октя-бренное

 

Всё меньше звона в шорохах лесных.
Туманный мусс ложится на болота.
Листает ветер листья, как листы 
журналов журавлиного отлёта.
Всё меньше промежутки между туч,
а сырость с неба – длительней и чаще.
Всё реже проползает солнца луч
в лесную чащу,
где день в глазах осиново рябит,
где каждый клён беспомощно вчерашен.
И только кисти тоненьких рябин –
красней и краше.

 

Иди, ногами грусть свою греби –
лес хоть уныл, но всё-таки прекрасен.
А у тропинки встретятся грибы –
не отрекайся,
насобирай весёленьких опят
и хрупких разноцветных сыроежек.

Когда ты попадёшь сюда опять?
Из дома выбираешься всё реже…

 

Но зелень мха твою смягчает грусть.
И думаешь: а всё не так сурово.
Глядишь, и попадётся чёрный груздь,
как пуговка кафтана мохового.

 

Но здесь, на расстоянии руки,
дух осени напомнит непременно,
насколько в этом мире мы хрупки
и октя-бренны.