Тося

Тося сидит на диване с дырой в груди - 
да, невозможно, нелепо, и холодит
спину, теперь не прикрытую кем-то нужным. 
Тося не плачет - не может, не помнит как. 
Воздуха мало. Насыпал в глаза песка
кто-то недобрый. Расплывчато всё, недужно. 
Можно бродить по квартире, смотреть в окно, 
жизнь-диафильм, кадр за кадром, так проще, но
не интересно, и фото - секунды счастья - 
словно насмешка, смотри и перебирай
прошлого чётки, такая теперь игра, 
хочешь прощай, ну а хочешь опять прощайся. 
Было, да сплыло. Любил, разлюбил. Вот так. 
Солнце уснуло в шиповниковых кустах, 
завтра взойдёт с расцарапано-красной рожей. 
Тося свободна, свобода её остра. 
И от свободы в груди у неё дыра… 
Странно - не жить, но при этом не умирать,
если так больно, что даже дышать не можешь.