Шарик сдулся

Ещё один день бестолково прожит - 
ни Богу, ни чёрту... Впрочем, 
поёт где-то птаха, весну итожа, 
и кажется ночь короче. 
А рядом бессонница, кофе чёрным
залита душа по гланды. 
Лежу бесхребетно и обречённо, 
часами, а утром стадно
иду в никуда, словно дождь по крыше, 
стекая в пустое что-то. 
А мне бы наверх, но меня не слышит
ответственный за полёты. 
И сломан штурвал, и затёрты карты, 
и значит - маршрут неверный. 
И вместо того, чтоб лететь хоть как-то, 
тащу - так, что вздулись вены - 
на гору себя. И проблем коросту
бесстрастное солнце жарит...
Похоже, приплыл. Или  сдулся просто - 
как глупый воздушный шарик.