Конкурсные произведения:
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
по всем фронтам идёт в атаку Осень.
Ведёт с собой вандалов и ворюг -
свирепый ветер, холод, злобных вьюг -
готовых Лето грабить без вопросов:
сорвать серёжки, платья и причёски,
оставив мёрзнуть на семи ветрах,
ограбленные ими дерева -
осины, клёны, тополя, берёзки.
всё, что попало в плен к ним поневоле,
создать повсюду жёлтый антураж,
как Осени диктат на моду, блажь -
свидетельство захвата территорий.
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Тянет мне путеводную нить,
Отправляя туда, где я не был,
Чтоб без почестей похоронить
Чёрной, жирной, как в нерест икра,
Там, где примут, не глядя на лица,
Не сверяясь - пришла ли пора?
Оказалось напрасным был труд,
Осознал то, что в общем-то , бесит:
Сколько здесь ни броди - не помру!
Поступить по другому не смог:
Я вернулся по старой дороге
И пришёл на родимый порог.
Жив ещё твой извечный клиент:
Бог не любит нетрезвых сатиров -
Дал на муки ещё пару лет!
[spoiler]
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька, мыла серёженьке,
Мыла восторженно и вдохновенно,
Было б предложено - мыть неприменно,
Было б предложено - быть неприменно,
Рядом с серёженькой нощно и денно,
Белые ноженьки мыть, напевая,
Что у серёженьки жизнь трудовая -
Рядом с марусенькой нощно и денно,
Ноги держать на весу неприменно.
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька милому боженьке.
Мыла восторженно и вдохновенно,
Мыла, молилась, любила... наверное.
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[spoiler]
У женщины семь пятниц на неделе, и не идут старинные часы?
Подумаешь, часы. Так просто быстро теперь узнать. Который час и год
Подскажет электронная Алиса. Она ведь никогда почти не врёт
Не жадина, весёлый и к тому же отличный, между прочим, часовщик.
Глядишь, уже болтают до полночи. Под бой часов ей главное сказал.
Глядишь: на свадьбе – рюмочки, цветочки, глядишь, у дочки, а потом у внучки
Лавандовые мамины глаза.
Уже какую пятницу в неделю она берет такси на абордаж?
И мчится в офис.
Она через полгода выйдет замуж. Но неудачно. Раз, потом другой.
Сосед, махнув рукой, махнёт на Север. Там женится на инженерше СОТ,
Обрюзгнет, погрустнеет, полысеет, скорей всего, сопьется…
Закончен день. И в это время Кто-то. Мы до конца еще не в курсе Кто,
Не знаем: он нарочно, невзначай ли, по-стариковски с книжкой ли уснув,
Из пиалы ̶л̶а̶в̶а̶н̶д̶о̶в̶о̶г̶о̶ ̶ч̶а̶я̶ лавандовые сумерки плеснул
И стали даже у котов дворовых лавандовые в крапинку глаза.
Шептались люди. Замерли трамваи. Исчезли, будто призраки, такси.
А женщина? Придя домой, снимает, нет, не пальто. Старинные часы
В соседской тихой заводи квартиры гремит звонок – апрельский первый гром.
Кто до рассвета рук не разнимал?
И Кто-то, ставя точку, улыбнется.
Да будет так.
Мне нравится финал
[/spoiler]
[spoiler]
в музыке, другом ли баловстве
в большинстве своём творят под властью
тараканов - тех, что в голове.
а талант исчез - простыл и след:
ни зарифмовать "селёдка-палка",
ни сыскать гипербол новых, ярких,
ни слепить хоть плохонький сонет.
продавил, почти до дна, диван...
Вдруг из-под него приполз обмяклый,
костеривший мой диванчик всяко
очень наглый, рыжий ...таракан!
и полез зачем-то под ковёр...,
а затем, с изяществом факира,
преподнёс утерянную лиру
и подсунул тут же Договор:
разносолы, в праздники - бухло.
Он меня - "раскрутит", как Корнея*,
сдаст в печать любую ахинею...
В общем, мне с ним жутко повезло!
всем стихам дадут "зелёный свет",
так что я усатому обязан
и забыть о том, ни в коем разе
не могу! Не должен, как поэт...
В общем, братцы, видя тараканов,
не пляшите в тапочках канкан -
вдруг средь этих "рыжих великанов"
бегает ваш главный таракан.
.
* Корней Чуковский, автор стихотворения "Тараканище"
[/spoiler]
[spoiler]
В чёрно-белой стране,
Где чёрному – yes ,
Где белому – yes,
Где даже, бывает, что красному – да,
Хоть с красным приходит большая беда,
не гой, не маньяк и не душишь людей,
Но сердце твоё – безразмерный ожог.
Ты – жёлт. Безнадёжно. Бесправно ты –
Жёлт.
И денно, и нощно маслать на господ –
На белых, на чёрных, на красных опять,
Их жирных визжащих детишек катать
На стёртой до крови и тощей спине.
Зачем это мне? За что это мне?
Как плач тополиный в глухом ноябре?
Как золото скифов, что в драчку сейчас?
Я жёлт – от копыт до слезящихся глаз.
Я жёлт. Но люблю вас.
Такая вот х-ня.
Хотя бы за это любите меня.
[/spoiler]
[spoiler]
[spoiler]
Вдалеке от Бали и Па-де-Кале
Три реки переплелись в его руках.
Утопает он в театрах и цветах.
И форшмаком, и борщом, и шаурмой,
Сохраняя исторический уют.
А фонтаны расплодились и поют.
Здесь студентов, как в Карпатах комаров.
И внутри по тёмным венам день деньской
В поездах с утра бурлит поток людской.
И не прячут рыжей наглости своей —
Прыг на лавку и в глазах живой вопрос:
Ты орехов нам, случайно, не принёс?
Да таких Моне не видел и в бреду.
Даже звёзды ночью ярче и жирней.
Я утрирую? Ничуточки, ей-ей.
Каждый житель в каждый гвоздь его влюблён.
Если в море превратить водоканал,
Я отсюда б никуда не выезжал.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
по веткам и большим, и мелким
в чудно́м шафрановом венке
весна гоняется за белкой.
Бим-бом? Дин-дон? — не разберёшь —
колокола церквей запели.
Подходит тесто, стынет борщ,
пропахла улица апрелем,
цветами, Пасхой и водой
целебной и солоноватой.
У дома штиль. В душе покой.
Текут приветствия из чата...
произошло, но я взлетела.
Сквозь гул и треск, и дымный мрак
сирены воют то и дело.
Толпятся люди во дворе,
у них испуганные лица.
И в красном огненном ядре
наш дом, как пряничный, крошится.
Тут кто-то вскрикнул — «искандер!»
И кто-то всхлипнул — «боже правый!»
А я лечу, как птица, в сквер
и не по-птичьи бьюсь о гравий.
А вышла из больницы — лето.
Восстановили наш «очаг»,
теперь он снова полон света.
В нём не хватает суеты,
не все вернулись старожилы.
На Пасху я ношу цветы
на их могилы.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
кружились тихо хлопья пепла,
(белый)
[/spoiler]
20. Наваждение красного
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
давай с тобой уедем в таганрог
там в таганроге клёво видит Бог
тепло светло и мухи не кусают
а если и кусают то легко
там у коров бывает молоко
и даже всем смертям наперекор
в садах клубника шевелит усами
рванём на раз в зелёный таганрог
и может наконец-то будет прок
от этой жизни бледной и непрочной
там небоскрёбов нет и нет метро
но улочки устроены хитро
тоска слетит под натиском ветров
и нас глодать конечно не захочет
всегда поможет старый таганрог
избавит от смятений и тревог
которые сердца годами грызли
и все проблемы станут не важны
и царь морской придёт из глубины
чтоб нам окрасить в цвет морской волны
растрёпанные выцветшие мысли
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Солнечный мячик канул за горизонт и утонул. Начало – беда лиха. Тонущий мяч – нелепость и чепуха. Девочки знают истину с малых лет: мячик, упавший в воду, не тонет, нет. Быстро всплывает и не идёт ко дну.
Этот же, рыжий - взял да и утонул...
Будет восход.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
заштрихует растаявший год,
белой кошкой, пушистой и лёгкой,
тихо-тихо по крышам пройдёт.
Покружится у праздничных окон,
примеряя цветистый наряд,
и смягчит, незаметно и кротко,
немигающий взгляд фонаря.
Будут спящие строем машины
обрастать неуклюжей волной.
Будет снег на руке – беззащитный,
и до ломящей боли – ручной.
Будет снег. В тишине, осторожно,
люди выйдут из тёмных квартир
и застынут, боясь потревожить
этот белый предутренний мир.
Но пока беспросветно и сыро.
С каждым днём год темней и темней.
Он пройдёт. Незапятнанным миром
станет снег.
Только будет ли снег...
[/spoiler]
[spoiler]
В этих улочках кривых
пятьдесят оттенков серого
и три капли синевы.
Всё смешалось.
Ветер бесится.
Негде взять тепла взаймы.
Нам остался хвостик месяца –
дотянуться до зимы.
Пять шагов до снега первого –
света белого земли.
Пятьдесят оттенков серого
камнем на сердце легли.
Ходит дождь вокруг да около.
И не сказка то, но явь.
И в глазах асфальта мокрого
отражается ноябрь.
[/spoiler]
[spoiler]
вытесняет тьму – до заката и новой тьмы.
Свет ненадолго, тепла нестерпимо мало:
Люди зимой обратились в людей зимы.
но фасады красят много недель подряд.
Красный трамвай выбегает из переулка.
Красные люди о прекрасном не говорят.
единицы сложились в один монолитный строй.
Власти виднее, и правда всегда за ней, но
есть и такие, кто бредит новой весной.
А может, в июле, но весне – непременно быть.
Не верьте вербам, травинкам, первой капели.
Красные дни – наступают с рёвом трубы.
Но главное – верить, без веры нельзя спастись.
Верить в мир, врагов, благодать, успех операций.
Красных коней купать, красный скот пасти.
Писать-то легко, если красным карандашом.
Ответы должны быть наглядней любых вопросов.
Красные люди всё делают хорошо.
[/spoiler]
[spoiler]
Когда улетает спать сизокрылый ветер,
Свой хвост петушиный с важностью распустив,
B краю, где смолкает дневная жизнь на планете,
На свет выползает серoсть и примитив.
Стряхнув с залежалых крыльев седую перхoть,
Над нами моль совершает лихoй полёт.
Плюёт, тoржествуя, вниз, улюлюкает сверху —
И ни одна холера её не берёт!
Мoзгoв всегo-тo — сo спичечную гoлoвку!
Талантoв нет. Куча кoмплексoв и oбид.
А гoнoра — целый вoз! Без пoхвал здесь лoмка.
И нет в мире тапка — безликую тварь прибить!
Сама по себе посредственность безопасна,
Пока не идёт атакою на людей,
Пока не начнёт душить тебя, словно астма.
Хoть этo и грех, излови её и убей!
Пока нетленки свои не читает с жарoм,
Схватив тебя нервнo за пуговицу пальтo...
(А вирши бездарнoсти — тoт ещё, блин, пoдарoк:
"Oружие" психотропное, пытoчный тoк!)
Пока не сдавила горло ручищами жадно,
Пока беccoвестнo не за*рала нам мозги,
Прихлопни же ненавистную беспощадно,
Спаси нас от тупости, серости и тоски!
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
змеится холод, заползая в щели.
Изящество последнего листка
скупая осень холит и лелеет.
смотрюсь в неё, застыв за блёклой шторой.
В небесном горле вязнет солнца ком.
Крадется первый снег.
Светлеет город.
кровит земля, и бесконечно дымно.
Мне снился сон, в нём падала звезда.
Скажи, что ты живой. Прошу, скажи мне...
И я иду ко дну,
за снегом вслед нырнув легко и смирно.
Соседи громко спорят про войну,
а после пьют – кто водку, кто пустырник.
в которой ты в окопах где-то сгинул.
Смотрю во тьму...
Курю...
Схожу с ума...
Твой пёс таскает тапки как святыню.
когда придёшь, чтоб тапки были ближе.
Нас двое –
тех, кто верит, что ты выжил.
[/spoiler]
[spoiler]
кончик пальца едва задев,
и из ранки закаплет вдруг –
в цвет ланкастерских горьких роз.
Шут и Жрица из карт таро
посулят вэри гуд и тру,
красоту непорочных дев,
мощь отравленных веретён.
будет польза и во вреде.
Нежный слог временами груб,
город заперт в кольце дорог.
Не ступай ногой за порог –
не вернёшься назад в игру,
карты красные, да не те,
и негаданное грядёт.
время душ без пропащих тел.
В рай зарёванных не берут,
от ворот таким поворот.
Жрица скормит богам народ,
Шут раскрасит смерть на миру,
и не будет запретных тем
всем, кто красное с карты стёр.
[/spoiler]
[spoiler]
Туманный мусс ложится на болота.
Листает ветер листья, как листы
журналов журавлиного отлёта.
Всё меньше промежутки между туч,
а сырость с неба – длительней и чаще.
Всё реже проползает солнца луч
в лесную чащу,
где день в глазах осиново рябит,
где каждый клён беспомощно вчерашен.
И только кисти тоненьких рябин –
красней и краше.
лес хоть уныл, но всё-таки прекрасен.
А у тропинки встретятся грибы –
не отрекайся,
насобирай весёленьких опят
и хрупких, но цветастых сыроежек.
Из дома выбираешься всё реже…
И думаешь: а всё не так сурово.
Глядишь, и попадётся чёрный груздь,
как пуговка кафтана мохового.
дух осени напомнит непременно,
насколько в этом мире мы хрупки
и октя-бренны.
[/spoiler]
[spoiler]
Ломая крыши пыльным городам,
Мир оплетают сочные лианы.
Становится мальком последний лев –
Уже давно растаял, отгремев,
Прощальный рык над берегом песчаным.
Стал прахом тот, кто был от праха взят.
Ни вздоха нет, ни лепета, ни слова.
Земля опять безвидна и пуста.
( Начать бы здесь, да с чистого листа,
Чтоб тьма, и свет, и боги – всё по новой)
Нам повезло – начало всех начал
Дано увидеть чокнутым и пьяным.
Мы в эту глушь пришли через века.
Ты подожди, взойдёт наверняка
Оранжевый дракон над океаном.
Оно началу жизни помогло.
Смотри, его огонь на землю льётся.
Возьми в ладони рыжую росу.
Не говори, что чушь сейчас несу...
Что это не дракон, а просто Солнце...
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
непримиримые враги.
Ломали ветви, рвали шапки,
сносили крыши и мозги...
А в ночь затишье. Стало страшно,
темно, тревожно — что потом?
Дрожал во тьме многоэтажной
притихший город за окном.
С утра — ноябрь. Без проволочек,
внекалендарная зима
тайком белила город ночью:
кусты, деревья и дома.
Холодным колким первым снегом
укутывала окоём,
и лисы перестали бегать
в карагачах за пустырём.
Им, огнедышащим, не место
на строгой графике зимы.
Пришёл песец. Простой и честный.
Вот и писец! — кивнули мы.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Сдамся без боя на милость самой себе.
Курит "Титаник" на дальнем рейде взатяг,
Звук, попадая в туман, замедляет бег.
Хочется снега, но сумерки года – ноябрь –
Длятся и длятся серой тягучей мглой.
Парус из флага снова не сшить, но я
Сяду на вёсла – в бурях искать покой.
[/spoiler]
[spoiler]
[/spoiler]
[spoiler]
Отбросили серые тени дома
И голос звучит где-то, глуше и глуше:
- Ну, бляха, когда же наступит зима?
Одетой в обрывки из порванных туч,
Используя самый известный нам метод -
Все силы природы поднимет на путч!
Потом вставит стекла в глаза мутных луж,
Морозом ударит, да так чтобы плакать
Могла бы неряха от свёрнутых уш.
Укутает серый и грязный пленэр
И дворник от счастья, от нечего делать,
Стишок сочинит! Ну, как я, например.
[/spoiler]
[spoiler]
Катунь в апреле ярко-бирюзова,
А к осени, алтайцы говорят,
Она течёт густым аквамарином,
И утопает в зеркале глубинном
Прибрежных сосен ряд.
Река поёт, что победила зиму,
И духи синих гор теперь незримо,
Слетая вниз, касаются волны,
Чтоб от восторга сущностей крылатых
На многоструйных быстрых перекатах
Шумели буруны.
И тащит валуны на мыс, где Рерих
Остался монументом на скале -
Подать рукой до Шамбалы, и в камни,
Очнувшись ото сна, вселились камы -
Шаманы древних лет.
В речном напеве - рокот бубнов мерный,
На склонах гор чернеют не пещеры,
А дикие раскосые глаза.
Клыками скал теченье рассекая,
Пронзили реку стрелы Сактырпая,
И льётся бирюза.
Бежит Катунь, спешит на встречу с Бией,
Несущей белопенных волн табун.
И этой встрече рады будут обе,
Обнявшись, станут полноводной Обью,
Приняв одну судьбу.
Ну а пока, шумна и своенравна,
Весенняя Катунь поёт о главном:
Что батюшка Алтай силён и щедр,
И бирюзу речную охраняют
Властители чарующего края -
Марал, Орёл и Кедр.
[/spoiler]
=================================================
Комментарии
Александр, видели обзор с эпподрома? Ваши два коника на какой позиции?
Конечно, я слежу пристально за скачками, там всё правильно пока))
О... У нас тут среди обычных смертных не просто хении выгуливаются, ещё и собачьи психологи имеются, оказывается...
Правда чёто одинаково мерзкие, но тем и веселее наблюдать...
Хотя, кажись, даже Стадо уже пыталось намекнуть, что проще надо быть, но, возможно, корона прибитая 
А я Вам кол не поставлю
знаете почему? Он на Вас вместо короны - по умолчанию и пожизненно))
Нет, деточка. Просто я люблю собак. В отличие от Вас. И они со мной - всю жизнь, бок о бок.
Писательство, Лана, это не просто писать, закатив глаза в экстазе. Это еще и думать, и самое главное - наблюдать. Писатель - он всегда наблюдателен. Подумайте об этом... хотя, о чем я))
Вот, блин, не хорошо жеж о пожилых, тут жеж и дядечка не скажешь, какой там... Правда менее мерзкими от возраста не становятся.
Ну нет, раньше я был более покладистым) возраст делает людей свободными, Лана)) от дурацких экивоков и прочей всякой наносной шелухи. Подумайте над собачкой. Пусть она просто приносит тапки лит.героине и печально смотрит. Поверьте, достаточно для пронзительности. Не заставляйте ее в стихо делать того, чего она не хочет, да и не умеет в описанном контексте)
Раньше это называлось воспитанностью и вежливостью, но - возраст, свобода, да...
Таня, свят, свят, свят (ты ж видишь, что это 99% под маской тётенька сиильно возрастная - истеричность, выплески периодические, показушная покровительственность, вялотекущий флирт, и тд, и тп) 
Оно тебе надо?
Лана, Вы тоже истеричная, хоть и молодая)) А что, я уже не Александр Царев? Как так быстро)
Только не высылайте никому фото топлес, в порыве интернетной страсти. У нас случай был, давно, я еще обитал на стихирке. Там один чудак, на букву м, вывесил фото влюбленной в него поэтессы. Фото топлес она ему прислала, да. Почти сутки провисело, пока партком стихи.ру очнулся. Если бы я жил поближе к чудаку, я бы ему морду лично раскроил, хоть и худенький. Мразь. Женщин нельзя обижать.
А вот стихо их - можно)
И по голубике не ответили) Лана, Но нам сейчас еще проще, чем классикам, у нас гугл есть)) Чтоб не походить на поэта Изнурёнкова, сами помните откуда) Видео в подарок. Лучше смотреть с 6-ой-ой минуты. Пособирайте, покурите))
чот я нипайму проблемы .. Сама, когда у нас, на Колыме жила, собирала и голубику, и бруснику, и грибы, куря... Не знала по молодости, что низзя
Они ж там полями... эх...
А собакин мой, зараза, с куста голубику не хотел - морду в ведро норовил и нямкал. Украли Мальчика, сволочи :(((( Он, хоть и дворняга, а выглядел, как лайка чистопородная, тока морда мощнее :((((
при желании можно и стоя на голове курить, но зачем? Поэтому дело не в курении и не в голубике, а в том, зачем их автор совместил...
и если бы дальше по тексту было - "и джем из голубики уплетая, почую вдруг махорки аромат..." и тд, тогда бы и вопросов не было
Таня, блин, нам низзя это делать, ты забыла? А то придут злые ... и далее по тексту
Голубику собирал. Куря не пробовал, во-первых, очень неудобно., ползая что-то собирать и курить, она низенькая, голубичка) но я вообще не курю на природе, хотя по жизни курю))
Конечно, из ведра, дурачок он морду ранить с куста есть, собаки умные)
По собачинке сочувствую, это горе, правда.
не такая уж она и низенькая
садовая голубика - кусты больше смородины
а в стиховорении ЛГ явно не по болотам ползал и курил
у меня ощущение, что вы ее с клюквой какой-то путаете
ползать у такого куста можно только в пьяном угаре
Ура, у меня получилось нормально картинку вставить!
Ничего я не путаю) это садовая голубика. Но в стихо нет того что действие происходит в саду)) а дикая, да, полями устилает. И она низкорослая, Наташа)
Про поле там тоже нет :)
Мне так важно считать,
Что в какой-то фантазии дикой
Ты закуришь опять,
Собирая в ладонь голубику,
Что плющами увит
Тихий дом, где живой ты, как прежде.
Дело, нет, не в любви,
А в безумной щемящей надежде.
да бог с ней, с голубикой. Автор икает уже :)
Точно, Наташ, Бог с ней, с голубикой). А вот что насчет "не долга"? Что-то мне словари русского языка отказывают в помощи). Недолга есть, недолгая есть, а с не долга не могу разобраться. Где тут филолухи? )))
Поля, это не поле, в смысле ее много - полями)) она любит болотистую местность, равнинную)
Ненене, эт вы с черникой путаете. Голубичные кусты 30-50 см
Наташа больше по мальвам спец, ога
Не бей мну, друх, я их в шорт взяла, классные
Таня, ничего мы не путаем. У меня и голубика и черника есть садовая. Голубика - она разная, у меня под метр высотой сорт. А за мальвы спасибо, я видела, что вы мне их сосватали. Не спорю, хорошие же. Пусть будут, хоть и не мои 
я в прошлом туре не писала, может и этот пропустила. А торчу здесь в обсуждениях, тк Лолке - собаке моей - операцию делали. Не работаю.
А на Колыме плющ тоже дома оплетает?
Вообще, меня не смущает единение голубики и плюща. Мало ли, может действие где-то в Исландии или Великабритании происходит. Правда, не знаю - долга там зима или не долга. Меня смущает голубёнок. Вот автор ввел его в текст и что? Благополучно забыл, увлекшись какими-то туманными переживаниями о ком-то ушедшем в мир иной. И финал тоже благополучно слил - может есть, может нет, заплету-ка все в бред.))
В итоге, от всего стихотворения остается название, да голубенок, бессердечно покинутый автором.)
плющ в стихотворении обвивает дом отдельно от голубики - здесь нет вопросов
это Александр в комментарии голубику плющом обозвал
а голубенок, да, тень на плетень наводит больше, чем плющ и голубика вместе взятые. Может это мать о сыне тоскует? Тогда голубенок оправдан, но сбивает с толку любовь (может, материнская? но о материнской обычно иначе пишут). Неплохое стихотворение, но есть ощущение, что чего-то нам не сказали.
Неправда! Не обзывал!)) Просто они в одном стихо и без логических переходов)) я ж не просто так стихо камланием назвал)
Плющ - южное растение, тут не поспоришь. Если севера, только в горшках и на подоконнике) Вот и я очем. Совместить можно... просто тут тема еще такая - смерть любимого человека. Нужно по рукам себя бить, прямо лупцевать, чтоб не сфальшивить.
О! Пну еще раз голубику и спать :)
Если в одной ладони голубика, другой рукой ты ее собираешь, закуривать чем? Ногами? Теперь точно все, ушла в туман. :)
А самое интересное - это восприятие.
Вот какие-то стихи чтёшь, и удивляешься логическим и смысловым неувязкам. А какие-то - вообще не замечаешь ничего, просто эмоционально откликаешься (ну, если специально не докапываться, конечно )
Просто у каждого эти стихи разные, вот и всё. Смысл разводить на много страниц? Видимо, как там где-то Оксана написала - тревожно маленько
Так это обычно в своих ничего не замечаешь, а в чужих то новостные сводки, то мишки мешают))). Но в стихах на одних эмоциях не уедешь без логики и смысла. Их прочтут и забудут. И вся недолга)).
Ну, я и в чужих не замечаю частенько - и голосую даже, что легко проверить
Мда...)) Это ж надо столько времени обсуждать, как мужик может курить и ягоды собирать))) Вышел, закурил, собрал горсть ягод. Или начал собирать, остановился, потянулся другой рукой за сигаретой, потом зажигалкой щёлкнул)) А потом по ситуации - может, дальше собирать продолжил, а может любимую угостил)) Я вот тоже не понимаю, как один мужик сразу из всех батарей пьёт) Но многим это не мешает картинку представить))
А стихи в обоих случаях по факту хорошо написаны, если авторы захотят после конкурса, учтут цеплялки озвученные, не захотят - не учтут. Малоинтересные стихи вообще никто обсуждать бы не стал, я так думаю))
Можно еще собирать, куря, а жену просить, чтоб она периодически изо рта мне сигарету вынимала, и чуток подержав, опять засовывала)) но зачем... зачем мне обо всем этом думать - где они, в поле или в саду, курят-не курят в трагическом стихо? Вы не подумали об этом, дорогие поэтессы)) Не бережете читателя, уйду я от вас.
Если батареи использованы, как метонимия, то в голубике это алогичное построение действий. А что, Оль, стихи вашей команды, в отличие от стихов всех остальных команд, обсуждать нельзя? Но если не мужика, курящего ногой, то можем "не долга" пообсуждать )))
Мне очень интересен вопрос с не долга, очень, я его уже задавал. Ответьте кто-нибудь мне. Может быть, я туплю с не долга?
А им нечего ответить, Царевич))) Я тоже спрашивала уже не раз, но девочки явно хотят сбежать.
Как там Самапосебе писала?
Лупит по всем подряд, надеясь попасть в Лану (ну или хотя бы в стих команды) - а кто-то думал, что здесь что-то другое происходит?
Единственно, очень неудобно перед авторами, простите, авторы некоторых стихов, они хорошие, правда 
Где ж это по всем подряд? В основном мнение всего по трем и высказала)) Ой, как снимут анонимность, как окажется Голубика Ланина, так будет прикольно почитать, как она сама перед собой извиняется))).
Оке, договорились
А про нечего отвечать там что-то - так я не со всеми и разговариваю И мнение как раз мало меня интересующее...
Ну и меня это просто в целом мало волнует в конкретном стихе - опечатка там, или что, или как должно быть, я прекрасно понимаю о чём речь, когда чту.
А если у кого тугодумство высшей степени - то это не ко мне точно
Был(а): 11/04/2026 - 19:54
Послать ЛС
а у меня уже 3,7 округляем до 4-ки
