Комментарии
убрали, очень тяжело работать с текстом, он сам не смог зарегиться, бросил текст одт в мейл, кое как опубликовали, замучило это все. С текстом оооочень тяжело работать, легче в коментах. Заверил в том, что продолжение будет. Пока-пока пора спать)))
Тему пять "Посмотри на мир. Он куда удивительнее cнов"
представляет работа 5.1. город осени.
Город пахнет болотом, тоской и серой.
По-осеннему мрачный, промозглый, серый,
оглушает меня тишиной дворов.
В нём людей не сыскать – он как будто вымер.
Старый тополь ветвями сучит кривыми,
животы грозовым облакам вспоров.
Дождь сочится из сумерек на районы,
из проулков таращат глаза вороны,
и шевелится зыбкая темнота.
Я хочу убежать – но не тут-то было.
Чёрным саваном полночь меня накрыла
и качает, как умершее дитя…
Словно спелое яблоко с красным боком,
солнце в небо скатилось с ладони Бога.
Просыпаюсь. Пью кофе. Иду во двор.
Город пахнет анисом и свежим сидром.
Осень щедро плеснула огня в палитру
и рисует на листьях забавный вздор.
Каждый встречный осенним теплом заласкан.
Прыгнул солнечный зайчик ко мне на лацкан,
в шею носом уткнулся – и был таков…
То ли дворник сказал мне, всегда поддатый,
то ли Брэдберри в книге писал когда-то:
мир куда удивительней всяких снов.
По ходу -- имелись/замечены кое-какие неувязки, но они не оказали значительного влияния на общее положительное постпрочтенческое
впечталение/настроение. Не всë ли равно отчего/почему город пахнет серой и пахнет ли? Причудилось и пусть его, а вороны таращущиеся из проулков хотя
и не вызвали узнавания но и не получили моего "так не бывает".
Работа 5.2. чужой мир не слишком доступна для понимания, и лишь с третьего прочтения мне стало понятно - медведь живëт
в литгерое и вынуждает его убивать ( тут напрашивается " выпивать" и это хоть в какой-то степени увязано с ранее упоминаемыми рюмками).
Текст интересный но, на наш взгляд, нуждается в доработке начиная с некоторых предлогов. Если мы имеем в кульминации текста
тему убийства -- не мешало бы её как-то обыграть.
Я так хотел уснуть и видеть сны – но в мороке увяз, больном и странном.
Ещё мертвы деревья и черны:
медведь опять проснулся слишком рано.
Проскальзывает солнце в частокол
до немоты промёрзших древних сосен,
но чувствует шатун – недалеко
предвестница кошмаров, злая осень.
Когда чужими снами пропоров
непрочный кокон из тепла и света,
дыхание обугленных ветров
стирает гарью даты в прошлых летах,
в которых больше мёртвых, чем живых,
в которых время сбилось и пропало –
проснуться невозможно, только выть
в помпезной нищете пустых вокзалов.
Я так хотел уснуть – просил, грозил
в тоске вечерних поездов и рюмок,
но оказалось – в хороводе зим
чужие сны безжалостно угрюмы,
забвения в них нет, и нет любви:
под плач навечно опоздавших скорых
сжимается, пытаясь раздавить,
углами сквозь закат проросший город.
Медвяной дрёмы медленная падь
стирает явь, меня одолевая...
Медведь-шатун боится засыпать.
Он ненавидит сны.
И убивает.
Работа Волчок имеет некоторое количество слабых рифм что для высокого жюри и части читателей есть великая крамола...Не совсем понятно что может быть скручено? Козья ножка/самокрутка или козья морда.
В далёком детстве песню про волчка
мне мама на ночь тихо напевала.
Я кутался плотнее в одеяло
и видел волка в свете ночника.,,
Теперь лежу у жизни на краю
и жду волчка, когда ж он наконец-то
исполнит мне обещанную в детстве
кусачую обязанность свою.
Бочок мой, правда, сильно постарел:
теперь он дряблый, грубый, толстокожий...
Кусатель мой не молодеет тоже:
он - волк-старик, а не волчок-пострел.
Вот он зайдёт, оскалится: "Ты где?!"
и скрутит что-то вроде козьей морды.
Я супом угощу его протёртым
и кашицей без масла, на воде.
Волк улыбнётся, поблагодарит...
И мы вдвоём по-дружески обсудим
перипетии наших бурных судеб,
политику, погоду и артрит.
Поужинаем медленно, молчком -
Вставная челюсть не допустит гонки.
И вдруг замрём, услышав, как тихонько
пугает внучка правнучку волчком...
Работа кадры решают с претензией на оригинальность концовки.
Вы присядьте, хватит на ноги пялиться.
Я б носила брюки – но так без премии.
Распишитесь здесь, на работу в пятницу.
Инструктаж пропустим, не хватит времени.
Вот и всё, вы в рабстве до марта месяца.
И хороним. Шутка. Не надо хмуриться.
Что с лицом? Упала с карьерной лестницы.
Лучше жить под лестницей, чем на улице.
А дипломы? Надо же, даже красные.
Без дипломов мы не берём, не жалуем.
Нет, читать не будем, мы верим на слово.
Я б с дипломом встала, да убежала бы.
Мы искали битых, а вы убитые.
Но ведь надо как-то закрыть вакансии.
Как писала Золушка папе в Твиттере:
«Порешила сучек, чтоб не проказили».
Ничего, освоитесь, вы способные.
Истреблять вампиров и ведьм – прикольно ведь.
Это дело нужное, честь особая.
Ждём в Ночной дозор, приходите с кольями.
При отсутствии подробностей исполнения трудовой повинности, текст ,как думается, выиграл бы.
Работа 5.5. Снег на стекле с первого стишия лихо закручивает сюжет вычурными анжамбеманами,
а чем дальше в лес, простите, в текст, тем сложнее добираться до сути и в итоге, как нам кажется,
излишнее оригинальничание вредит работе, что непременно отразится на её дальнейшей конкурсной судьбе.
Снег упал на стекло и исчез, не осталось ни капли, лишь капли
На ладони окна от небес! Где-то бродит, сбежавшая в лето
По разводам на гладком стекле, не замёрзших снежинок охапка…
В круговерти годов шевроле – мчится жизнь в неизбежность кювета.
Ветер шелестом рвёт тишину, разбирает слов грёзу на прозу.
Я стихиям стихом распахну: окна, душу и зону комфорта.
И попробую жить, а не плыть перекатами анабиоза,
Уплачу передрягам калым: на могилу им крестик трефовый!
Пусть стелила судьба дни вольтом и тузила, и туз клала в пику,
Я впивался пиковым винтом в небо будущих дел и свершений.
Упивался небес молоком и чертей тем сбивал с панталыку!
А снег шёл…
проходил с четвергом…
дождь рождая – прикосновеньем!
6.7. Пробуждение
Оригинально закрученный сюжет при небанальных рифмах, что ещё может быть нужно кроме этого? Понравилось.
Сам себя часто чувствую лежебокой,
нет ничего дороже сна и покоя.
Сон у меня обычно такой глубокий,
словно я погрузился на дно морское,
словно вокруг актинии и кальмары,
словно медузы в медленном танце кружатся…
Но иногда тревожат меня кошмары,
полные крови, дыма, огня и ужаса,
полные боли, паники и истерик –
хватит, пора проснуться, терпение лопнуло!
Выбраться на зелёный ласковый берег,
нежиться под лучами солнышка тёплого.
Явь однозначно предпочитаю сну я,
только вот запах, будто что-то протухло,
люди вокруг бросаются врассыпную
с криками:
Ктулху! Ктулху!
Общеизвестно то, что ктухлу это что-то плохое но что?
Автор не экономит наше время не приводя ссылок, разьяснений и пр..
5.8. Я тебе говорю
Интересная, сказочная пейзажная лирика. Понравилось.
Общую картину маслом никак не портит косноязычие "корыкомет".
Ночь заманивает темноту:
"Заходи, ложись.
В лунной ванне отвар зверобоя, коры комет.
В чашке неба молочный кисель снежнобел, слоист.
На постели усталой земли суета сует..."
Ночь сбивает с пути тишину:
"Не ходи домой.
Там захочешь кричать - будет горло болеть от слов.
Наяву нет покоя, останься самой собой,
Под таёжной звездой трон твой будет звенящ, лилов."
Я тебе перед сном говорю:
"Этот день иссяк.
Голос ночи не слушай, я ночи сильней вдвойне.
Приручи океан, на краю горизонта повесь гамак."
Цвет жасмина срывается с неба.
А может, снег
5.6. Взгляд на мир
Маркиз мил, инверсии весьма досадны, рифмы столица-не спится не слишком свежи на наш взгляд.
В итоге, - всё что касается дождя кажется банальным, кот восхищает.
Осенний скучный дождь в преддверии зари
Излил свою тоску на сонную столицу.
Блестят в его слезах деревья, фонари...
Дежурю у окна, под утро мне не спится.
Небесный дирижёр внезапно оборвал
Мелодию дождя – занудное стаккато.
Сквозь щель в моё окно пролезла голова
И смерила меня индифферентным взглядом:
Соседский толстый кот по прозвищу Маркиз
Давным-давно прослыл героем крышных странствий.
"Давай поговорим по-дружески. Кис-кис".
Но он маркизу ждёт... А в сумрачном пространстве
В седые островки сбивается туман,
Среди берёз клубясь на парковой аллее.
Застывшие вокруг соседние дома
Глядят во все глаза и стёклами алеют...
В заоблачную высь скользнул янтарный шар.
Проснулся ветерок у дома на пригорке,
Порывисто вздохнул и начал не спеша
Пролистывать листву из утренней подборки
6.2. Венеция во мне
Интересная живая работа, легко читаема но не всё задуманное Автором, как нам думается, получилось.
Так если бы очаровательную первую часть работы примирить с последующим но применимо ли на данном этапе сослагательное наклонение?
Сто восемнадцать островов, дворцы и флаги всех ремёсел,
скульптуры окрылённых львов и скрип уключин мокрых вёсел…
Мы продвигаемся в толпе к Сан Марко, дальше нам не надо,
где птичьи тени сквозь людей скользят по мраморным фасадам.
Здесь время, замедляя бег, веслом табанит неустанно.
И Казанова на обед спешит в кофейню «Флориана».
Прошедший день уже готов примерить тёмную сорочку,
чтоб все четыреста мостов укутать влажной южной ночкой.
Венеция — пробитый плот, она скрывается под воду
на пару миллиметров в год, готовясь к вечному заходу.
Но, исчезая на века, найдёт приют под нашей кровлей
в моей цепочке ДНК частицей итальянской крови.
И на обеденном столе, сверкая формой филигранной,
воскреснет в солнечном стекле загадкой острова Мурано.
В очередной раз Автор/Авторы не приводит/ят/ ссылки относительно острова Мурано предполагая во мне призера игр на отгадывание всякого разного,
что определенным образом характеризует нас обоих)))
6.3. Атлантида
Легко, не всегда точно рифмами но изящно и оторвано - беспредельно. Очень понравилось.
Без паники. Ты справишься один.
Ни к ужину, ни к августу не жди:
Я бросила ключи в почтовый ящик.
Ещё одну страницу время рвёт,
И я ловлю бумажный самолёт,
Потерянно над городом парящий.
Пока ты жаришь тосты и бурчишь,
Выдумывая множество причин,
Чтоб завтра не выглядывать из дома,
Я шляюсь по планете босиком,
И музыка забытых языков
Звучит во мне мучительно знакомо.
Не думая о том, что ждёт в конце,
Я пробую на вкус чужой акцент,
Легко меняя облики и страны.
Реальность тает, словно эскимо,
И тянется над спящей бездной мост,
Похожий на хребет Левиафана.
Пока ты ищешь в сводках новостей,
Какой же чёрт катает на хвосте
Сбежавшую из города чудачку,
Я вижу, как рождается волна,
За двадцать тысяч лье от прежних нас
Смывая мир, как хижину рыбачью.
А после – штиль... Забудь, что было до.
Спокойствие войдёт в твой грустный дом,
Осмотрится вокруг с хозяйским видом
И сытой кошкой ляжет на диван.
....Но где-то под водой ещё жива
Затопленная нами Атлантида
--
По теме 8. "Сплошное счастье наводит скуку" работа Список.
Героиню по мужски жалко.
В концовке, мне кажется, надо бы вместо тире поставить запятую перед и...
...Но ложь про пасторали - безумные качели -
И этот странный список - останутся при мне.
Довольно! Хватит бредней, что брак наш пасторален, -
Туфту втирай такую, как мази или крем,
Каким-нибудь дурёхам... Здесь каждый день отравлен,
И каждый час токсичен, ни шагу - без проблем.
Чтоб совесть не точила, как шашель пианино
(Не так-то просто бросить привычный мужний дом...),
Я соберу не вещи - обиды - воедино,
Присвою номер каждой: порядок - так во всём!
Вот первая, к примеру, была неумолимой,
Как пуля разрывная - и не спасёт броня:
Ужасно в одночасье прозреть, что не любима,
Что каждый «кто угодно» весомее меня.
Вторая… здесь понятно. Любовный треугольник,
Точнее, безлюбовный (Амур попал впросак!).
Потом их было столько, что даже трудно вспомнить…
Но я пронумерую - реестр, как-никак.
Включаю в общий список небрежность, хамство, зависть.
Подруги говорили: «Спасибо, хоть не бьёт!».
Окей, пишу: «Спасибо» - в конце, и закругляюсь -
По-моему, окончен обид переучёт.
Наводит счастье скуку? Да что вы? Неужели?
И правда, мне не скучно, и не было, и не…
...Но ложь про пасторали - безумные качели -
И этот странный список - останутся при мне
Работа 7.3. клоун про всë хорошее, доброе, тёплое, против злого холодного и необратимого. Литгерой не лечит детишек, нет; он не моет полы, не выносит судна волонтёрством, а это так востребовано! Напротив. Он...улыбается в палату. Эта работа, полная прописных скучных истин мне не пришлась по вкусу. Я верю в диагнозы профессиональных порядочных специалистов, я верю в то, что когда-нибудь прекратится сбор денег для больных детей по объявлениям в тивиящике. Акции типа: поиграл на скрипочке под окном и им стало легче чистое профанство, действо ради галочки. Я помню -- как я -- взрослый человек обижался на то, что здоровые ребята наговаривали оттуда видеописьма родным, корреспонденты с гуманитаркой приехали, а я загибался на койке больной и слабый и было одиноко и грустно и смерть была близка и понятна как никогда. Этот клоун за всё хорошее против всего плохого, я понял.
Появляется внезапно этот добрый рыжий клоун,
И в палату тихой сапой, нацепив нелепый нос.
Что-то пряча под одеждой, улыбнётся – “Все готовы?”
Дети рады: “Да! Конечно! Что сегодня нам принёс?”
Он смеётся, из кармана извлекая карамельки,
Пару яблочек румяных, рыжий спелый апельсин.
То подбросит, то поймает, то в окно посмотрит мельком,
Где от края и до края хмарь осенняя висит.
Клоун дразнит: “Хочешь крылья? У меня их очень много!”
И запустит эскадрилью из бумажных голубей!
Пожонглирует шарами, уронив шутя на ногу:
– А теперь давайте сами. Кто отважный? Ну, смелей!
Мимо каждого проходит, ловко пряча по карманам
Настроение плохое, страхи все, тревоги все,
А за окнами больницы вдруг негаданно нежданно
Зачирикают синицы, заструится яркий свет.
Никому не важно кто он... Словно яркий, добрый праздник
Этот милый рыжий клоун в канареечных штанах.
Только день больничный зыбкий станет солнечен и ясен,
Если детские улыбки расцветают на губах.
Работа 7.2. праздничное
не может не понравиться лицам имеющим маааааанюсенькие недостатки)))
в ноябре душою не расту
осень заполняет пустоту
нетфликсом и вязким саперави
вечный праздник бобиком подох
обескровив просветлённых блох
харе кришна харе рама харе
подвывая аббе и ветрам
укрепляю внутренний ашрам
свежими эклерами с мадерой
первый снег разбавит чистый сплин
для души почти пенициллин
или полусладкое чхавери
новый год почистит мандарин
в винегрет сверкающих витрин
до весны останется полжизни
талый снег вкуснее каберне
кто сказал что истина в вине
замутил доходный вкусный бизнес
мне о вечном хочется никак
по весне появится собак
преданный дурашливый ретривер
выест мозг живи люби пиши
пей в детоксе тёплую виши
праздник жизни
если сдюжит ливер
Тема семь: "праздник нужно всегда носить с собой," 7.1. объяснительная.
Милая явка с повинной и мне понравилось, а нравится ли это произведение Автору? Думается -- дай ему ещё немного времени и он бы довёл до ума текст вот в этой части: "вокруг толпа на поручнях висела.
Но виделись огни и пляски даже –Прижав к бедру серебряную фляжку,
Карман хранил две унции веселья".
Сплетался сон с вороньей перебранкой,
И тьма, и свет ещё бродили рядом.
А где-то луч под кожей винограда
Переливался, словно смех вакханки.
И всё же долг сорвал меня с постели...
Возможно, так же лозы опустели,
Сливая в бочки жизнь из ягод сочных.
И помнят стенки тех дубовых бочек,
Как утром Пан играет на свирели.Потом трамвай меня от снега прятал,
И грел коньяк спасительным обрядом:
Один глоток, но радостью пронизан –
Янтарный, словно кудри Диониса.
Как поцелуй в дубовой роще – пряный.
Вокруг толпа на поручнях висела.
Но виделись огни и пляски даже –Прижав к бедру серебряную фляжку,
Карман хранил две унции веселья.
Конечно, босс, всё это некрасиво.
Но как мне выжить в офисе угрюмом?
И праздника во фляге – пара рюмок,
А крика хватит, чтоб разрушить Фивы.
10.1. Скелет
Первому стишию работы веришь, вот бы и дальше и в том же духе и концовочку бы ещё поужасней, а?
Порождением замыслов жутких был, воплощением страшных дел.
Знал доподлинно сколько всего могил, имена безымянных тел.
Он руками убийц, что в людской крови, замурован в железный шкаф.
Дух чудовищной правды с ним визави. Их тандем - зла и смерти сплав.
Ждал, улавливал каждый удар минут, собирая в десятки лет.
Он боялся: однажды его найдут - выйдет ужас на божий свет.
Зверства, вшитые плотно в тугой архив, развернутся во всей красе.
По костяшкам на факты его разбив, сложат с правдой обратно в сейф.
Оставаясь, умрёт между ржавых стен он, чья тайна - кромешный ад.
В забытьё уходя, превратится в тлен. ...А минуты о дверь стучат.
Закричит: "Открывайте! Ужасен мир!" - ошалев от своих дилемм.
...А минуты стучатся в пустой эфир, отбивая: "Зачем?... Зачем?..."
13.6. Тополиная душа
Цельное, логичное, образное. Хорошо. Только то, что хорошо для Волжанина не есть хорошо для жюри. Это я про слабость рифм первого катрена. По мне -- так это не проблема, и Ахматова и Ахмадуллина этим блистали. Но о чем и для кого мы сейчас? Извините.
Надвигается мрак. Облетает листва
с тополиной моей головы.
Я не чувствую с небом былого родства
и не вижу его синевы.
И теперь только камень со мной говорит,
остужая живительный сок.
Этот голос терзает меня изнутри,
опаляющий холод несёт.
Близорукость моя. Криворукость моя.
Обнажённость корявых ветвей…
Я давно – перевалочный пункт воронья
и приют для жуков и червей.
Помню, плотник на тело моё поглядел
и, наморщив задумчиво лоб,
пригвоздил: он совсем не годится для дел –
ни на брус, ни на крест, ни на гроб.
И посмертная участь не будет проста
у моей деревянной души.
…Даже тополь не сможет до неба достать,
если камень на сердце лежит.
13.5. Неба нет
Я не люблю такие стихи, мне они отвратны даже в части названия работы. Но кто сказал -- что дьявол не убедителен и он такой. Он умеет заплутать человека. Эта работа -- больная работа и, как ни тяжело её читать, и как не спорить с ней но... Мастерство не пропьёшь. Его здесь с избытком.
Один, как сыч. Ни смысла, ни семьи.
В агонии глубокого запоя.
Я существую в полузабытьи –
навязчивый кошмар лишил покоя:
лежу в овраге, кинутый братвой,
какой-то зверь шуршит неподалёку,
а я четыре года неживой,
и сквозь меня вовсю растёт осока.
Невыносимо больно. Я гнию.
Ни крикнуть не могу, ни сматериться.
И черви догрызают плоть мою,
и копошатся в черепе мокрицы.
Проснувшись, понимаю – не жилец,
до судорог боюсь грядущей ночи.
Допиться бы до смерти наконец,
но даже смерть ко мне идти не хочет.
В реальности – сплошная чернота:
заснуть, дрожа проснуться, вновь напиться.
Я прошлого не помню ни черта,
но точно знаю – в прошлом я убийца.
Смотрю в окно – там даже неба нет,
пространство безысходное, пустое.
И голосок в тягучей тишине
ехидно шепчет – неба недостоин.
"Не сон, не сон, – гудит в башке набат, –
когда же ты догонишь, бедолага,
что жизнь твоя – всего лишь личный ад.
В реальности ты сдох на дне оврага."
Был(а): 21/01/2025 - 13:37
Послать ЛС
Мушик, пожалуйста, уберите дубликаты, а то аж три раза вставилось...
Ещё бы междустрочный интервал убрать и можно ждать продолжения... Георгию спасибо!