Конкурс гражданской лирики "Поэтом можешь ты не быть..."

http://gp.satrapov.net/content/011113-3134

«Гражданская лирика»

Алексей Клишин («Поэт и Гражданин, разинув рот,

опять танцуют медленный фокстрот…»)

: https://www.stihi.ru/2012/09/18/8202

и этим:

В Москве вручили государственную премию "Инновация" арт-группе "Война" за нарисованный на Литейном мосту громадный фаллос. "Член в плену у ФСБ" признан главным творческим достижением на VI всероссийском конкурсе в области современного визуального искусства. http://piter.tv/event/Art_gruppa_Vojna_vse_t/

***************************************************************************

Поэт пошёл какой-то сложный

(хоть пьёт, как прежний «сын страны») –

его позиция надёжно

всегда упрятана в штаны.

Но, исполняя долг гражданский,

(чтоб видно было за версту),

ночной порою перфоманский

свой жезл рисует на мосту.

Тем самым двух убивши зайцев,

гражданской избежав баталии,

получит он от одобряйцев

госпремию за гениталии.

Для пробы послала стихотворение на конкурс, оно было опубликовано, а сейчас убрано.

Комментарии кошкина тут ни при чём, я не под ними публиковала рецензии и стих.

Если конкурс закрытый, надо бы ставить в известность,)

Зачем тогда приглашали?

Стихо с большооооооооой бородой.. написано давно..кривокорявое....но.. написано с болью в душе:

фото взято из интернета

Всякого Булгакова 

http://gp.satrapov.net/content/290413-1415

От пацана из Бутово
В драный кед обутого
Не просите многово...
Не читал Набокова
Ни Дюма, ни всякого
Разного Булгакова
Для мальчонки, что сандаль
Что и, как его.. Стендаль
Вымолвить: "Виктор Гюго"
Парню будет не легко
Напрягаясь, наш бедняга
Вспомнит только Леди Гага
Про Проспера Мериме
Тут совсем ни БЭ, ни МЭ
Сигаретных пачек - Блок
(Лучше выдумать не смог)
- Грин?
- Дык это ж доллар, блин!
Толи Флиппер, толь Флобер
Про Гомера , например
(Гордость юноши задета)
- Я фсё знаю! Симпсон это!

- Может спросишь ты у мамы
Кто такие эти дамы:
И Миледи, и Лолита,
И Ассоль, и Маргарита
Эсмеральда и Кармен..
Лыбясь, словно Гуинплен
Цыкнув скажет: - Вы, как дети!
Знают все, что тёлки эти
Вдоль шоссе стоят рядами
Баксов 100 и будут с вами.
Главно, слышь, поговори
С Госпожою Бовари
"Мамочка" она у них......
Грустный написала стих

выдержки из "Активистские мысли"

 Вне конкурса

………………………………………………………………….

Идут пролетариев классы
Несут агитацию в массы!
А где же, мать её
Аристократия!?

……………………………………………………………………

Нету больше кураги
Съели курагу враги!
Ночью были макароны -
Утром - нет.. Кругом шпионы!

.............................................................................

Про квас и запас

http://gp.satrapov.net/content/040513-1477

Интересно, включен квас
В стратегический запас?
Вместе с гречкой и тушёнкой
Сухарями и сгущёнкой?

Если вдруг придет коллапс
Иль, пардон, армагеддон
С квасом, как дела у нас?
Есть запас? Хотя б бидон?

Если вдруг Бабах - Бубух
И не станет даже мух
Как же в бункере подземном
Мы поддержим Русский Дух

Есть вода и даже водка
И, возможно, есть селёдка
Запросто уйдем в запой
Ты да я, да мы с тобой

Пьянство и алкоголизм
Победит патриотизм!
И его поддержит в нас
Что?? Конечно!  РУССКИЙ КВАС!!!!

"Спецпаек для сбитого летчика"

....... На пеньке краса и гордость Риги –
Раскуроченная банка вялых шпрот,
Черный хлеб – закуска забулдыги.
Лук и сало завершают натюрморт.....

Родечка 
 
Столичный Асс
 
Я не знаю, как бывает в Риге
А в Москве, увы, на банку шпрот
Местному простому забулдыге
Не хватает никогда банкнот

Вывернув карманы наизнанку
Четвертинку чёрного берет
Килек, что в томате, купит банку
Да "Боярку"*...а теперь..- вперёд!

Под родные своды теплотрассы
Где орёт облезлый старый кот
И лежат трухлявые матрацы
Где привычный запах нечистот 

Вспомнит он, как были дни прекрасны
Как летал, покуда был не сбит
Как другие уважали ассы... 
Выпьет свой напиток ядовит

Поделившись килькою с котами
Он стряхнет с матраца птиц помёт 
И заснёт. Вот, общими чертами
Как в Москве наш сбитый асс живет..

* - Спиртовая настойка боярышника.http://www.apteka-ifk.ru/art/18586/

Духовные скрепы

Александр Пономарёв

http://gp.satrapov.net/content/151113-3212

Я чешу озадаченно репу.

Отчего не на месте душа?

Расшатались духовные скрепы.

Разъедает их тёмная  ржа.

Мы теряться в догадках не будем,

Чтоб не сбиться с пути, невзначай.

Где-то там обретается Путин.

Путин слышишь меня? Выручай!

Угнетает неведенья панцирь.

Помоги! Просвети дурака!

Объясни, если можно, на пальцах,

Что за скрепа духовна така?

В чём их суть? Удила у кобылы,

Им подобны? Минутку потрать.

Знать желаю, коль велено было,

Эти скрепы - того... укреплять.

Мы - не против. Во славу, державы,

Их укрепим, очистим от ржи.

Только, как они выглядят, право?

Не томи, солнцеликий, Скажи!

Уж поведай, голубчик, но честно,

Чтоб не дать разыграться страстям.

Так, в какое заветное место,

Эти скрепы вставляют людям?

Тишина, лишь посвистывал ветер,

Мой вопрос унося в облака.

Мудрый вождь на него не ответил.

Видно, тоже - не в курсе… пока.

Отчего они гаснут?

Александр Пономарёв

http://gp.satrapov.net/content/271013-3089

                                                                      - Верблюд, Почему у тебя

                                                                       шея такая кривая?

                                                                       - А что у меня прямое?

                                                                                    из анекдота

                      Действующие лица:

                      Бог - Бог

                      П - Президент

                      Р - Референт

         Грядёт пора больших побед.

         Держись бодрее!

          Свет олимпийских эстафет,

         Россию греет.

        И в кадрах факелы бегут.

        Доволен зритель.
       - И, всё-же... Что-то тут не «Good»,

         Ворчит правитель.

П:     Горят паршивенько. Беда!

         Иные гасли.

         Создатель! Что за ерунда,

         На постном масле!

***

         И гневный голос прогремел,

         Как залп орудий.

Бог: Посмел отвлечь меня от дел?

         Давай, обсудим.

         Сидишь, о факелах скорбя,

         И прочей дури...

         А что там, в целом, у тебя?

П:    Да, всё в ажуре...

         Расцвет! Движение. Прогресс.

         Куда уж больше!

         Ревут ракеты, и небес,

         Дырявят толщу.

         И лучший в мире автопром -

         У нас. Не скрою.

         Стабилен рубль. Металл куём.

         Дороги строим.

         ХайТек*. Наука... Все равны...

         Права... Свободы...

         Всё для развития страны.

         Всё для народа.

         Корысть, мздоимство — не в чести.

         У нас повсюду...

Бог: Хорош брехать! Ну не... свисти!
П:    О' кей. Не буду.

Бог: Кто я такой? Забыл, дружок?

         Иль, с кем, то спутал?
         А ну, давай ещё разок,
         По тем же пунктам.

П:     Беру назад свои слова,

          Что Богу в уши.

         Летят «Протон»** и «Булава»***,

         Но вниз... как груши.

         Всё по старинке. Продаём,

         Газок Европе.

         И наш, простите, «автопром»,

         В глубокой жопе.

         «Мозги» бегут. Унять их бег,

         Нельзя, хоть тресни.

         С дорог весною сходит снег,
         С асфальтом вместе.

         Разгул жулья. Под гул вранья,

         Мы пузо чешем.

         Воруют — жуть! А что же я?

         Да... тоже грешен...

Бог: Так, значит, гаснут? В чём секрет?

         Прощай! До встречи.

         Ты сам нашёл на всё ответ,
         О, человече...

***

Р:    Опять звонили... Ветра шквал,

         В горах Кавказа...

П:     Ещё один? Я так и знал!

                 Потух, зараза...

Полёт надежды

Александр Пономарёв

http://gp.satrapov.net/content/120913-2714

Весна и осень время озаренья,
Для мыслящих и творческих людей.
Весна и осень вестники рожденья,
Красивых и отчаянных идей.

Так, например, эстетика полета.
Вот Вы б додумались? А он сумел.
Ведь, должен журавлей возглавить кто-то!
Кто как не он? Силен. Отважен. Смел.

Он в авангарде журавлиной стаи,
С надеждой в сердце и теплом в душе.
Над грешною землею пролетает.
С красивым клювом из папье-маше.

И разве можно здесь в успех не верить?
Кыш! Разлетайтесь в стороны, орлы.
Когда он будет с клювом гордо реять,
И журавлям кричать Курлы-Курлы!

Клеветники удержатся, едва ли,
Им, лишь-бы только, пошутить остро:
- Чтоб вожака за своего признали,
Ему куда-то вставили перо.

Завистники не сделают погоды.
Пускай, и дальше чешут языком.
А журавли плывут по небосводу,
Ведомые роскошным вожаком. 

Какой сюрприз нас ждет порой весенней,
Когда отступят стужа и пурга?
Возглавит кабанов или оленей?
Оденет пятачок или рога?

Химера Равенства и Братства

Химера Равенства и Братства

 

На листок бумаги ровными рядами

выезжает конный полк из строчек слов,

запятых и точек с крепкими задами

лошадей с плюмажем на арену снов.

 

На Сенатской площади - не проси пощады,

был убит в упор фельдмаршал Милорадович

подло пулей и штыком ударом в спину -

за царя и Родину кровоточат раны.

 

Выползла химера Равенства и Братства,

ложной веры в одинаковость людей.

Хворост слов и прокламаций права

личностей-вождей решать на уровне идей,

 

что истина, что ложь,

кому еще пожить,

кому на эшафот.

 

Меня охватывает дрожь

и жуть холодной злобы.

Желание убить

хотя бы словом.

 

Нарушить делом

их комфорт

решать за всех во всём,

что хорошо, что плохо.

 

09.08.2013

 

И на закуску моё. Надеюсь, никому не помешает, что перенесено на Пристань только сегодня?

Ещё раз об эвтаназии Magissa

http://gp.satrapov.net/content/021213-3277

Закрываем глаза и не верим, что сон уже с нами
что-то тихо творит, превращая в подобие кукол.
Мы бороться пытаемся с этими страшными снами -
сердце воплем зашлось, но из горла не слышно ни звука!
И не люди, а так, суррогаты с начинкой из пакли,
мы висим на шнурках, управляемых кем-то оттуда,
где не выжать слезы сострадания к мукам ни капли,
где не сможет спасти ни герой нас, ни царь и ни чудо.
Репетиция ада ломает рассудок всенощно,
если ты обездвижен и плотно захлопнуты двери.
Оборвать эти сны навсегда и быстрее б и проще.
Только в то, что помогут уйти, мы давно уж не верим.
Милосердие - зло, если рвётся душа на свободу,
а балласт бесполезный прикован к протухшей постели.
Через зонд нам вливают противную пищу и воду
палачи - это люди в халатах, из самых умелых.
Закрываем глаза и надеемся свет не увидеть
тошнотворный, сверлящий, не солнечный - бледный и мёртвый.
На дурацкий вопрос:"Что тебе принести?"-"Цианида..."-
был бы чёткий ответ. Остальное отослано к чёрту...
 

Праздничек Magissa

http://gp.satrapov.net/content/021213-3276

Хоть креститься и мириться даты разные,
наливают, выпивают - в доме праздник ведь
Закусить, пропеть каки-нибудь "Страдания"...
Хороши всегда застолья, Богом данные
Та же скатерть-самобранка в даты грустные
с огурцом солёным, с квашеной капусткою
да с картохою с мундире немудрёною...
Лишь бы в рюмочку чего-нибудь ядрёного
Сохраняется в народе та традиция
Хоть кончается порою и милицией...

Вот придёт ноябрь с погодой мерзко-грязною,
кое-где мираж потерянный отпразднуют
Соберутся старики седые мрачные,
сдвинут рюмки над надеждою утраченной,
но не чокнутся, как будто над покойником...
Помолчат за год, по счёту уж какой-то там...
Что обещано, пропало, хоть не верится...
Дед взбодрится, бабка тоже раскраснеется
и споют они вдвоём свои "Страдания"...
Хороши всегда застолья, Богом данные...

Эмигрантка  Magissa

http://gp.satrapov.net/content/021213-3275

Возвращаться в прошедшее стало намного труднее.  
В каждодневных заботах теряется что-то оттуда. 
Растворяются в памяти краски, бледнеют, беднеют 
и щербится на кухне любимая мамы посуда. 
На родном языке потерялась привычная скорость - 
принимают меня за кого-то не этого века, 
кто увидеть пытается сквозь неширокую прорезь 
в монолитности хроник из папиной библиотеки 
то, что было в реальности, было взаправду когда-то... 
Оживляя размытые кадры, картины-мгновенья,  
возвращаюсь к тому, что мне дорого было и свято 
и чему не найти в этой жизни уже примененья... 
Напряженно ищу что-то, что до конца не забыто, 
что храню, как сгоревшего тела любимого пепел, 
Вспоминаю о росах, снегах и скрипучей калитке, 
о селёдке, сметане и чёрном душистейшем хлебе... 
И о маминых красных, как пламя, и кремовых розах, 
о простых огурцах, тех, что с грядки, зелёных, колючих, 
и о белых, сорящих златою листвою, березах. 
Об изгибах старинных дверных позолоченных ручек 
и о тюле цветном на высоких со ставнями окнах... 
Вспоминаю о стеклах замерзших в прекрасных узорах 
и о теплых котятах - весёлых и ласковых крохах,
и о стонах в печи в неуютную зимнюю пору... 
Иногда вспоминаю о том, что не дорого было  -
я и раньше не видела счастья ни в сале ни в водке, 
но любил их мой дед, бесконечно любимый и милый 
страшных сказок рассказчик, колдун с белоснежной бородкой ...

Отправлялась в Россию с волнением полузабытым -
чтоб попасть в неприятность, не надо большого таланта. 
Полузавистью полупрезрением окрик пропитан: 
"Чемодан распахни! Да пошире! Давай, эмигрантка!" 

Как при рабстве, имея клеймо туристической визы,
я дрожала от страха, и даже молитву шептала:
"Упаси меня, Бог, от дорожных российских сюрпризов!"
И уже об обратном пути потихоньку мечтала...

Да, другая здесь жизнь и привычки, и люди другие.
Хоть беру по привычке туда и обратно билеты,
хоть и будет терзать мою душу порой ностальгия,
не вернусь. Потому, что страны, что была, уже нету.

* * *

Да, растут огурцы и такие же, может быть, розы.
И берёзовой вечности можно дивиться по праву.
И сметана, и хлеб, и сeледка... И те же морозы.
И котят беспризорных на улицах тоже оравы
И - как раньше - залейся! - там водки и мяса, и сала.
Но не деньги - в витрине икру получил каждый первый.
А в глазах стариков только тень и от жизни усталость.
У бродячих детишек в глазах ни надежды ни веры...

Ну вот, теперь для человеческого голосования набралось. Приём закрыт

Пошла готовить отдельный пост для голосования...

Тут можно продолжать комментировать.

ГОЛОСУЕМ ТУТ: http://gp.satrapov.net/content/021213-3278