по старой дороге
И пришёл на родимый порог.
Жив ещё твой извечный клиент:
Бог не любит нетрезвых сатиров -
Дал на муки ещё пару лет!
[spoiler]
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька, мыла серёженьке,
Мыла восторженно и вдохновенно,
Было б предложено - мыть неприменно,
Было б предложено - быть неприменно,
Рядом с серёженькой нощно и денно,
Белые ноженьки мыть, напевая,
Что у серёженьки жизнь трудовая -
Рядом с марусенькой нощно и денно,
Ноги держать на весу неприменно.
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька милому боженьке.
Мыла восторженно и вдохновенно,
Мыла, молилась, любила... наверное.
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[spoiler]
У женщины семь пятниц на неделе, и не идут старинные часы?
Подумаешь, часы. Так просто быстро теперь узнать. Который час и год
Подскажет электронная Алиса. Она ведь никогда почти не врёт
Не жадина, весёлый и к тому же отличный, между прочим, часовщик.
Глядишь, уже болтают до полночи. Под бой часов ей главное сказал.
Глядишь: на свадьбе – рюмочки, цветочки, глядишь, у дочки, а потом у внучки
Лавандовые мамины глаза.
Уже какую пятницу в неделю она берет такси на абордаж?
И мчится в офис.
Она через полгода выйдет замуж. Но неудачно. Раз, потом другой.
Сосед, махнув рукой, махнёт на Север. Там женится на инженерше СОТ,
Обрюзгнет, погрустнеет, полысеет, скорей всего, сопьется…
Закончен день. И в это время Кто-то. Мы до конца еще не в курсе Кто,
Не знаем: он нарочно, невзначай ли, по-стариковски с книжкой ли уснув,
Из пиалы ̶л̶а̶в̶а̶н̶д̶о̶в̶о̶г̶о̶ ̶ч̶а̶я̶ лавандовые сумерки плеснул
И стали даже у котов дворовых лавандовые в крапинку глаза.
Шептались люди. Замерли трамваи. Исчезли, будто призраки, такси.
А женщина? Придя домой, снимает, нет, не пальто. Старинные часы
В соседской тихой заводи квартиры гремит звонок – апрельский первый гром.
Кто до рассвета рук не разнимал?
И Кто-то, ставя точку, улыбнется.
Да будет так.
Мне нравится финал
[/spoiler]
[spoiler]
в музыке, другом ли баловстве
в большинстве своём творят под властью
тараканов - тех, что в голове.
а талант исчез - простыл и след:
ни зарифмовать "селёдка-палка",
ни сыскать гипербол новых, ярких,
ни слепить хоть плохонький сонет.
продавил, почти до дна, диван...
Вдруг из-под него приполз обмяклый,
костеривший мой диванчик всяко
очень наглый, рыжий ...таракан!
и полез зачем-то под ковёр...,
а затем, с изяществом факира,
преподнёс утерянную лиру
и подсунул тут же Договор:
разносолы, в праздники - бухло.
Он меня - "раскрутит", как Корнея*,
сдаст в печать любую ахинею...
В общем, мне с ним жутко повезло!
всем стихам дадут "зелёный свет",
так что я усатому обязан
и забыть о том, ни в коем разе
не могу! Не должен, как поэт...
В общем, братцы, видя тараканов,
не пляшите в тапочках канкан -
вдруг средь этих "рыжих великанов"
бегает ваш главный таракан.
.
* Корней Чуковский, автор стихотворения "Тараканище"
[/spoiler]
[spoiler]
В чёрно-белой стране,
Где чёрному – yes ,
Где белому – yes,
Где даже, бывает, что красному – да,
Хоть с красным приходит большая беда,
не гой, не маньяк и не душишь людей,
Но сердце твоё – безразмерный ожог.
Ты – жёлт. Безнадёжно. Бесправно ты –
Жёлт.
И денно, и нощно маслать на господ –
На белых, на чёрных, на красных опять,
Их жирных визжащих детишек катать
На стёртой до крови и тощей спине.
Зачем это мне? За что это мне?
Как плач тополиный в глухом ноябре?
Как золото скифов, что в драчку сейчас?
Я жёлт – от копыт до слезящихся глаз.
Я жёлт. Но люблю вас.
Такая вот х-ня.
Хотя бы за это любите меня.
[/spoiler]
[spoiler]
[spoiler]
Вдалеке от Бали и Па-де-Кале
Три реки переплелись в его руках.
Утопает он в театрах и цветах.
И форшмаком, и борщом, и шаурмой,
Сохраняя исторический уют.
А фонтаны расплодились и поют.
Здесь студентов, как в Карпатах комаров.
И внутри по тёмным венам день деньской
В поездах с утра бурлит поток людской.
И не прячут рыжей наглости своей —
Прыг на лавку и в глазах живой вопрос:
Ты орехов нам, случайно, не принёс?
Да таких Моне не видел и в бреду.
Даже звёзды ночью ярче и жирней.
Я утрирую? Ничуточки, ей-ей.
Каждый житель в каждый гвоздь его влюблён.
Если в море превратить водоканал,
Я отсюда б никуда не выезжал.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
по веткам и большим, и мелким
в чудно́м шафрановом венке
весна гоняется за белкой.
Бим-бом? Дин-дон? — не разберёшь —
колокола церквей запели.
Подходит тесто, стынет борщ,
пропахла улица апрелем,
цветами, Пасхой и водой
целебной и солоноватой.
У дома штиль. В душе покой.
Текут приветствия из чата...
произошло, но я взлетела.
Сквозь гул и треск, и дымный мрак
сирены воют то и дело.
Толпятся люди во дворе,
у них испуганные лица.
И в красном огненном ядре
наш дом, как пряничный, крошится.
Тут кто-то вскрикнул — «искандер!»
И кто-то всхлипнул — «боже правый!»
А я лечу, как птица, в сквер
и не по-птичьи бьюсь о гравий.
А вышла из больницы — лето.
Восстановили наш «очаг»,
теперь он снова полон света.
В нём не хватает суеты,
не все вернулись старожилы.
На Пасху я ношу цветы
на их могилы.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
кружились тихо хлопья пепла,
(белый)
[/spoiler]
20. Наваждение красного
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
давай с тобой уедем в таганрог
там в таганроге клёво видит Бог
тепло светло и мухи не кусают
а если и кусают то легко
там у коров бывает молоко
и даже всем смертям наперекор
в садах клубника шевелит усами
рванём на раз в зелёный таганрог
и может наконец-то будет прок
от этой жизни бледной и непрочной
там небоскрёбов нет и нет метро
но улочки устроены хитро
тоска слетит под натиском ветров
и нас глодать конечно не захочет
всегда поможет старый таганрог
избавит от смятений и тревог
которые сердца годами грызли
и все проблемы станут не важны
и царь морской придёт из глубины
чтоб нам окрасить в цвет морской волны
растрёпанные выцветшие мысли
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Солнечный мячик канул за горизонт и утонул. Начало – беда лиха. Тонущий мяч – нелепость и чепуха. Девочки знают истину с малых лет: мячик, упавший в воду, не тонет, нет. Быстро всплывает и не идёт ко дну.
Этот же, рыжий - взял да и утонул...
Будет восход.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
заштрихует растаявший год,
белой кошкой, пушистой и лёгкой,
тихо-тихо по крышам пройдёт.
Покружится у праздничных окон,
примеряя цветистый наряд,
и смягчит, незаметно и кротко,
немигающий взгляд фонаря.
Будут спящие строем машины
обрастать неуклюжей волной.
Будет снег на руке – беззащитный,
и до ломящей боли – ручной.
Будет снег. В тишине, осторожно,
люди выйдут из тёмных квартир
и застынут, боясь потревожить
этот белый предутренний мир.
Но пока беспросветно и сыро.
С каждым днём год темней и темней.
Он пройдёт. Незапятнанным миром
станет снег.
Только будет ли снег...
[/spoiler]
[spoiler]
В этих улочках кривых
пятьдесят оттенков серого
и три капли синевы.
Всё смешалось.
Ветер бесится.
Негде взять тепла взаймы.
Нам остался хвостик месяца –
дотянуться до зимы.
Пять шагов до снега первого –
света белого земли.
Пятьдесят оттенков серого
камнем на сердце легли.
Ходит дождь вокруг да около.
И не сказка то, но явь.
И в глазах асфальта мокрого
отражается ноябрь.
[/spoiler]
[spoiler]
вытесняет тьму – до заката и новой тьмы.
Свет ненадолго, тепла нестерпимо мало:
Люди зимой обратились в людей зимы.
но фасады красят много недель подряд.
Красный трамвай выбегает из переулка.
Красные люди о прекрасном не говорят.
единицы сложились в один монолитный строй.
Власти виднее, и правда всегда за ней, но
есть и такие, кто бредит новой весной.
А может, в июле, но весне – непременно быть.
Не верьте вербам, травинкам, первой капели.
Красные дни – наступают с рёвом трубы.
Но главное – верить, без веры нельзя спастись.
Верить в мир, врагов, благодать, успех операций.
Красных коней купать, красный скот пасти.
Писать-то легко, если красным карандашом.
Ответы должны быть наглядней любых вопросов.
Красные люди всё делают хорошо.
[/spoiler]
[spoiler]
Когда улетает спать сизокрылый ветер,
Свой хвост петушиный с важностью распустив,
B краю, где смолкает дневная жизнь на планете,
На свет выползает серoсть и примитив.
Стряхнув с залежалых крыльев седую перхoть,
Над нами моль совершает лихoй полёт.
Плюёт, тoржествуя, вниз, улюлюкает сверху —
И ни одна холера её не берёт!
Мoзгoв всегo-тo — сo спичечную гoлoвку!
Талантoв нет. Куча кoмплексoв и oбид.
А гoнoра — целый вoз! Без пoхвал здесь лoмка.
И нет в мире тапка — безликую тварь прибить!
Сама по себе посредственность безопасна,
Пока не идёт атакою на людей,
Пока не начнёт душить тебя, словно астма.
Хoть этo и грех, излови её и убей!
Пока нетленки свои не читает с жарoм,
Схватив тебя нервнo за пуговицу пальтo...
(А вирши бездарнoсти — тoт ещё, блин, пoдарoк:
"Oружие" психотропное, пытoчный тoк!)
Пока не сдавила горло ручищами жадно,
Пока беccoвестнo не за*рала нам мозги,
Прихлопни же ненавистную беспощадно,
Спаси нас от тупости, серости и тоски!
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
змеится холод, заползая в щели.
Изящество последнего листка
скупая осень холит и лелеет.
смотрюсь в неё, застыв за блёклой шторой.
В небесном горле вязнет солнца ком.
Крадется первый снег.
Светлеет город.
кровит земля, и бесконечно дымно.
Мне снился сон, в нём падала звезда.
Скажи, что ты живой. Прошу, скажи мне...
И я иду ко дну,
за снегом вслед нырнув легко и смирно.
Соседи громко спорят про войну,
а после пьют – кто водку, кто пустырник.
в которой ты в окопах где-то сгинул.
Смотрю во тьму...
Курю...
Схожу с ума...
Твой пёс таскает тапки как святыню.
когда придёшь, чтоб тапки были ближе.
Нас двое –
тех, кто верит, что ты выжил.
[/spoiler]
[spoiler]
кончик пальца едва задев,
и из ранки закаплет вдруг –
в цвет ланкастерских горьких роз.
Шут и Жрица из карт таро
посулят вэри гуд и тру,
красоту непорочных дев,
мощь отравленных веретён.
будет польза и во вреде.
Нежный слог временами груб,
город заперт в кольце дорог.
Не ступай ногой за порог –
не вернёшься назад в игру,
карты красные, да не те,
и негаданное грядёт.
время душ без пропащих тел.
В рай зарёванных не берут,
от ворот таким поворот.
Жрица скормит богам народ,
Шут раскрасит смерть на миру,
и не будет запретных тем
всем, кто красное с карты стёр.
[/spoiler]
[spoiler]
Туманный мусс ложится на болота.
Листает ветер листья, как листы
журналов журавлиного отлёта.
Всё меньше промежутки между туч,
а сырость с неба – длительней и чаще.
Всё реже проползает солнца луч
в лесную чащу,
где день в глазах осиново рябит,
где каждый клён беспомощно вчерашен.
И только кисти тоненьких рябин –
красней и краше.
лес хоть уныл, но всё-таки прекрасен.
А у тропинки встретятся грибы –
не отрекайся,
насобирай весёленьких опят
и хрупких, но цветастых сыроежек.
Из дома выбираешься всё реже…
И думаешь: а всё не так сурово.
Глядишь, и попадётся чёрный груздь,
как пуговка кафтана мохового.
дух осени напомнит непременно,
насколько в этом мире мы хрупки
и октя-бренны.
[/spoiler]
[spoiler]
Ломая крыши пыльным городам,
Мир оплетают сочные лианы.
Становится мальком последний лев –
Уже давно растаял, отгремев,
Прощальный рык над берегом песчаным.
Стал прахом тот, кто был от праха взят.
Ни вздоха нет, ни лепета, ни слова.
Земля опять безвидна и пуста.
( Начать бы здесь, да с чистого листа,
Чтоб тьма, и свет, и боги – всё по новой)
Нам повезло – начало всех начал
Дано увидеть чокнутым и пьяным.
Мы в эту глушь пришли через века.
Ты подожди, взойдёт наверняка
Оранжевый дракон над океаном.
Оно началу жизни помогло.
Смотри, его огонь на землю льётся.
Возьми в ладони рыжую росу.
Не говори, что чушь сейчас несу...
Что это не дракон, а просто Солнце...
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
непримиримые враги.
Ломали ветви, рвали шапки,
сносили крыши и мозги...
А в ночь затишье. Стало страшно,
темно, тревожно — что потом?
Дрожал во тьме многоэтажной
притихший город за окном.
С утра — ноябрь. Без проволочек,
внекалендарная зима
тайком белила город ночью:
кусты, деревья и дома.
Холодным колким первым снегом
укутывала окоём,
и лисы перестали бегать
в карагачах за пустырём.
Им, огнедышащим, не место
на строгой графике зимы.
Пришёл песец. Простой и честный.
Вот и писец! — кивнули мы.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Сдамся без боя на милость самой себе.
Курит "Титаник" на дальнем рейде взатяг,
Звук, попадая в туман, замедляет бег.
Хочется снега, но сумерки года – ноябрь –
Длятся и длятся серой тягучей мглой.
Парус из флага снова не сшить, но я
Сяду на вёсла – в бурях искать покой.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Отбросили серые тени дома
И голос звучит где-то, глуше и глуше:
- Ну, бляха, когда же наступит зима?
Одетой в обрывки из порванных туч,
Используя самый известный нам метод -
Все силы природы поднимет на путч!
Потом вставит стекла в глаза мутных луж,
Морозом ударит, да так чтобы плакать
Могла бы неряха от свёрнутых уш.
Укутает серый и грязный пленэр
И дворник от счастья, от нечего делать,
Стишок сочинит! Ну, как я, например.
[/spoiler]
[spoiler]
Катунь в апреле ярко-бирюзова,
А к осени, алтайцы говорят,
Она течёт густым аквамарином,
И утопает в зеркале глубинном
Прибрежных сосен ряд.
Река поёт, что победила зиму,
И духи синих гор теперь незримо,
Слетая вниз, касаются волны,
Чтоб от восторга сущностей крылатых
На многоструйных быстрых перекатах
Шумели буруны.
И тащит валуны на мыс, где Рерих
Остался монументом на скале -
Подать рукой до Шамбалы, и в камни,
Очнувшись ото сна, вселились камы -
Шаманы древних лет.
В речном напеве - рокот бубнов мерный,
На склонах гор чернеют не пещеры,
А дикие раскосые глаза.
Клыками скал теченье рассекая,
Пронзили реку стрелы Сактырпая,
И льётся бирюза.
Бежит Катунь, спешит на встречу с Бией,
Несущей белопенных волн табун.
И этой встрече рады будут обе,
Обнявшись, станут полноводной Обью,
Приняв одну судьбу.
Ну а пока, шумна и своенравна,
Весенняя Катунь поёт о главном:
Что батюшка Алтай силён и щедр,
И бирюзу речную охраняют
Властители чарующего края -
Марал, Орёл и Кедр.
[/spoiler]
=================================================
Comments
А я что, не интеллегентно тебе ответила?
Дорогая моя, если бы ты пришла сроки смотреть, то не полезла бы в комментарии)))). Но то, что ты пытаешься оправдаться, безусловно, не может не радовать))).
Ых, вот никакой фантазии у тебя в комментах)) Иди, иди))))
мне давно пофиг (на тебя в т.ч.)
Ну... объяснить-то можно, но можно и огрестись, за употребление ненормативной лексики 
Скорее всего в устоявшихся речевых оборотах "пофиг на" подразумевает, что там ещё и что-то "положили на", опять же из общепринятого 
И, честно сказать, это такая мелочь разговорного жанра, что наш родной язык, конечно, в опасности, но явно не из-за "пофиг на" 
Но - никогда не считала себя лингвистическим знатоком, поэтому с Вашей подачи готова в следующий раз употребить - пофиг и похрен, и иже с ними - без всяких предлогов
Посмотрела видео: людей отбрасывает не вверх, а в стороны. И это какие-то доли секунды. Скорость ударной волны превышает скорость звука. Что там можно рассмотреть?
Тут Вы не во всем правы. Вы видели как летит птица-подранок?
Про доли секунды написал выше - момент дтп был тоже очень быстрый, а мне казалось - мы крутились по обледенелой дороге полчаса)
Здесь дело даже не в том, может ли, как птица, а в совершенно разной природе полёта. Там - свобода, воля, красота. А здесь, фатализм, безволие, ужас, уродство, отчаяние. Как можно всё это сравнивать?
Сравнивать можно. Птицы тоже не всегда красиво летают, я не зря спросил о подранках. И не все птицы в полете эталон красоты и грации... на гагарку посмотрите))
Здесь не про гагарок, а про птицу вообще. А это уже тянет за собой определённый ассоциативный ряд.
Понимаю Вас. А ассоциативный ряд допускает, что птица уже раненая?
Ну а как же она не раненая, если ее взрывной волной подняло?) чудес не бывает
Я и вижу раненую птицу, а не грациозную от взрывной волны-то)
А! Такая птица! Которой пол башки снесло, а она взлетела и смотрит - что там внизу творится?
Правда. там про раненную ничего не сказано, но сочинять мы все умеем - может, оглушённая или контуженная?
Штой-та каровы давно нас не посещали... Толи народ грамотный пошёл, толи каровы подустали?
Толя час, как чешет репу:
(Толя. может, нездоров?)
"Толи мне погладить кепку?
Толи подоить каров?"
Это приманка. Каровы на Толика подтянуться... А мы их поймаем и на котлетки
Ника, при любом раскладе, на стоит так агрессировать на стихотворение неизвестного автора. А если он о себе пишет? Нам не узнать как и что пережил такой потерпевший.
В общем жду коров для профессионального разбора... И хотелось бы совсем избавиться от личной неприязни кого бы то ни было к кому бы то ни было. Это мешает трезвомыслию.
Да. Извиняюсь перед автором, если обидела. Это настолько животрепещущая тема, что я, лично, воспринимаю в ней любование "красивыми" образами неприемлимым. Поскольку считаю, что сама сущность - отвратительна.
Здравствуйте. И Вам я верю. Верю, что Ваши кулаки так же сжимались от бессилия как мои, когда наши солдаты стояли насмерть на этом клочке земли, а в это время, кремлевская челядь судорожно размахивала руками, называя свои судорожные взмахи жестом доброй воли. Я Вам верю. Но нужно, чтобы Вам поверили еще миллионы читателей, чтоб оно было до комка в горле, до слез, вот тогда оно будет жить, "завирусится" в сети, как это например:
Дмитрий Мельников
Памяти бойцов, погибших на Донбассе
Напиши мне потом, как живому, письмо,
но про счастье пиши, не про горе.
Напиши мне о том, что ты видишь в окно
бесконечное синее море,
что по морю по синему лодка плывет
серебристым уловом богата,
что над ним распростерся космический флот -
снежно-белая русская вата.
Я ломал это время руками, как сталь,
целовал его в черные губы,
напиши про любовь, не пиши про печаль,
напиши, что я взял Мариуполь.
Напиши - я тебя никому не отдам,
милый мой, мы увидимся вскоре.
Я не умер, я сплю, и к моим сапогам
подступает Азовское море.
На мой скромный взгляд, Ваше стихо просто написано неважно... мне не нравится всуе, да еще и не; не нравится кровавый живой дождь, не нравится полурусское - зарницы - по алому - жизнью прерванной и чуть выше игривое - на дорожку, обросшее,как бородой, анекдотами, некоторые из них - очень неприличные. И еще оно - патетичное. И с ней в стихо перебор. Патетика - не всегда плохо, патетика - прием, если ее умело использовать. Роберт Рождественский, например:
Помните!
Через века, через года,—
помните!
О тех,
кто уже не придет никогда,—
помните!
Не плачьте!
В горле сдержите стоны,
горькие стоны.
Памяти павших будьте достойны!
Вечно
достойны!
Хлебом и песней,
Мечтой и стихами,
жизнью просторной,
каждой секундой,
каждым дыханьем
будьте
достойны!
Люди!
Покуда сердца стучатся,—
помните!
Какою
ценой
завоевано счастье,—
пожалуйста, помните!
Помните!
Через века, через года,—
помните!
О тех,
кто уже не придет никогда,—
помните!
Не плачьте!
В горле сдержите стоны,
горькие стоны.
Памяти павших будьте достойны!
Вечно
достойны!
Хлебом и песней,
Мечтой и стихами,
жизнью просторной,
каждой секундой,
каждым дыханьем
будьте
достойны!
Люди!
Покуда сердца стучатся,—
помните!
Какою
ценой
завоевано счастье,—
пожалуйста, помните!
И вот эти слова, для любого автора, пишущего о войне, должны стать, простите за пафос, нравственным императивом - памяти павших будьте достойны и хлебом и песней, мечтой и стихами - памяти павших будьте достойны.
Сейчас в сети много стихо о войне. Меня это не расстравиает - люди пишут о том, что для них важно, что волнует и жжет. Меня расстраивает другое - качество стихо.
А с кодой - я с Вами согласен.
С одной стороны - пять, с другой - каждый пишет и далее по тексту. Пусть каждый пишет, как может, молчать, затюканным ценителями поэзии, это неправильно. Имхо, как обычно :)
Верю, что Ваши кулаки так же сжимались от бессилия как мои, когда наши солдаты стояли насмерть на этом клочке земли, а в это время, кремлевская челядь судорожно размахивала руками, называя свои судорожные взмахи жестом доброй воли.
В этом я с вами согласна полностью. И чувства у меня такие же до сих пор.
А с кодой - я с Вами согласен.
Такая кода - это издевательство и над теми. в чью страну они вторглись и над самими погибшими. Их. как котят бросили на растерзание. И после этого назвать победителями? Всем понятно, что они жертвы. Чего угодно: обстоятельств, ошибок, некомпетентности. политисеских игр и т.д.
Александр, не ожидала от вас!
Я про коду любить свои солдат и помнить о них. А вы о чем? И никакие они жертвы. Они выполнили свой долг и они - герои. Для своего народа.
Герои, не герои - но точно не победители.
Все мы - жертвы. Грызёмся друг с другом. А ведь у многих и родственники и друзья с обеих сторон.
В этой войне. чем бы она не закончилась , нет и не будет победителей никогда.
А желание громить, оно ж внутри, громящиеся - это попавшие под руку
Это я поместил в и т.д...экономлю ресурс, иначе, меня скоро выкинут с сайта за простыни)
Наверное, наступление начиналось на рассвет. Трудно не считать это.
Вывод напрашивается сам собой - кто с мечом прийдет, от него и погибнет. Я не стану оценивать идейного содержания стихотворения, не мой профессиональный профиль, но написано в поэтическом плане сумбурно, слишком эмоционально и беспомощно одновременно.
Красный флаг не спешите сдавать в музей,
В час смертельный его не заменишь орденом,
А не в смертельный час заменишь орденом? А в смертельный час почему сравнение именно с орденом? Т.е. чем угодно, кроме ордена - меняй на здоровье?
Победители - Гвардии тридцать первая.
Сомнительное утверждение
Победители. Потому что выполнили приказ, не сдались и не струсили.
Прикзы не обсуждают.
Победители. Потому что выполнили приказ, не сдались и не струсили.
А победили над кем?
Победителем может быть и проигравший - формально проигравший. Вот такая вот амфиболия, Ника.
А я считаю, что в войне один победитель - смерть. А пока мы будем воспевать победителей - войны будут продолжаться
Там - птица, здесь - победители.
Повторяю: война - это отвратительно! именно так и надо её изображать. А не чествовать и не любоваться образами.
Тут стихотворение полностью состоит из символов. Я сама не слишком люблю продираться сквозь символизм, но ведь имеет место быть. И мне нравытся "по алому - жизнью прерванной", и "порт небес", и плачущее кровавы дождё красное знамя, приколотое на штык. Это же символы, автор, видимо, и не притендует на документальность в описании оружия.
Неужели вы и правда не поняли, кого клевали винтокрылые птицы? Автор специально даже взял "клевали" в кавычки для особо непонятливых. Это - ещё один символ, как и полустёртые золотые буквы на знамени Победы. Мне всё это понятно и очень нравится. Но, безусловно, на вкус и цвет товарища нет. И вы имеете право понимать иначе и высказывать своё мнение. Только я бы не стала обижать автора, если бы не была до конца уверена в своей правоте. Спобственно говоря, даже если бы и была уверена, что права, автора обижать бы не стала. Ведь в каждом стихотворении - частичка души автора. А в этом - вся душа, на разрыв.
Соглашусь с вами по поводу первых двух строчек, их бы я изменила.
О красном флаге, вот честно, положа руку на серде, вы бы громили так же непонятое вами стихотворение, если бы флаг был другого цвета? Или других цветов? Можете не отвечать, а то мне опять вынесут китайское предупреждение за разжигание чего-то там. 
Ну, вот теперь я, наконец, знаю, с кем говорю. Уже не осталось сомнений.
Бесполезно возражать, каждый, всё равно, увидит своё. Вы не видите того, что вижу я, а я не понимаю ваши претензии там, где не к чему придираться. У меня нет желания писать длинные простыни. Для меня автор - молодец! Стихотворение - сильное, и найдёт отклик в сердцах многих читателей. А красный флаг - это не прошлое, а будущее. И тут не мы с вами решаем, а законы развития общества. Так что рекомендую не забывать, что красный флаг по-прежнему пристёгнут на штык.
Last seen: 21/04/2026 - 14:48
Послать ЛС
О, и аргументы кончились, и налёт (слааабенький) интеллигенции слетел
Меня не плющит, мне давно пофиг (на тебя в т.ч.) - а вот тебя явно не только плющит, это ты ж меня упомянула с какого-то перепуга в моё отсутствие, вот и пришлось ответить.
А про команду - никакого, просто наблюдаю, и предполагаю, чем кончится. А реакция-то правильная, да, ибо попала
А так-то я вообще зашла сроки посмотреть, и если б не твой экивок в мою сторону, вообще бы прошла мимо, не тот состав компании
И ты пиши, умница ты наша, у тебя-то перлы, что в стихах, что в речи, куда нам, а я пойду как раз, ибо предсказуемо и скушно, прости уж...