Клён

Спустя всего каких-то тридцать лет
короче дни, стремительнее зимы.
Оставив в небе незаметный след,
вчерашний снег легко проходит мимо –
по переулкам, паркам и дворам,
колючими мурашками по коже.

На старом клёне виден каждый шрам.
Мы с этим клёном шрамово-похожи.

Зарубцевавшись, раны не болят,
хотя всё чаще ноют в непогоду.
Бывает, что один случайный взгляд
взболтнёт со дна былое – год за годом.

Так в чьих-то окнах вспыхнет яркий свет,
и сердце трепыхнётся глупой птицей –
как будто там все те, кого здесь нет,
кому уже давно не дозвониться.

Нам добрый Бог придуман неспроста –
с годами в сказки верить даже легче…

За небом только снег и пустота.
Но, глядя вверх, я выдохну –
до встречи.