Коты, да в бога душу мать!
Ну тут придётся или-или,
Стихи на "мяу" выбирать.
Пушистым ведомо про то,
Что Графскую однако вскоре
Перебрендуют в Котодом!
" Ну шо, засранцы, от винта!
Пишите, "котики", ничтоже
сумяшись, только про кота!"
Поэт читателю на бис
Талант, упорство и решимость
Дарил за пошлое "кис-кис".
забыть эти бредни и раны не бередить,
бродить по бродвеям и прочим нездешним рю,
по небам и землям
без пошлины декабрю.
она улетает в париж (или кострому).
она забывает, что вся отдана ему –
пьянящему свету, большой неземной мечте.
других обнимает, пускает в свою постель...
и мается тело, и снова летит душа –
в шкатулку желаний, хранимую столько лет,
где явственны грёзы,
где самый большой секрет,
где минимум прозы,
где тени иных планет,
где тот, самый главный,
которого в мире нет.
Снег колючий несётся вслед.
Удержи меня, одержимую,
от стремления в бездну бед,
от падения в одиночество,
от ошибочного пути,
от того, чего нет, а хочется,
но, воистину, не найти.
Мне, озябшей пичуге маленькой,
потерявшей удачи нить,
надоело сидеть да маяться,
надоело роптать да ныть.
Долго билась, стучалась в стёкла я,
долго хохлилась в холода.
Мне найти бы ладошку тёплую –
не летела бы никуда.
Время смутное – время лживое.
Да и я себе вечно лгу…
Если сможешь найти
в снегу.
Ногам больно, иду босая,
море шлёпает по песку ладонями.
Это не я тебя бросаю,
это просто мы ничего не поняли.
Глазам больно, когда я вижу,
сколько между нами городов, домов, стен.
Но даже если б жили ближе,
жребии брошены - ты не с той, я не с тем.
Губам больно, шепчу глупости
о том, что было, чего теперь уже нет.
Ветер злобно толкнул в грудь и стих.
... а потом выпал снег.
пинком под зад в квартире приземлив,
и я теперь забытым старым бригом
который день тоскую «на мели».
и дни со мной играют в чехарду,
но верю я, что непременно где-то
меня сюрпризы ойкумены ждут.
ему с души ломоту мне не снять.
А ныть и ипохондрить неприлично,
и я ныряю в travel-благодать:
Привал — без сил проваливаюсь в тьму.
Огонь в костре запляшет по-цыгански,
и я Синильгу* робко обниму.
пять капель ласки мне она нальёт,
освободив меня от груза стрессов.
Я, разомлев, сорву с неё бельё...
Рюкзак — что крылья, на плече — «весло».**
Звериных троп на белом свете много —
как мне с мoим «безумствoм» повезло!
судьбы — иуд и тяжести голгоф.
Я вновь пускаюсь в жизненный cвой рафтинг,
уйдя в «play-off».
_________________________
* Синильга — вечная спутница землепроходцев,
покровительница тех, кто всегда в пути.
** Гитара (жарг.)
расправив крылья над белым светом,
одержимая синим морем,
бескрайним небом, солёным ветром,
всё кружится, кричит о чём-то,
зовёт кого-то в свою обитель:
«Всё сидите? Какого чёрта?!
Сюда идите! Ко мне плывите!
У меня целый мир свободы,
меня здесь солнце по крыльям гладит!
С высоты можно падать в воду,
всплывать и плавать, на берег глядя!...»
Проходят люди, руками машут,
говорят ей: «Здесь очень мило.
Но нам всё нравится в жизни нашей.
Мы в плену у своих амбиций,
своих углов и забот извечных,
не привыкли с ветрами биться
и подставлять под них лица-плечи.»
к своим проблемам, своим режимам.
Человечеству – слишком много:
летать, бескрайностью
одержимым.
Нарисую дом, бревенчатый, кривоватый,
крыльцо, лавка, за домом цветущий сад.
Солнце монетой, облака кусками ваты,
под ними речки синяя полоса.
Ромашки под окнами, забор невысокий,
за забором сирень, на заборе кот.
Полянка, берёза. На берёзе две сойки.
Коту не добраться до них, высоко.
Подойдёшь, раскричишься - ну кто так рисует?!
На детскую мазню приятней смотреть!
Детализация... Палитра... И что в сумме?!
Всё это не картина даже на треть!
Подумаешь, тоже мне, гений непризнанный!
Может, тобой должен быть весь мир спасён?
Нарисуй своё - правильно и вылизанно.
А моё нравится сыну, вот и всё...
Вот на мокром песке отпечатки кошачьих лап,
это кот-оберег, он был с нами задолго до
слов картонных, сомнений, бессмысленных переплат
по кредитам. Зачем мы набрали всего взаймы,
то ли нежности липкой и страсти на стороне,
то ли оттепели после долгой и злой зимы,
то ли снега под рёбра, как будто поможет снег
остудить бесконечность, в которой ни ты, ни я
не сумеем доплыть до рассвета на край земли.
Потому что закончилось время, часы стоят,
потому что друг друга мы предали, подвели...
Я иду за тобой и не вижу твоих следов.
Кот свернулся на камне и камнем холодным стал.
Где-то спит беспокойно засыпанный снегом дом.
Закрываю глаза и считаю опять до ста...
сторожа темноту неуютных окон.
Мы, так долго длящимися ночами,
зарывались порознь в бессонный кокон
одеял и мыслей. А утром хмуро
выползали в глупый совместный кофе.
Собирали дни, как макулатуру,
ровной стопкой в угол. Теперь же в профиль
нам знакомо небо. Анфас знакомы
закоулки улиц, дома, подъезды...
И всё чаще вечером мы бездомно
ищем чем заняться, чтоб не исчезнуть
навсегда в нежелании видеть, слышать,
и до рвотных спазмов давиться правдой.
... я иду по краю какой-то крыши
и шепчу кому-то - лети, не падай...
но никак невозможно нам от них отказаться —
нас ковали из стали до железных матрёшек,
застегнули на тыщу неразъёмных застёжек:
«Маршируйте на плаце!»
рот зашили и уши. Нам нельзя по другому —
мы уже под расстрелом — можно только бояться,
если петь, то под душем и о чём-то дурацком...
И в лесу, а не дома.
(разработки недавней) видим то, что покажут,
маршируем в колонне и стараемся «в ногу»,
но в душе неисправность, и душа шепчет: «Плохо…
одиноко мне, тяжко!»
да иных братьев меньших. С ними можно о вечном:
о мечтах и печалях — собеседник надёжен,
никакого «don't mention». Для кота ты — хороший!
Он мурчит — душу лечит.
и ты уже собою не владеешь:
проснулся утром — Бах! — ты музыкант,
хотя, ложился спать прелюбодеем.
По четвергам ты тайно ждёшь дождя,
по пятницам — стремление общаться
становится важнейшим для тебя,
в субботу, осознав себя паяцем,
ты сыплешь пеплы на раскол башки,
сам признаёшь и ищешь подтверждений,
что так, как ты, живут лишь дураки...
Но мама говорила, что ты гений!
Начни сначала — с по-не-дель-ни-ка
всегда «сподножнейней» ввысь идти — к вершине:
ты полон сил, как добрый великан,
настолько, что решил помыть машину.
Но в ночь на вторник — крутится стишок —
ни сна, ни отдыха… моск (сука) рифмы ищет,
ты глушишь кофе, кот повержен в шок
(он не в восторге от духовной пищи).
К среде — стихи писать готов и кот,
но ты нырнул с разбега в виртуальность…
посмертно ваш синдром маниакальный».
Эту ткань так давно вместе с дедушкой ты выбирала...
Вы - две грани: ты стройная, с вьющейся огненной гривой,
Он - слегка полноватый и, можно сказать, некрасивый.
Сигареты без фильтра, и полки с Камю, Мураками,
В сумке - шапочка, белый халат и статья Харди* Джима,
Бесконечно своей хирургией была одержима.
Минестроне варил и пирог выпекал, шоколадный.
Он дарил тебе розы, а в мае - букеты сирени.
Ты же мчалась в больницу по будням и по воскресеньям,
Успевала вершить кучу дел, словно Гай Юлий Цезарь,
Управлялась, шутя, и с ножом, и с работой бумажной.
Но заплакала горько и страшно ты только однажды,
Вдруг увидела имя родного, любимого Вани.
Ты искала решение, умные книги листая,
Он же пёк пироги, рвал сирень. И тихонечко таял...
Без него двадцать лет и три дня не была ты счастливой...
Хоронили тебя в платье с каллами, в жарком июле.
Я надеюсь, что там вы по-прежнему вместе, бабуля.
_____________________
*Харди, Джеймс - американский хирург, впервые в мире сделавший
пересадку лёгких
сквозь летний зной, осенние дожди,
смотрю на них, гуляющих под ручку,
и рвётся что-то вечное в груди.
хлопочет мама, шустро, на бегу...
Сейчас идут тихонько, шаг за шагом,
а я никак привыкнуть не могу,
и хрупки, как седые ковыли,
и шутят вместе, так легко и просто,
что с каждым вдохом – ближе до земли.
ныряя по макушки в листопад.
А я смотрю, и сердце бьётся гулко:
вот так возьмут – и с листьями взлетят.
и понесёт – за край небесный, за...
Их больше никогда не будет дома,
я опоздаю главное сказать.
нас с мамой обнимает посильней.
но дай нам Бог подольше этих дней.
46. Du riechst so gut*
Кровь на снегу. Я чувствую твой запах.
Бегу по следу, не теряя нюх.
Насколько хватит силы в волчих лапах?
Я их о наст до боли исцарапал,
И шрам на брюхе потемнел и вспух.
Ни страх, ни боль не станут мне преградой,
Я - дикий зверь, и страстью одержим,
Я взял твой след и добежать мне надо,
Пусть даже под прицелом ружей, взглядов
Я в схватке потеряю волчью жизнь.
Du riechst so gut. От запаха пьянею,
Теряю хватку, мой инстинкт молчит,
Мне пуля попадает прямо в шею,
Я падаю, от ужаса немея.
Не верил я, что люди - палачи!
Не добежал. И связь меж нами рвётся.
Звук выстрела давно в тиши умолк.
Мне не напишет Лакримозу Моцарт...
Застыл навечно в мертвом благородстве
Непонятный людьми влюбленный волк.
___________________
*Du riechst so gut (нем) - ты пахнешь так хорошо
на своих ногах или в ящике – я не знаю.
В плен не берут, ты не думай, что я в плену.
Зима на исходе, теплеет, почти весна и
ночью с меня осыпаются, как песок,
злоба сержанта, брань и советы Джима.
Потому что сердце морзянкой стучит в висок –
аритмично, настойчиво, одержимо.
Ночью не снятся убитые. Только ты
иногда приходишь с мимозой в руке под утро.
В ореоле слепящих вспышек и черноты
что-то мне шепчешь, утешительное как будто.
Но утром – опять бежать, а потом лежать:
посвист осколков, чудовищный визг шрапнели.
За три недели у нас четвёртый сержант,
думаю, даже смерти мы надоели.
Ангелы тут – одиночки, но вижу двух
и радуюсь: в паре легче носить до Рая.
А с тобою в сердце – упрямо не умираю.
Там, на улице, смотри какая хмарь.
Ты окошко поплотнее-то прикрой,
и давай-ка лучше, милый, покемарь.
Всё наладится немного погодя...
Закрывай окно, не спорь со мной, не спорь,
напустил в палату дыма и дождя.
На деревне бы сказали – одержим.
То горячка – ну, какой там к чёрту грач
обещает, что отправишься к своим?!
погоди, пусть подлатают хоть, сынок...
Зря досталась эта койка у окна,
вот куда ты собираешься без ног?!
разгоняя тишину и полумрак.
- Ох, ты, горюшко, беда, беда кругом.
Что ж вы делаете, люди?
Как же так...
нашла коса на камень,
когда в военном мире
хлестнула обух плеть,
и упразднили милость –
герой убит, не ранен.
кому теперь мне петь?
висят портреты в тире
и щурятся хитро.
Кому и смерть – невеста,
раз в год стреляет палка.
почём в аду метро?
свершает правоверный
в Сидоне или Тире
молитвы и намаз,
то нет минут прекрасней –
ни повода, ни меры.
под кем теперь Дамаск?
а у кого-то – party,
сапфировые серьги
и шлюхи в неглиже.
Но если помолиться,
и землю есть, и плакать?
не поздно ли уже?
не опасались ни пастыря ни геенны,
выплясывали затейливые коленца, -
да и то был обычай не то от немца,
не то от ляха, живущего не по вере.
Наш-то аршин христом-богом навек отмерен,
как кружева брабантские в месяц стужи.
Исстари так повелось на землице отчей:
ежели князь набегом – потупить очи,
спины согнуть в три погибели и молиться;
накрепко помнить где грязи, а где столица;
жёнок за дерзкое слово учить вожжами;
любить кулаками, а спорить уже ножами;
забивать бычков и кровь выпускать в лохани;
воровать по чину, и точно не быть лохами.
На том стоим, и вера наша тем крепче,
чем зелен горох, а лук коренаст и репчат.
Ночью все бабы дуры, а кошки серы,
супостат силён и горазд отвратить от веры.
Но покамест горит изба и покорны кони –
никакой антихрист отчий уклад не тронет.
Comments
Ну, вот тут последняя строка как раз сбоит - это не укороченный вариант, который бы соответственно воспринимался, а просто как отдельная строчка получилось, не состыкующаяся со стихо выше 
А выше так-то всё вполне неплохо.
сторожа темноту неуютных окон.
Мы, так долго длящимися ночами,
зарывались порознь в бессонный кокон
одеял и мыслей. А утром хмуро
выползали в глупый совместный кофе.
Собирали дни, как макулатуру,
ровной стопкой в угол. Теперь же в профиль
нам знакомо небо. Анфас знакомы
закоулки улиц, дома, подъезды...
И всё чаще вечером мы бездомно
ищем чем заняться, чтоб не исчезнуть
навсегда в нежелании видеть, слышать,
и до рвотных спазмов давиться правдой.
... я иду по краю какой-то крыши
и шепчу кому-то - лети, не падай...
38. Не упасть
Очень хорошее стихотворение. Мне всё понравилось.
Я немножко запуталась с тем, почему небо знакомо именно теперь, и, вообще, не смогла представить небо в профиль.
Ну, вот тут, честно сказать, я бы ещё покрутила стихо - оно само себе очень даже интересное по задумке и по ряду образов, а также по отклику эмоциональному, но кое-где как раз сильно перемудрили с этой самой образностью (на моё восприятие, конечно).
Для меня это, например, выползание в глупый кофе (почему бы просто не выползти пить совместный кофе?), профиль неба, опять же - может быть, но в сочетании с "теперь же" странновато всё-таки.
"...так долго длящимися ночами" - "так долго" не очень удачно здесь по построению, лучше б что-то вроде "мы бездумно длящимися ночами", в смысле один эпитет какой-то соответствующий (хотя бездумно и бездомно далее сочетается даже 
)
В общем, неплохо, но доработать бы и может получиться хорошо 
но никак невозможно нам от них отказаться —
нас ковали из стали до железных матрёшек,
застегнули на тыщу неразъёмных застёжек:
«Маршируйте на плаце!»
рот зашили и уши. Нам нельзя по другому —
мы уже под расстрелом — можно только бояться,
если петь, то под душем и о чём-то дурацком...
И в лесу, а не дома.
(разработки недавней) видим то, что покажут,
маршируем в колонне и стараемся «в ногу»,
но в душе неисправность, и душа шепчет: «Плохо…
одиноко мне, тяжко!»
39. Собеседник надёжен (котомания)
Хоть убейте, но тут начало про одно, продолжение - про другое. Каркуша права.
Я не вижу тут котоманию. И первая строчка сбоИт, трудно в ритм попасть.
40. О душе и так и сяк
Тут, прям, песня, а не стиш. Правда, поётся, и мотив, какой-то, очень знакомый. Было стихотворение с таким ритмом в прежнем туре "Беспольтовое".
Задумка очень понравилась. Но в исполнении меня что-то напрягает. Что за мыши? Ну со злыми сабакам всё ясно, а вот с мышами я не поняла. В смысле, тихий, как мышь? Но тогда не срабатываёт злые собаки.
Кнцовку я бы тоже немного покрутила на месте автора. После конкурса.
Но в целом - - неплохая работа. Скорее нравится, чем нет.
41. Горький урок
Так хорошо всё начиналось! Автор, зачем же вы ЛГ так беспощадно убили? Он ведь и пьян-то был не от алкоголя, а от осознания своей гениальности. Короче, урок нам всем: считать себя гением - чревато последствиями.
Действительно, могло бы получиться очень неплохое стихотворение, если бы не концовка, которая на, на мохй взгляд, полностью убило иронию и настроение стихотворения.
Уважаемые читатели. Я хочу попросить вас если вы не согласны с моими комментариями, отвечать на них, а не минусовать комментарии. Это очень неприятно и отбивает всякое желание, вообще, что-либо комментировать.
Я не понимаю, почему кто-то
заминусовал комментарий, в котором я просто высказала свое мнение. Я же написала "НА МОЙ ВЗГЛЯД" .
На мой взгляд, на это вообще не стоит обращать внимания. Хотя, я сегодня обратил внимания у себя, там было 3,7 звездочек))) Очень смешно стало. Как коньяк, который не дотянул до 4... Или турчанский отель, который вроде бы уже и не 3,но ещё не...)))
Я и не обращаю внимания, обычно меня забавляет этот детский сад со звёздочками.
Но здесь - другое. И так совсем мало людей, комментирующих стихи паратура. А ведь авторам хотедось бы узнать мнение о своих нетленках, я думаю. Мне, например, очень бы хотелось. Так почему в случае несогласия не ответить на комментарий? Было бы интересно обсудить стихи.Тем более, что стихов в паратуре много, и сложно себя выдать автору, даже, если он будет комментировать.
и ты уже собою не владеешь:
проснулся утром — Бах! — ты музыкант,
хотя, ложился спать прелюбодеем.
По четвергам ты тайно ждёшь дождя,
по пятницам — стремление общаться
становится важнейшим для тебя,
в субботу, осознав себя паяцем,
ты сыплешь пеплы на раскол башки,
сам признаёшь и ищешь подтверждений,
что так, как ты, живут лишь дураки...
Но мама говорила, что ты гений!
Начни сначала — с по-не-дель-ни-ка
всегда «сподножнейней» ввысь идти — к вершине:
ты полон сил, как добрый великан,
настолько, что решил помыть машину.
Но в ночь на вторник — крутится стишок —
ни сна, ни отдыха… моск (сука) рифмы ищет,
ты глушишь кофе, кот повержен в шок
(он не в восторге от духовной пищи).
К среде — стихи писать готов и кот,
но ты нырнул с разбега в виртуальность…
посмертно ваш синдром маниакальный».
42. Диагноз, брат!
Тут снова всего намешано. Но смысл, всё же, считываем.
Меня мучает вопрос, какую связь нужно увидеть между прелюбодеем и музыкантом? Прелюбодей тут, явно, не в тему, а только для рифмы.
Сбоящий местами ритм, нагромождение образов, слово "cподножней", которое мне никак не укладывается в то значение, которое ему попытался придать автор - всё это, на мой взгляд, сослужило плохую службу стихотворению.
Не, Лучик, ритм тут нигде не сбоит, всё норм
Ну и само стихо прикольное, как по мне - такая забавная солянка из примет и намерений 
Но вот расставить препинаки правильно, точнее, поудалять лишние запятые, точно надо.
А,ну, собственно, с ритмом почти всё нормально. Это я вместо "нежданно" читала "неожиданно".
Однако, "отдыхА" сбоИт-таки. В этой строчке и слоги лишние. Слово в скобках убрать надо. И с прелюбодеем проблема.
Чтобы не было проблем с прелюбодеянием, можно говорить "адюльтер" :)
Да как не назови, не стыкуется с музыкантом.
Лёг поэтом, проснулся музыкантом - норм
Лёг прелюбодеем, проснулся веным мужем - норм.
Лёг прелюбодеем, проснулся музыкантом - смысловая нестыковка.
А ты не маршируй, тогда норм чтётся всё Меня научили. И слово в скобках важное жеж 
Ну так это ж учиться надо. А хочется, чтоб сразу читалось, без обучения. Тогда и впечатление будет другое, и шорт.
43. Путь
Симпатичный трогательный малыш. Ёжик и лошадка - беспроигрышный вариант. И если бы не неточные рифмы и смазанная концовка, мне бы очень понрравилось.
но ёжик с лошадкой знали,
что счастье не цель, а путь,
Вот это - великолепно!
Очень симпатишное стихо, да, не перемудрёное такое, достаточно лёгкое Насчёт рифм с Лучиком не соглашусь, нет тут прям неточных, тут как раз почти все ближе к точным уже, да и в принципе всё хорошо слышно (если только Лучик не имела в виду "смыслы-альтруисты", но и то норм слышится)
Меня единственно почему-то смущают дорожные провода, вот как-то они мне тут не видятся, хотя теоретически я могу понять, о чём речь, но и тем не менее... А так всё мило
Эту ткань так давно вместе с дедушкой ты выбирала...
Вы - две грани: ты стройная, с вьющейся огненной гривой,
Он - слегка полноватый и, можно сказать, некрасивый.
Сигареты без фильтра, и полки с Камю, Мураками,
В сумке - шапочка, белый халат и статья Харди* Джима,
Бесконечно своей хирургией была одержима.
Минестроне варил и пирог выпекал, шоколадный.
Он дарил тебе розы, а в мае - букеты сирени.
Ты же мчалась в больницу по будням и по воскресеньям,
Успевала вершить кучу дел, словно Гай Юлий Цезарь,
Управлялась, шутя, и с ножом, и с работой бумажной.
Но заплакала горько и страшно ты только однажды,
Вдруг увидела имя родного, любимого Вани.
Ты искала решение, умные книги листая,
Он же пёк пироги, рвал сирень. И тихонечко таял...
Без него двадцать лет и три дня не была ты счастливой...
Хоронили тебя в платье с каллами, в жарком июле.
Я надеюсь, что там вы по-прежнему вместе, бабуля.
_____________________
*Харди, Джеймс - американский хирург, впервые в мире сделавший
пересадку лёгких
44. Бабуля
Уважаемые авторы! Ну что вы со мной делаете? Опять я плачу.
Очень трогательное стихотворение. О любви, пронесённой через жизнь, о трагедии, о терпении и немного об одержимости. Интересно, это - реальная история?
Техника хорошая. Отлично вышла закольцовка с платьем с каллами.
"Хоронили тебя в платье с каллами, в жарком июле" - мне кажется, что запятую после "каллами" нужно убрать. Иначе платье и июль считываются, как однородные члены предложения.
сквозь летний зной, осенние дожди,
смотрю на них, гуляющих под ручку,
и рвётся что-то вечное в груди.
хлопочет мама, шустро, на бегу...
Сейчас идут тихонько, шаг за шагом,
а я никак привыкнуть не могу,
и хрупки, как седые ковыли,
и шутят вместе, так легко и просто,
что с каждым вдохом – ближе до земли.
ныряя по макушки в листопад.
А я смотрю, и сердце бьётся гулко:
вот так возьмут – и с листьями взлетят.
и понесёт – за край небесный, за...
Их больше никогда не будет дома,
я опоздаю главное сказать.
нас с мамой обнимает посильней.
но дай нам Бог подольше этих дней.
Привет! Да? Я ещё не чла пара, но щас, пагади
Ты пишешь, не читая? Вот это профи!
В смысле? Под которым ты мне написала - зачла. И под которыми Таня отметилась, тоже зачла. Пока по комментам шла, а, ну в начале ещё что-то видела, но не вчитывалась пока.
Я там только основной вычитывать закончила Думаю, здесь будет интересней.
45. Сквозь время
Очень трогательное стихотворение. Я даже всплакнула в конце. Так нужно чаще говорить родным и близким о любви, жизнь так коротка, можно и не успеть высказать всё.
Дай Бог побольше светлых дней нашим родителям тем, кто ещё живы. И Царствие небесное ушедшим.
Спасибо, автор. Тут мне всё нравится, всё логично, красиво, трогательно, образно. Ритм идеально подходит к этому светлому стихотворению.Я бы только вместо "подольше этих дней" написала бы "поБольше". Так правильнее.
Написано мастерски, автор узнаваем.
46. Du riechst so gut*
Кровь на снегу. Я чувствую твой запах.
Бегу по следу, не теряя нюх.
Насколько хватит силы в волчих лапах?
Я их о наст до боли исцарапал,
И шрам на брюхе потемнел и вспух.
Ни страх, ни боль не станут мне преградой,
Я - дикий зверь, и страстью одержим,
Я взял твой след и добежать мне надо,
Пусть даже под прицелом ружей, взглядов
Я в схватке потеряю волчью жизнь.
Du riechst so gut. От запаха пьянею,
Теряю хватку, мой инстинкт молчит,
Мне пуля попадает прямо в шею,
Я падаю, от ужаса немея.
Не верил я, что люди - палачи!
Не добежал. И связь меж нами рвётся.
Звук выстрела давно в тиши умолк.
Мне не напишет Лакримозу Моцарт...
Застыл навечно в мертвом благородстве
Непонятный людьми влюбленный волк.
___________________
*Du riechst so gut (нем) - ты пахнешь так хорошо
46. Du riechst so gut
Kлассное стихотворение. От имени влюблённого волка. Необычно.
Техника хорошая, стремительное стихотворение вышло. И трогательное. Автор тут постарался вписать одержимость в сам текст. На мой взгляд, получилось.
Ну и конечно, особый респект от меня за Rammstein! Du riechst so gut - одна из моих самых любимый у них композиций. Кстати, очень подходит строчка к тексту стихо.
на своих ногах или в ящике – я не знаю.
В плен не берут, ты не думай, что я в плену.
Зима на исходе, теплеет, почти весна и
ночью с меня осыпаются, как песок,
злоба сержанта, брань и советы Джима.
Потому что сердце морзянкой стучит в висок –
аритмично, настойчиво, одержимо.
Ночью не снятся убитые. Только ты
иногда приходишь с мимозой в руке под утро.
В ореоле слепящих вспышек и черноты
что-то мне шепчешь, утешительное как будто.
Но утром – опять бежать, а потом лежать:
посвист осколков, чудовищный визг шрапнели.
За три недели у нас четвёртый сержант,
думаю, даже смерти мы надоели.
Ангелы тут – одиночки, но вижу двух
и радуюсь: в паре легче носить до Рая.
А с тобою в сердце – упрямо не умираю.
47. Дорогая Джейн
Если бы не "аритмичный" ритм, мне бы понравилось. Но читать было сложно. Хотя, отдаю должное автору, задумавшему именно такой ритм -все совпадает с настроением стихотворения.
Возможно, всё стихотворение написано по сюжету какого-нибудь романа, или фильма. Но у я не узнала его. Если так, то простите за невежество. Но. если с ЛГ и Джейн всё было понятно и без роигинала (если таковой имеется) - влюблённые, он - на фронте, она - ждёт дома. То кто ху из Джим? Без отсылки к сюжету не понять.
Концовка понравилась. Напомнило:
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой, —
Просто ты умела ждать,
Как никто другой. (К. Симонов)
Там, на улице, смотри какая хмарь.
Ты окошко поплотнее-то прикрой,
и давай-ка лучше, милый, покемарь.
Всё наладится немного погодя...
Закрывай окно, не спорь со мной, не спорь,
напустил в палату дыма и дождя.
На деревне бы сказали – одержим.
То горячка – ну, какой там к чёрту грач
обещает, что отправишься к своим?!
погоди, пусть подлатают хоть, сынок...
Зря досталась эта койка у окна,
вот куда ты собираешься без ног?!
разгоняя тишину и полумрак.
- Ох, ты, горюшко, беда, беда кругом.
Что ж вы делаете, люди?
Как же так...
48. Как же так
Очень трогатекльное стихотворение. И очень образное, живое. Я так и вижу ахающую и охающую пожилую санитарку, убирающую в палате. Мальчика жаль, очень. И концовка, хоть и пафосная слегка, но сильная. Хорошее стихотворение..
Сначала меня немного напряг ритм, но потом, нрисовалась картинка, и ритм лёг точненько в тему.
нашла коса на камень,
когда в военном мире
хлестнула обух плеть,
и упразднили милость –
герой убит, не ранен.
кому теперь мне петь?
висят портреты в тире
и щурятся хитро.
Кому и смерть – невеста,
раз в год стреляет палка.
почём в аду метро?
свершает правоверный
в Сидоне или Тире
молитвы и намаз,
то нет минут прекрасней –
ни повода, ни меры.
под кем теперь Дамаск?
а у кого-то – party,
сапфировые серьги
и шлюхи в неглиже.
Но если помолиться,
и землю есть, и плакать?
не поздно ли уже?
49. Не ждали
И опять автор накрутил всего. Тут и птица Сирин, и айфоновская Siri, и Сидон с Тиром, и русские пословицы и поговорки, и намаз, и метро в аду, и Сирия с Дамаском, a венец всей этой смеси - святой Сергий, полагаю Радонежский. Мне странно, почену автор задаёт вопрос именно этому святому?
Но, всё же, я продралась через всё это к смыслу стихотворения. И смысл мне понятен и близок. Поэтому с одной стороны стихотворение нравится, с другой - нет. Что перевесит, пока не знаю.
Мне, наоборот, стихотворение очень и очень понравилось! Оно сильное, аллегоричное, шикарные находки, игрослов - пальчики оближешь - все в масть и в тему! Всё не в бровь, а в глаз. Умно сделано, замечательно, с политической точки зрения прозорливо - комар носа не подточит.
Ну просто браво-браво! Нужно было отправлять в основной тур - это стихотворение произвело бы фурор!
не опасались ни пастыря ни геенны,
выплясывали затейливые коленца, -
да и то был обычай не то от немца,
не то от ляха, живущего не по вере.
Наш-то аршин христом-богом навек отмерен,
как кружева брабантские в месяц стужи.
Исстари так повелось на землице отчей:
ежели князь набегом – потупить очи,
спины согнуть в три погибели и молиться;
накрепко помнить где грязи, а где столица;
жёнок за дерзкое слово учить вожжами;
любить кулаками, а спорить уже ножами;
забивать бычков и кровь выпускать в лохани;
воровать по чину, и точно не быть лохами.
На том стоим, и вера наша тем крепче,
чем зелен горох, а лук коренаст и репчат.
Ночью все бабы дуры, а кошки серы,
супостат силён и горазд отвратить от веры.
Но покамест горит изба и покорны кони –
никакой антихрист отчий уклад не тронет.
Пора голосовать в паратуре. Решила начать читать с конца, где нет Гаврил.
Заодно и прокомментирую немного, так легче выбирать шорт.
50. Уклад
В принципе, интересное стихотворение. Но ритм для меня сложноват, и намешано всего слишком много, на мой вкус. Не всегда попытка обыграть крылатые выражения в стихо бывает 100% удачной. Hапример, у меня никогда не получается.
Но работа проделана очень серьёзная - очень сложно вписывать в тейкст такие выражения. Моё уважение автору.
Вопрос к организаторам конкурса: если автор сам раскрыл анонимность и настрочил 40 Гаврил - как быть угадайцам? Или правила для всех одни, а для Ляписа особенные?
Я, Ляпис, сам особенный!!!
А про Гаврилу никому не запретишь писать - даже рекомендую. Так что не подпись сие, а тема...
Да хоть сто раз особенный. Но вы пришли на конкурс. А на конкурсе правила. И вы подпортили жизнь угадайцам.
Прошу всё-таки КНГ разобраться со всем этим.
Last seen: 18/04/2026 - 22:38
Послать ЛС
Мне наоборот, очень нравится. Неожиданная концовка. Оригинальная! У каждого свои кумиры, чего такого-то?)))