Конкурсные произведения:
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
по всем фронтам идёт в атаку Осень.
Ведёт с собой вандалов и ворюг -
свирепый ветер, холод, злобных вьюг -
готовых Лето грабить без вопросов:
сорвать серёжки, платья и причёски,
оставив мёрзнуть на семи ветрах,
ограбленные ими дерева -
осины, клёны, тополя, берёзки.
всё, что попало в плен к ним поневоле,
создать повсюду жёлтый антураж,
как Осени диктат на моду, блажь -
свидетельство захвата территорий.
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Тянет мне путеводную нить,
Отправляя туда, где я не был,
Чтоб без почестей похоронить
Чёрной, жирной, как в нерест икра,
Там, где примут, не глядя на лица,
Не сверяясь - пришла ли пора?
Оказалось напрасным был труд,
Осознал то, что в общем-то , бесит:
Сколько здесь ни броди - не помру!
Поступить по другому не смог:
Я вернулся по старой дороге
И пришёл на родимый порог.
Жив ещё твой извечный клиент:
Бог не любит нетрезвых сатиров -
Дал на муки ещё пару лет!
[spoiler]
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька, мыла серёженьке,
Мыла восторженно и вдохновенно,
Было б предложено - мыть неприменно,
Было б предложено - быть неприменно,
Рядом с серёженькой нощно и денно,
Белые ноженьки мыть, напевая,
Что у серёженьки жизнь трудовая -
Рядом с марусенькой нощно и денно,
Ноги держать на весу неприменно.
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька милому боженьке.
Мыла восторженно и вдохновенно,
Мыла, молилась, любила... наверное.
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[spoiler]
У женщины семь пятниц на неделе, и не идут старинные часы?
Подумаешь, часы. Так просто быстро теперь узнать. Который час и год
Подскажет электронная Алиса. Она ведь никогда почти не врёт
Не жадина, весёлый и к тому же отличный, между прочим, часовщик.
Глядишь, уже болтают до полночи. Под бой часов ей главное сказал.
Глядишь: на свадьбе – рюмочки, цветочки, глядишь, у дочки, а потом у внучки
Лавандовые мамины глаза.
Уже какую пятницу в неделю она берет такси на абордаж?
И мчится в офис.
Она через полгода выйдет замуж. Но неудачно. Раз, потом другой.
Сосед, махнув рукой, махнёт на Север. Там женится на инженерше СОТ,
Обрюзгнет, погрустнеет, полысеет, скорей всего, сопьется…
Закончен день. И в это время Кто-то. Мы до конца еще не в курсе Кто,
Не знаем: он нарочно, невзначай ли, по-стариковски с книжкой ли уснув,
Из пиалы ̶л̶а̶в̶а̶н̶д̶о̶в̶о̶г̶о̶ ̶ч̶а̶я̶ лавандовые сумерки плеснул
И стали даже у котов дворовых лавандовые в крапинку глаза.
Шептались люди. Замерли трамваи. Исчезли, будто призраки, такси.
А женщина? Придя домой, снимает, нет, не пальто. Старинные часы
В соседской тихой заводи квартиры гремит звонок – апрельский первый гром.
Кто до рассвета рук не разнимал?
И Кто-то, ставя точку, улыбнется.
Да будет так.
Мне нравится финал
[/spoiler]
[spoiler]
в музыке, другом ли баловстве
в большинстве своём творят под властью
тараканов - тех, что в голове.
а талант исчез - простыл и след:
ни зарифмовать "селёдка-палка",
ни сыскать гипербол новых, ярких,
ни слепить хоть плохонький сонет.
продавил, почти до дна, диван...
Вдруг из-под него приполз обмяклый,
костеривший мой диванчик всяко
очень наглый, рыжий ...таракан!
и полез зачем-то под ковёр...,
а затем, с изяществом факира,
преподнёс утерянную лиру
и подсунул тут же Договор:
разносолы, в праздники - бухло.
Он меня - "раскрутит", как Корнея*,
сдаст в печать любую ахинею...
В общем, мне с ним жутко повезло!
всем стихам дадут "зелёный свет",
так что я усатому обязан
и забыть о том, ни в коем разе
не могу! Не должен, как поэт...
В общем, братцы, видя тараканов,
не пляшите в тапочках канкан -
вдруг средь этих "рыжих великанов"
бегает ваш главный таракан.
.
* Корней Чуковский, автор стихотворения "Тараканище"
[/spoiler]
[spoiler]
В чёрно-белой стране,
Где чёрному – yes ,
Где белому – yes,
Где даже, бывает, что красному – да,
Хоть с красным приходит большая беда,
не гой, не маньяк и не душишь людей,
Но сердце твоё – безразмерный ожог.
Ты – жёлт. Безнадёжно. Бесправно ты –
Жёлт.
И денно, и нощно маслать на господ –
На белых, на чёрных, на красных опять,
Их жирных визжащих детишек катать
На стёртой до крови и тощей спине.
Зачем это мне? За что это мне?
Как плач тополиный в глухом ноябре?
Как золото скифов, что в драчку сейчас?
Я жёлт – от копыт до слезящихся глаз.
Я жёлт. Но люблю вас.
Такая вот х-ня.
Хотя бы за это любите меня.
[/spoiler]
[spoiler]
[spoiler]
Вдалеке от Бали и Па-де-Кале
Три реки переплелись в его руках.
Утопает он в театрах и цветах.
И форшмаком, и борщом, и шаурмой,
Сохраняя исторический уют.
А фонтаны расплодились и поют.
Здесь студентов, как в Карпатах комаров.
И внутри по тёмным венам день деньской
В поездах с утра бурлит поток людской.
И не прячут рыжей наглости своей —
Прыг на лавку и в глазах живой вопрос:
Ты орехов нам, случайно, не принёс?
Да таких Моне не видел и в бреду.
Даже звёзды ночью ярче и жирней.
Я утрирую? Ничуточки, ей-ей.
Каждый житель в каждый гвоздь его влюблён.
Если в море превратить водоканал,
Я отсюда б никуда не выезжал.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
по веткам и большим, и мелким
в чудно́м шафрановом венке
весна гоняется за белкой.
Бим-бом? Дин-дон? — не разберёшь —
колокола церквей запели.
Подходит тесто, стынет борщ,
пропахла улица апрелем,
цветами, Пасхой и водой
целебной и солоноватой.
У дома штиль. В душе покой.
Текут приветствия из чата...
произошло, но я взлетела.
Сквозь гул и треск, и дымный мрак
сирены воют то и дело.
Толпятся люди во дворе,
у них испуганные лица.
И в красном огненном ядре
наш дом, как пряничный, крошится.
Тут кто-то вскрикнул — «искандер!»
И кто-то всхлипнул — «боже правый!»
А я лечу, как птица, в сквер
и не по-птичьи бьюсь о гравий.
А вышла из больницы — лето.
Восстановили наш «очаг»,
теперь он снова полон света.
В нём не хватает суеты,
не все вернулись старожилы.
На Пасху я ношу цветы
на их могилы.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
кружились тихо хлопья пепла,
(белый)
[/spoiler]
20. Наваждение красного
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
давай с тобой уедем в таганрог
там в таганроге клёво видит Бог
тепло светло и мухи не кусают
а если и кусают то легко
там у коров бывает молоко
и даже всем смертям наперекор
в садах клубника шевелит усами
рванём на раз в зелёный таганрог
и может наконец-то будет прок
от этой жизни бледной и непрочной
там небоскрёбов нет и нет метро
но улочки устроены хитро
тоска слетит под натиском ветров
и нас глодать конечно не захочет
всегда поможет старый таганрог
избавит от смятений и тревог
которые сердца годами грызли
и все проблемы станут не важны
и царь морской придёт из глубины
чтоб нам окрасить в цвет морской волны
растрёпанные выцветшие мысли
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Солнечный мячик канул за горизонт и утонул. Начало – беда лиха. Тонущий мяч – нелепость и чепуха. Девочки знают истину с малых лет: мячик, упавший в воду, не тонет, нет. Быстро всплывает и не идёт ко дну.
Этот же, рыжий - взял да и утонул...
Будет восход.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
заштрихует растаявший год,
белой кошкой, пушистой и лёгкой,
тихо-тихо по крышам пройдёт.
Покружится у праздничных окон,
примеряя цветистый наряд,
и смягчит, незаметно и кротко,
немигающий взгляд фонаря.
Будут спящие строем машины
обрастать неуклюжей волной.
Будет снег на руке – беззащитный,
и до ломящей боли – ручной.
Будет снег. В тишине, осторожно,
люди выйдут из тёмных квартир
и застынут, боясь потревожить
этот белый предутренний мир.
Но пока беспросветно и сыро.
С каждым днём год темней и темней.
Он пройдёт. Незапятнанным миром
станет снег.
Только будет ли снег...
[/spoiler]
[spoiler]
В этих улочках кривых
пятьдесят оттенков серого
и три капли синевы.
Всё смешалось.
Ветер бесится.
Негде взять тепла взаймы.
Нам остался хвостик месяца –
дотянуться до зимы.
Пять шагов до снега первого –
света белого земли.
Пятьдесят оттенков серого
камнем на сердце легли.
Ходит дождь вокруг да около.
И не сказка то, но явь.
И в глазах асфальта мокрого
отражается ноябрь.
[/spoiler]
[spoiler]
вытесняет тьму – до заката и новой тьмы.
Свет ненадолго, тепла нестерпимо мало:
Люди зимой обратились в людей зимы.
но фасады красят много недель подряд.
Красный трамвай выбегает из переулка.
Красные люди о прекрасном не говорят.
единицы сложились в один монолитный строй.
Власти виднее, и правда всегда за ней, но
есть и такие, кто бредит новой весной.
А может, в июле, но весне – непременно быть.
Не верьте вербам, травинкам, первой капели.
Красные дни – наступают с рёвом трубы.
Но главное – верить, без веры нельзя спастись.
Верить в мир, врагов, благодать, успех операций.
Красных коней купать, красный скот пасти.
Писать-то легко, если красным карандашом.
Ответы должны быть наглядней любых вопросов.
Красные люди всё делают хорошо.
[/spoiler]
[spoiler]
Когда улетает спать сизокрылый ветер,
Свой хвост петушиный с важностью распустив,
B краю, где смолкает дневная жизнь на планете,
На свет выползает серoсть и примитив.
Стряхнув с залежалых крыльев седую перхoть,
Над нами моль совершает лихoй полёт.
Плюёт, тoржествуя, вниз, улюлюкает сверху —
И ни одна холера её не берёт!
Мoзгoв всегo-тo — сo спичечную гoлoвку!
Талантoв нет. Куча кoмплексoв и oбид.
А гoнoра — целый вoз! Без пoхвал здесь лoмка.
И нет в мире тапка — безликую тварь прибить!
Сама по себе посредственность безопасна,
Пока не идёт атакою на людей,
Пока не начнёт душить тебя, словно астма.
Хoть этo и грех, излови её и убей!
Пока нетленки свои не читает с жарoм,
Схватив тебя нервнo за пуговицу пальтo...
(А вирши бездарнoсти — тoт ещё, блин, пoдарoк:
"Oружие" психотропное, пытoчный тoк!)
Пока не сдавила горло ручищами жадно,
Пока беccoвестнo не за*рала нам мозги,
Прихлопни же ненавистную беспощадно,
Спаси нас от тупости, серости и тоски!
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
змеится холод, заползая в щели.
Изящество последнего листка
скупая осень холит и лелеет.
смотрюсь в неё, застыв за блёклой шторой.
В небесном горле вязнет солнца ком.
Крадется первый снег.
Светлеет город.
кровит земля, и бесконечно дымно.
Мне снился сон, в нём падала звезда.
Скажи, что ты живой. Прошу, скажи мне...
И я иду ко дну,
за снегом вслед нырнув легко и смирно.
Соседи громко спорят про войну,
а после пьют – кто водку, кто пустырник.
в которой ты в окопах где-то сгинул.
Смотрю во тьму...
Курю...
Схожу с ума...
Твой пёс таскает тапки как святыню.
когда придёшь, чтоб тапки были ближе.
Нас двое –
тех, кто верит, что ты выжил.
[/spoiler]
[spoiler]
кончик пальца едва задев,
и из ранки закаплет вдруг –
в цвет ланкастерских горьких роз.
Шут и Жрица из карт таро
посулят вэри гуд и тру,
красоту непорочных дев,
мощь отравленных веретён.
будет польза и во вреде.
Нежный слог временами груб,
город заперт в кольце дорог.
Не ступай ногой за порог –
не вернёшься назад в игру,
карты красные, да не те,
и негаданное грядёт.
время душ без пропащих тел.
В рай зарёванных не берут,
от ворот таким поворот.
Жрица скормит богам народ,
Шут раскрасит смерть на миру,
и не будет запретных тем
всем, кто красное с карты стёр.
[/spoiler]
[spoiler]
Туманный мусс ложится на болота.
Листает ветер листья, как листы
журналов журавлиного отлёта.
Всё меньше промежутки между туч,
а сырость с неба – длительней и чаще.
Всё реже проползает солнца луч
в лесную чащу,
где день в глазах осиново рябит,
где каждый клён беспомощно вчерашен.
И только кисти тоненьких рябин –
красней и краше.
лес хоть уныл, но всё-таки прекрасен.
А у тропинки встретятся грибы –
не отрекайся,
насобирай весёленьких опят
и хрупких, но цветастых сыроежек.
Из дома выбираешься всё реже…
И думаешь: а всё не так сурово.
Глядишь, и попадётся чёрный груздь,
как пуговка кафтана мохового.
дух осени напомнит непременно,
насколько в этом мире мы хрупки
и октя-бренны.
[/spoiler]
[spoiler]
Ломая крыши пыльным городам,
Мир оплетают сочные лианы.
Становится мальком последний лев –
Уже давно растаял, отгремев,
Прощальный рык над берегом песчаным.
Стал прахом тот, кто был от праха взят.
Ни вздоха нет, ни лепета, ни слова.
Земля опять безвидна и пуста.
( Начать бы здесь, да с чистого листа,
Чтоб тьма, и свет, и боги – всё по новой)
Нам повезло – начало всех начал
Дано увидеть чокнутым и пьяным.
Мы в эту глушь пришли через века.
Ты подожди, взойдёт наверняка
Оранжевый дракон над океаном.
Оно началу жизни помогло.
Смотри, его огонь на землю льётся.
Возьми в ладони рыжую росу.
Не говори, что чушь сейчас несу...
Что это не дракон, а просто Солнце...
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
непримиримые враги.
Ломали ветви, рвали шапки,
сносили крыши и мозги...
А в ночь затишье. Стало страшно,
темно, тревожно — что потом?
Дрожал во тьме многоэтажной
притихший город за окном.
С утра — ноябрь. Без проволочек,
внекалендарная зима
тайком белила город ночью:
кусты, деревья и дома.
Холодным колким первым снегом
укутывала окоём,
и лисы перестали бегать
в карагачах за пустырём.
Им, огнедышащим, не место
на строгой графике зимы.
Пришёл песец. Простой и честный.
Вот и писец! — кивнули мы.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Сдамся без боя на милость самой себе.
Курит "Титаник" на дальнем рейде взатяг,
Звук, попадая в туман, замедляет бег.
Хочется снега, но сумерки года – ноябрь –
Длятся и длятся серой тягучей мглой.
Парус из флага снова не сшить, но я
Сяду на вёсла – в бурях искать покой.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Отбросили серые тени дома
И голос звучит где-то, глуше и глуше:
- Ну, бляха, когда же наступит зима?
Одетой в обрывки из порванных туч,
Используя самый известный нам метод -
Все силы природы поднимет на путч!
Потом вставит стекла в глаза мутных луж,
Морозом ударит, да так чтобы плакать
Могла бы неряха от свёрнутых уш.
Укутает серый и грязный пленэр
И дворник от счастья, от нечего делать,
Стишок сочинит! Ну, как я, например.
[/spoiler]
[spoiler]
Катунь в апреле ярко-бирюзова,
А к осени, алтайцы говорят,
Она течёт густым аквамарином,
И утопает в зеркале глубинном
Прибрежных сосен ряд.
Река поёт, что победила зиму,
И духи синих гор теперь незримо,
Слетая вниз, касаются волны,
Чтоб от восторга сущностей крылатых
На многоструйных быстрых перекатах
Шумели буруны.
И тащит валуны на мыс, где Рерих
Остался монументом на скале -
Подать рукой до Шамбалы, и в камни,
Очнувшись ото сна, вселились камы -
Шаманы древних лет.
В речном напеве - рокот бубнов мерный,
На склонах гор чернеют не пещеры,
А дикие раскосые глаза.
Клыками скал теченье рассекая,
Пронзили реку стрелы Сактырпая,
И льётся бирюза.
Бежит Катунь, спешит на встречу с Бией,
Несущей белопенных волн табун.
И этой встрече рады будут обе,
Обнявшись, станут полноводной Обью,
Приняв одну судьбу.
Ну а пока, шумна и своенравна,
Весенняя Катунь поёт о главном:
Что батюшка Алтай силён и щедр,
И бирюзу речную охраняют
Властители чарующего края -
Марал, Орёл и Кедр.
[/spoiler]
=================================================
Комментарии
- Похорон
- Несчастных случаев
- Катастроф
- Старых родителей
- Больных детей
- Покалеченных животных
- И т.д.
Мне кажется, можно писать о войне в контексте своей жизни, тогда это чего-то стоит. А если описывать то, что по честному телевизору показали или в самом честном интернете рассказали, получается агитка, как талантливо ни пиши. Но "свои" будут рукоплескать, это, наверное, приятно. Да и в конкурсе, судя по всему, несколько помогает.
А мне кажется, можно вообще всё и про всё, если талантливо. И я не дрогнувшей рукой ставила пятнадцатки за стихи с "той стороны", когда они были хорошо написаны. А остальные члены жюри ещё менее привязаны к ситуации. Или нет? Но если вы так не уважаете именно этих судей, зачем шли на конкурс - судейство же не держалось в тайне.
Начну с конца. Мне, в общем-то, не слишком важно, какие оценки ставят судьи. Обратная связь, конечно, интересна, но судьи читают в бешеном темпе довольно много стихотворений, вникать им некогда. Как оценили, так оценили. Сам бывал на отборе, понимаю.
Кроме того, стихи многих участников я и раньше читал, примерно представляю, кто чего стоит.
Конкурс больше интересен тем, что мотивирует быстро написать что-то (так бы ленился, а тут приходится), плюс бывает любопытно увидеть, как другие люди решают творческие задачи в ограниченный срок. Клара, например, была хорошая в этом году.
А по теме можно/нельзя, я немного другое имел в виду. Вот попали вы в те особые, несчастные обстоятельства, в которые попали. Что-то такое почувствовали, узнали, стали другими. Напишите об этом. Получится / не получится - это будет настоящее. А агитки про радости плена от человека там не побывавшего, кроме горькой усмешки, ничего не вызывают. Уж, простите.
А так-то всё можно писать, что законом и правилами не запрещено, это понятно.
Ну, это вы рассуждаете, как представитель малых северных народов: что вижу - о том и пою. А как же полёт фантазии, воображение? Если так рассуждать... Осень уже в печёнках сидит 
Ну, я же не документалистики прошу, а хоть какого-то присутствия личности автора. Чтобы не просто: мы их убиваем героически, а они нас подло.
А что делать, если люди так чувствуют? Можно сколько угодно взывать к объективности. Одни - выражают свои эмоции, другие - считают творчнство своей собственной линией фронта.
другие - считают творчнство своей собственной линией фронта
Вот это в точку, мне кажется. Отсюда и непримиримость такая: я воюю и я в своем праве!
Да, но кто в праве запретить?. Зато мы можем пытаться своим творчеством убедить кого-то, что война - наша общая беда.
Что вы имеете в виду? Слышал, что Артис в боях участвовал. Он в плен попал?
Или речь о том, что он тоже стихами "воюет"?
Я бы предпочёл, чтобы люди хотя бы здесь не воевали. Но пойму, если человека переполняют боль и ненависть, и сил нет удержаться. А когда он посмотрел телевизор, проникся и с дивана повоевал немножко, это противно. Где-то тут в комментариях приводили стихи Алана. Как раз такой случай.
Люди, конечно, слабы, Таина. Но не все. Данко никто не отменял. И таких хватает. Поэтому люди Воланда до сих пор планету не уничтожили.
Да нет, повод всё тот же. А поскольку форум общий, ты ответила Юрию, а я ответила тебе)) Потому что не согласна с концепцией жуткого ЛГ, живущего в труде товарисча Булгакова)) Несмотря на то, что автор его устами читателя гипнотизирует)
Но пойму, если человека переполняют боль и ненависть, и сил нет удержаться.
Юрий, Тень Ветра всё это пережила на "своей шкуре". Она потеряла жильё (две квартиры разбило бомбёжкой - её и мамину), работу, возможность жить в родном городе. Но, как тут ей попеняли как-то старожилы - её не изнасиловали и не убили, шо ж она тогда? Хотя я не удивлюсь, если бы изнасилованной и раненой тоже б не поверили. Докажите, что ваш труп – это из-за войны. Может вы просто гранатами игрались…
У нас тут (тех, кто никуда не уезжал из страны) нет диванных патриотов. ВСЕ причастны. Мой город бомбили неоднократно - а это, между прочим, в километре от Румынии и далеко от фронта – самая дальняя точка Юга. И тут есть попадания в жилые дома, разрушена портовая инфраструктура, морвокзал и здание управления Дунайского пароходства, которое строили 15 лет, элеваторы, склады, фуры с зерном…
Сколько мы приняли беженцев. А сколько во время бомбёжек у нас от инсультов и инфарктов ушло в мир иной - ведь с бомбоубежищами-то беда-беда... И у нас нет ни одного города, ни одной веси, которые бы НЕ пострадали. Растезанная полуразрушенная страна. А вы говорите про "прониклись с дивана". Я вот, чтоб вы знали, специально пришла на конкурс - чтобы подтверждать или опровергать перлы тех, что с дивана.
Но сюда я вообще-то заглянула сказать, что ветку снова заносит в обсуждение войны, а это тема форума, а не паратура.
"Но сюда я вообще-то заглянула сказать, что ветку снова заносит в обсуждение войны, а это тема форума, а не паратура.".... и поэтому я еще написала несколько абзацев о войне. Сколько можно то? На форум, плиз.
Наташа, я тебя понимаю. Все устали от этих пришибленных потерпевших (как там образно сказали как-то - задолбали своей У)... Всем хочется любви, света и бабочек в животе, а не вот-этого-вот-всего...
А нам-то ведь тоже хочется. Правда. Очень хочется.
Честное слово - теперь ушла.
Здорово сейчас ото всюду звучит: мир от вас устал. Сюр какой-то...
Да и вообще интересно, где Админ-то наш неуловимый, прям фигаро тут, фигаро там - предупреждает всё, предупреждает...
(это - Наташе)
А про общую беду - вообще класс 
Об этом тут только Лучик твердит, за что её благополучно и шпыняют. А всем остальным рукоплескают, хоть и противоречит мысли-то выраженной.
Вон, в основном туре два стиха уже запомнились, и, кажется с разных сторон, один - потому что не удержались от названий, а второй, потому что такой дубиной в лоб, что аж искры из глаз, но жюристы скушают, и благодарные читатели тоже, там же такой ужас ужасный (кстати, может и с одной стороны оба стиха, но суть от этого не меняется)
А Лана, как всегда, всё-превсё знает про жюри - какое оно тупенькое и предсказуемое ога...
Послать ЛС
Привет, Оксана!
Слова Ланы справедливы во многом в отношении читательского голосования. Жюри, все же, судит более объективно.
Спасибо. Думайте как хотите, собственно. Я-то знаю, что предельно объективна в оценках. 
Послать ЛС
Это точно. За то, что я говорю, что у войны нет стороны, это - наша общая беда, меня тут пинают и чуть ли не по печени ногами гонят на форум. Админ даже рассылку сделал с "китайским предупреждением". И что в итоге? Кому можно, те пишут, и ничего не удаляется.
Давайте уж будем последовательнны в решениях: с обсуждениями политики - на форум. А здесь обсуждаем стихи.
Сама знаю, сложно удержаться. Но давайте, все же, будем здесь мериться поэтическими способностями, а не тем, кто сколько пережил. Ведь можно и сидя на диване пережить больше, чем под бомбёжкпми. Всё в мире относительно.
Ведь можно и сидя на диване пережить больше, чем под бомбёжкпми. Всё в мире относительно.
Никогда. Ты просто не знаешь о чём рассуждаешь. И чтоб не знала и дальше.
Послать ЛС
Спасибо!
Оксаночка, всё в мире относительно. И своё ВСЕГДА болит больнее (извини за тавтологию, но иначе не выразиться точнее). Я сочвствую искренне всем, кто сегодня страдает от того, что сильные мира сего делят сферы влияния.
Тут же собрались не просто сердобольные свидетели происходящего, а как бы еще и литераторы.
И хотелось бы верить в то, что эти "литераторы", с какой стороны "баррикад" они ни "заходили" бы на конкретное стихотворение, всё ещё способны оценить труд автора именно с точки зрения тонкостей написания стиха - техники, образности и пр. и могут найти в себе силы не превращать каждый стих по такой теме в поле боя "красных" и "белых".
Карабасыч, а ты никогда не думал, что такого рода выссказывания обидны (если не оскорбителны даже) для членов жюри? Налицо предвзятость? Тебя именно предвзяли ? Третий тур идёт, а участники всё сокрушаюстя, что не так их судют... Мдя... Питона на вас нет. С ним и вправду весело было - половина участников с колами и никакой предвзятости.
У меня что теперь всю жизнь будет "амплуа непонятого героя" ?
Какие нафиг претензии к судейству?
О чем вообще речь?
Всё что я сказал - есть стишок на тему войны, ну, так читайте и подходите к его оценки с точки зрения сочинительства! Не надо ковырятьцо в них - "это коньюктура", "это рваные котята", "это неправда" и т.п.
Есть претензии к технике написания стишка? - выскажись! Что именно и где.
Считаешь, что образность :в стихотворении скорее бред сивой кобылы, чем просто перебор? - выскажись!Покажи и обоснуй.
Это всё, что я хотел сказать.Не надо погружать весь сайт в необходимость разбегаться по баррикадам.
Я погружаю? Нашли крайнюю... Наконец-то. Поздравляю!
Это уже слишком, дорогой.
Больше ни слова здесь не скажу.
Вы перечислили все любимые темы конкурсных стихо))
Зашел к одному автору намедни, почитать, полюбопытствовать, а там... то старуха слепая, то собака без ноги. Печаль)
Но Вы правы про реалии жизни.
Моё же право читать и комментировать что хочу, да? Про старух и катастрофы - мой конёк, пусть несут))
исправьте краЧный внизу, попросите админов, это всего лишь опечатка.
В опаловый оттенок я попал,
Как снайпер, что стрелял на поражение…
С что. снайпер в опаловый оттенок метит? Не знала
Был накануне бой. Белым-бело —
И БТР обугленный, разбитый
Завис над бурым яблоком.
Вдруг — запах гари. Дымом день пропах,
И вижу: человек лежит военный,
Подсохла кровь и пена на губах,
Лг рисовал себе яблоки и наткнулся на труп ни с того, ни с сего?
Запах гари - вдруг, а у трупа уже кровь застыла давно? Странная последовательность.
И веки, будто тронутые пейной.
Это от чего такое?
Был накануне бой. Белым-бело —
И БТР обугленный, разбитый
Завис над бурым яблоком.
Оказывается ЛГ в курсе, что бой был. Просто решил яблоками полюбоваться.
БТР над яблоком завис - это уже это уже импрессионизм сменился сюрреализмом.
алялось мятым на бетонных плитах,
Не найденным в растерзанном саду.
Понятно! Кто ж его в саду найдёт, если оно на плитах?
И всё казалось яблоком в бреду
А вот и ключ к разгадке всех тайн
давай с тобой уедем в таганрог
там в таганроге клёво видит Бог
тепло светло и мухи не кусают
а если и кусают то легко
там у коров бывает молоко
и даже всем смертям наперекор
в садах клубника шевелит усами
рванём на раз в зелёный таганрог
и может наконец-то будет прок
от этой жизни бледной и непрочной
там небоскрёбов нет и нет метро
но улочки устроены хитро
тоска слетит под натиском ветров
и нас глодать конечно не захочет
всегда поможет старый таганрог
избавит от смятений и тревог
которые сердца годами грызли
и все проблемы станут не важны
и царь морской придёт из глубины
чтоб нам окрасить в цвет морской волны
растрёпанные выцветшие мысли
Мне не нравится клёво видит Бог. Потому что возникают ненужные вопросы - что он видит. Или Вы имели в виду хорошо видит? Читает таблицу Ротта самую нижнюю строку?))
там у коров бывает молоком
Простите, но это как? Бывает? Не бывает? Зачем эти сомнения в надоях?))
Всё остальное меня устраивает - образный ряд, ирония, настроение, буду голосовать за него.
Согласен. Письмо без пунктуации сложнее, там смотреть надо не в два, а в четыре глаза за словами.
Тоже понравилось, хотя как-то многовато жонглирования словом "Таганрог", в парк мест можно было и избежать этой нарочитости. А в целом, да, хорошее.
Каникулы закончились, сынок.
Прощай, Египет. Здравствуй, Таганрог!
И, если завтра алгебры урок,
Заслуженно получишь единицу.
А может, просто выйдем за порог
И выберем любую из дорог.
Куда мы попадём, решает рок.
Возможно, в Ниццу.
А может, просто выйдем за порог
И выберем любую из дорог.
Куда мы попадём, решает рок.(с)
В кишлак, аул, село или станицу )))
.
Был(а): 18/04/2026 - 22:38
Послать ЛС
Так вроде никто вас палками не загонял, не заставлял... Хотя было интересно. Любой обзор интересен, особенно, грамотный, как у вас.
А писать о войне, о войнах - будут.
Какое время - такие и стихи.
Позиция страуса мне не близка, потому что я ворона, а не страус :)