Читаем и обсуждаем тут, а голосуем там:
Выбираем до 4-х произведений в шорт.
Одному из выбранных можно дать 1-е место (+1 балл)
Произведение проголосовавшего автора получает один доплнительный балл.
NB: Голосовать за себя или игроков своей команды нельзя.
Голосование продлится до 20ч мск 25 декабря.
=================
== Конкурсная лента ==
=================
1. Бычок
Нужно прыгать с утёсов и отращивать крылья по пути вниз.
Рэй Брэдбери
Когда закончилась доска, бычок упал
За край её, в свою картонную ночлежку.
За ним вослед исчезли в пропасти кромешной
И скорый поезд, и дорога, и вокзал.
Ушла с аллеи рыжих клёнов череда -
Шагнули в бездну как солдатики, с обрыва.
За домом дом убрёл за край неторопливо
Пустынный город, обрывая провода.
А мы идём с тобой, вздыхая на ходу,
И шепчут листья - что же будет, что же будет...
Вечерний ветер нам сердца и руки студит,
И заметает пыль упавшую звезду...
И только месяц всё ещё непобедим.
Но час настанет- он со звоном разлетится.
И кто-то вечный вяжет крылья нам, на спицах.
Когда закончится земля,
мы
по
ле
тим.
2. День Утеса
Нужно прыгать с утёсов и отращивать крылья по пути вниз.
Рэй Брэдбери
В нашем селении лишь старики да дети.
Даже для младших и дряхлых труды всегда:
Хижины чиним, когда начудачит ветер,
Правим причалы, когда пошалит вода.
Варим варенье из разных плодов на мёде.
Солим селёдку, грибы и капустный лист,
Птичники строим, в леса за дровами ходим,
Держим скотину, гоняем волков и лис.
Возле огня старики говорят о море
Или о небе, дарующем день и ночь.
Каждый вздыхает и тихо другому вторит:
«Там я скитался, а нынче там сын и дочь…»
Мы – старшегодки – внимаем с мечтой и страхом,
Жмемся к любимым и не разнимаем рук…
Время всегда все решает единым махом:
Близится Бухта Утеса и День Разлук.
Всякий подросток над морем шагает в бездну.
Дальше – кому что предписано наперед:
Либо взовьёшься, крыла за спиной разверзнув,
Либо же с рыбьим хвостом долетишь до вод.
Жадной судьбе безразличны любовь и дружба.
Все мы вольёмся в стихию на много лет,
Просто один будет в водной, другой в воздушной,
Чтобы, состарившись, встретиться на земле.
Вижу вперед, как другие, забыв про робость,
Гордо седлают ветра, а иной – волну…
Мы с тобой только все мнемся и смотрим в пропасть
И почему-то не можем никак шагнуть.
3. Зверь
Что нас не убивает, делает нас сильнее.
Фридрих Ницше
Этот зверь приходит неслышно издалека.
Каждая лапа его пушиста, мягка, легка.
И глаза у него сверкают, как сто огней:
В них смотреть — как на солнце, но только в сто раз больней.
Подбирается ближе, и слышится жуткий вой —
Каждый молится зверю: — Пожалуйста, не за мной!
За соседом, за братом... да мало ли дураков!
Одурачить надеется, думает, бестолков
Зверь, которого убоится любая тварь.
Если сам хочешь выжить — другого подставь, ударь!
Но опасней, страшней и хуже, чем сто зверей,
Тот, кто выжил и стал от того и сильней, и злей.
Кто не знает писаний от Марка, Петра, Луки...
Тот, кто зверя ведёт, кто кормит его с руки.
4. Лето
Жизнь – это мгновения, и каждое требует решения.
Иван Бунин
Помнишь лето, эти травы да ветра,
по-над лугом одуванчиковый рой.
Как секретами делились до утра,
и клялись, что друг за друга вы – горой.
Зрели яблоки вкусней в чужом саду –
и кивали, и заманивали вас.
Хворостину – на двоих всегда одну –
дед не зря с весны заботливо припас.
Комарьё кормили щедро у реки,
звали рыбу – рыба пряталась на дне.
Он чуть младше, ты чуть старше, пустяки.
Не родные – но и не было родней.
Улыбался дед: «Братишку береги –
ишь, худой какой, проворней муравья».
Кто б сказал ему, что вы теперь враги.
Да и родина у каждого своя.
Дед бы даже о причинах не спросил,
не вникая, кто хорош из вас, кто плох –
просто б выпорол обоих, что есть сил!
А потом прижал к себе без лишних слов.
…Снова лето. Снова травы. Шёпот крон.
От земли, пропахшей кровью, горячо.
Наведя прицел, моргнёшь вдруг – пусть не он!..
И покажется, что дед толкнул в плечо.
5. Метеор
Нужно стремиться к невозможному, чтобы достичь возможного.
Герман Гессе
Стремился стать Луною, но, увы,
Не досветил, чтоб быть во тьме светилом.
На небе звёзд, как на земле травы.
Не быть Луной, но сил звездой –
хватило!
А кто-то возмечтал, но был скромней,
Не ставил пред собой великих целей;
Хотел звездой, но плыл среди камней,
Объятых холодом космической метели.
Он падал как Икар, лишившись крыл;
Мгновение огня, а после небыль!
Забудут тех, кто чуть…
не досветил,
Чтоб негасимым оставаться в небе.
6. Незваная осень
Нужно прыгать с утёсов и отращивать крылья по пути вниз.
Рэй Брэдбери
Ты знаешь, осталось не так уж и много
несбыточных мечт и отпущенных сил.
Незваная осень стоит у порога
и просится в гости на чай и адвил.
Бубнит монотонно: "Кап, кап, мне не рады?
Откроем сезон сериалов и сна,
искать приключений на ... больше не надо,
смирись, наконец, что уже не юна.
И крылья сейчас абсолютно не в моде.
Привыкла? На стенку повесь, под стекло,
и плечи не будет ломить к непогоде”.
А с неба текло, и текло, и текло...
Мне остров привиделся, где-то за краем
утёсов-домов, маяков-фонарей.
Туда и отчалю! Вернусь ли? Кто знает
количество выпавших нам ноябрей...
И я, несмотря на хандру и простуду,
упрямо, по-женски, трамбую рюкзак,
надёжные крылья вложить не забуду,
готовясь к открытию новых Итак.
Утри свои ливни, незваная осень,
мы – женщины сильные, эмансипе.
Пришла почаёвничать? Милости просим,
а хочешь, я крылья сошью и тебе?
7. Неотложное
Нужно прыгать с утёсов и отращивать крылья по пути вниз.
Рэй Брэдбери
Алмазов ярче и парче под стать,
Пестрит ночное небо вязью плотной
На фоне стай совсем ручных животных,
Поскольку мне до них рукой подать.
Но руки распускать я не спешу.
Я не хочу спугнуть животных вовсе.
Коль хочешь мира, к миру и готовься:
Забудь зубовный лязг и бранный шум.
Пегас крылатый рысью как-нибудь
В ночи плетётся, и рассказ плетётся.
Составь свою легенду звёздных лоций
И зарифмуй, а прочее – забудь.
Забудь, что стар, а кое-где и лыс,
Про ревматизм с артрозом и подагрой.
И он вернется, зимний вечер в Гаграх,
Где счастье исполняется на бис.
Забудь скорей дневную суету,
В которой ты кому-то вечно должен,
И в миг, что так летально неотложен,
Сорвись, стихи слагая на лету.
8. Ночное винегретное
Душа раскрывается полностью лишь в миг великой любви или великой скорби.
Рабиндранат Тагор
На сонном боевом посту
под ходиков бодрящий стук
глядишь с постели в темноту,
спиной прижавшись к стенке.
Ночь на пороге — сна всё нет,
и только мыслей винегрет.
Они снимают тет-а-тет
дня прожитого пенки…
В бреду панических атак
и здесь не тут, и там не так.
В конце тоннеля виден мрак —
весть принесла сорока.
Меняя правила игры
под толстым слоем мишуры,
мир катится в тартарары,
а следом ты с прискоком.
Однажды сгинуть — не вопрос,
но вспомни, с кем мужал и рос:
в тени кровати прячет нос,
чтоб не чихнуть, под лапы
печальный серенький волчок.
Тебя он любит горячо
И ждет твой мягонький бочок,
и тоже хочет плакать…
9. Последняя строка
Там, где исчезает возможность выбора, исчезает и страх.
Виктор Гюго
Ушанки треплет вьюга.
Минус сорок.
Скрипит, по-стариковски, рыхлый снег.
Во мраке утонул озябший город,
как в ватной телогрейке человек.
Сквозь мглу и дым
гудят протяжно бомбы.
Зенитка с крыши ухает в ответ.
Недвижимый прохожий под сугробом
уже не встретит ветреный рассвет.
Не так страшит воздушная тревога,
крысиный писк и взрывы по ночам,
как частый скрежет санок по дорогам,
ведущим к Пискарёвским пустырям....
Плотным слоем мороз налёг на стекло, а камин молчит.
Трепыхается огонёк в сердцевине худой свечи.
Снится девочке летний сад, как по пальцам течёт пломбир,
как суда по Неве скользят, волны чешут бока о пирс.
Вяжет бабушка для красы, Жене — юбку, а Леке — шарф.
Входит в комнату Божий Сын и даёт ей воздушный шар...
Чирикает весна, но веет смрадом.
Толкучки спекулянтами кишат:
там ценности меняют на дуранду,
пальто на рис, сервиз на самосад.
По карточкам заветный ломтик хлеба,
ладонь не прикрывающий собой,
несёт, как редкий дар, сошедший с неба,
голодная сестра сестре больной.
Не глядя на обстрелы и налёты,
едва в небытие ушёл апрель,
газоны превратились в огороды,
где садят корнеплоды и щавель...
Тонкий свет от свечи в окне, за окном — ни луны, ни звёзд.
Снится девочке, как вовне ярче всполохи птичьих гнёзд,
блеклость радуги над рекой, тошнотворный уют больниц;
кормит мама сухой рукой хлебной крошкой замёрзших птиц.
Превращается сон в мираж, и тускнеет голодный мир.
И бежит по стене мураш к небу белому, как пломбир...
Глаза запали и острее скулы
у города, зажатого в кольцо.
Ох, сколько горожан во тьму шагнули
и сколько тех, кто схож на мертвецов...
Всё чаше пахнет хлеб смолистой хвоей,
и в клейстере кипит лавровый лист.
От голода два метра до покоя,
где рядом иерей и атеист.
Не дремлет тиф, вовсю цинга лютует,
тепло в домах пульсирует едва...
Листает время книжку записную,
в которой сиротливые слова:
Женя умерла 28 дек в 12 00 час утра 1941 г
Бабушка умерла 25 янв 3 ч. дня 1942 г
Лека умер 17 марта в 5 часутр 1942 г.
Дядя Вася умер в 13 апр 2 ч ночь 1942 г
Дядя Леша 10 мая в 4 ч дня 1942
Мама в 13 мая в 7 30 час утра 1942 г
Савичевы умерли
умерли все
осталась одна Таня
10. Слепой
Разум сам по себе может сделать раем ад и адом рай.
Джон Мильтон
Подсолнухи стояли на столе –
Безвкусный апогей в стеклянной вазе –
Бледны посмертно, неприятны глазу.
Слепой на них так пристально смотрел,
Как будто видел. Видел всё насквозь:
Туристов с пёстрой кладью за плечами,
Заплёванный причал, а на причале
Сражение котов за рыбий хвост.
День был стеклянен, то есть хрупок и
До скрипа чист, но истончён до звона.
Слепой ловил всем слухом обострённым
Созвучия невидимой земли:
Официантов смех, волны накал.
Плыл ресторан подбитой субмариной
В прозрачной толще дня, всё мимо, мимо
Него. Так кем себя он ощущал?
Изгоем вечным, худшим из людей?
Наместником или насмешкой Бога?
Умершей рыбкой в банке? Нет, скорей
Несломленным подсолнухом Ван Гога
Над слепотой людской. Он слепоту
Атлантом на плечах держал над праздным.
И кто-то видел в этом красоту,
А кто-то – рыбу, жареную в масле.
11. Спасибо, Боже!
Величайшая радость и величайшая боль —
всегда рядом: это края одного и того же пламени.
Иоганн Вольфганг Гёте
Мария осталась на свете совсем одна,
ей горькую чашу приходится пить до дна –
Иосиф погиб, похоронка пришла на днях.
«О Боже! Зачем ты забрал его? Слишком рано!» –
рыдала. Уснула. Послышалось на заре:
«Мне плотник толковый здесь нужен был позарез.
Мария, поверь, муж твой в самое пекло влез,
его не спасли – оказалась смертельной рана».
Часы как-то странно и хрипло пробили пять,
в глазах пляшет яркими вспышками свет опять:
Качается люлька – младенцу удобно спать.
Он вырастет добрым и точно счастливым будет.
Марии тревожно, и что-то дрожит внутри:
«Зачем Тебе сын мой? О, Господи, не смотри!»
Но знает Мария: исполнится тридцать три –
сыночка распнут на кресте фанатично люди.
И в небе замечется чёрное вороньё…
«Господь, пожалей, отпусти его, пусть живёт!»
Мария проснулась, погладила свой живот:
«Приснится ж такое! Ну просто мороз по коже!»
…В двенадцать – УЗИ. Улыбается старый врач –
похожий слегка на архангела бородач:
«Ну что ты? Малышка здоровая. Всё, не плачь!»
И всхлипнет Мария: «Девчонка. Спасибо, Боже!»
===============
Читаем и обсуждаем тут, а голосуем там:
Выбираем до 4-х произведений в шорт.
Одному из выбранных можно дать 1-е место (+1 балл)
Произведение проголосовавшего автора получает один доплнительный балл.
NB: Голосовать за себя или игроков своей команды нельзя.
Голосование продлится до 20ч мск 25 декабря.
Комментарии
Не читала раньше. Действительно, один в один. Не слизано, наверное (будем верить в людей), но конкурсное как-то сразу совсем скукожилось. Там у нас еще и начало топорное малость.
Монологи/диалоги особенно подкачали.
🤣
Осталось выяснить, читал ли автор Шульгу до написания собстенной Марии.
Потому что от этого зависит, тыринг это или обыкновенное чудо.
😉
Уверен, что Таиной будет засвидетельствовано чудо:)
В силу чего падет тень с плетня на сугроб и подует ветерок на ушанку замерзшего прохожего...
Саша, я знаю, что ты ко мне неровно дышишь, но нельзя же вот так на людях! На нас же дети смотрят! ;)
Не знаю, что там с прохожим будет, а вот серенький волчок с прискоком точно тебе приснится, если тень с плетня слезет))
Што мне люди дрожащие? Нет в них страсти. К оглобле не знают с какой стороны подойти.... Вот ты - другое дело: взмахнешь одним рукавом - холодом повеет, вхмахнешь другим рукавом, ушанка на голове затлеет. Не женщина - фонтан искрометный. А уж как в драку ломанешься, то так бы и смотрел...где руки, где ноги, где груди... всё мешается в убийственном вихре.
Ты мне напоминаешь мальчика, дергающего девочку за косички в школе))) Ну ладно, щас пойду кирпич в портфель положу и вернусь. ;))
🤣 Ага, в стиле Пикассо, после того, как я тебя портфелем по голове тресну)))
Тебе нельзя трескать. Ты клятву Гиппократа давала. Такшта будешь с этим кирпичем в обнимку на кухне фрустрировать.
Где, где дети? Почему администрация портала не дала объявление бегущей строкой о несовершеннолетних? Я бы конфет принесла, неваляшек...не знаю...лабубу😆
А нам сдается, что надо бы еще 2 работы расхвалить разобрать, а вы тут, коровки, на чудеса уповаете. 😉
Осталось выяснить, читал ли автор Шульгу до написания собстенной Марии.
За автора не берусь, но лично я Шульгу не читала. Надо пройтись. Стихира непомерно раздутая.
На портале публикуется 942 079 авторов, сейчас из них 1 851 в сети
На сегодняшний день 23 декабря 2025 года опубликовано 66 497 826 стихов
😱😱
Хм... Павел Шульга, он же, как я поняла, Зеленый Волк... Не помню, играл он здесь раньше или нет, но повеяло Неогранкой.)
Играл. Помнишь:
Алина давно не заходит в гости,
в квартире Алины полковник с тростью...
Команда называлась не то НеоТитаник, не то ТитанИк
Не помню, Оксан)) Я только смутно припомнила, что ник его читала, как "телефоновульф" 🙈🤣
Если кРот так хорошо знаком с его творчеством, то напрашивается - или они тесно общались на Нео, либо кРот и есть Павел))
Ну если мне на просторах инета попадалась его "Мария", отсюда никак не следует ни что я Павел, ни что я с ним тесно общался, ни что хорошо знаком с его творчеством)
Ну с Павлом стилистика не сходится, это да, а вот в остальном останусь при своем мнении)) Это же надо так встретить стих где-то на просторах интернета, чтоб за пару минут на него ссылку найти))
А весело тут у вас))))))
Если считать перепевки -- полконкурса фтопку)))
Подскажите - сколько ещё дней на судейство отведено - кто помнит. Ибо ещё никак не начну. Света нет по 16 часов в сутки
Вообще-то мы просили до Рождества католического, то есть до 25-го.
Но можем подождать день-два, учитывая. Если народ не начнет бунтовать.
😉
Я без комментов хоть сейчас могу выслать.
С комментами, думаю, к вечеру 25 (до 20.00) - должна буду уложиться.
А всё же ипподром не нужен в итоговом туре, как мне кажется. Из-за того, что можно менять своё голосование. Лошадей всего 11. Если объявят, что побеждает, скажем, Винегрет (красивое конячье имя))), то некоторые могут и поменять голоса, чтоб не дать Винегрету прискакать первым
Мне-то всё равно. Но репортаж в финале - прямой путь к попыткам манипуляции голосами.
Хотя, конечно, весело с лошадками.
так это же народное голосование, и оно ни на что не влияет... основной вердикт, определяющий результат, выносят судьи. Зато с коняжками веселее☺️
ну на крайний случай можно же написать репортаж без мест просто о коняжкаж, мол бегут стараются, покусывают друг друга за бока, а не так, что уже на старте все сдохли, и отползти никто не успел....как Тальяна предложила
Чёт мне кажется, что с народным всё +/- понятно, а вот жюристы, да, они тут (по большей части) не бродят, не читают, незамутнённым ИИ и обзористами сознанием жюрят там вовсю, такшта у них весьма интересно "как наше слово отзовётся" 😁
Читала комментарии не все и урывками, так что если повторюсь, сорри. Имхо везде тоже не добавляю, бо это даже ежу понятно.
Нужно прыгать с утёсов и отращивать крылья по пути вниз.
Рэй Брэдбери
Когда закончилась доска, бычок упал
За край её, в свою картонную ночлежку.
За ним вослед исчезли в пропасти кромешной
И скорый поезд, и дорога, и вокзал.
Ушла с аллеи рыжих клёнов череда -
Шагнули в бездну как солдатики, с обрыва.
За домом дом убрёл за край неторопливо
Пустынный город, обрывая провода.
А мы идём с тобой, вздыхая на ходу,
И шепчут листья - что же будет, что же будет...
Вечерний ветер нам сердца и руки студит,
И заметает пыль упавшую звезду...
И только месяц всё ещё непобедим.
Но час настанет- он со звоном разлетится.
И кто-то вечный вяжет крылья нам, на спицах.
Когда закончится земля,
мы
по
ле
тим.
Местами избыточное, местами довольно приблизительные обороты.
Избыточность, н-р
За край её,
или:
убрёл за край
край уже был в первом катрене,не?
"клёнов череда" - нет,
вязаные крылья - нет.
Из плюсов - внятность при всём при том, компактность, попытка обыграть Агнию Барто, а не очередной библейский сюжет.
Если связать из ниток, типа ирис (натуральный хлопок) - то их можно накрахмалить - крылья будут - первый сорт!)
Нужно прыгать с утёсов и отращивать крылья по пути вниз.
Рэй Брэдбери
В нашем селении лишь старики да дети.
Даже для младших и дряхлых труды всегда:
Хижины чиним, когда начудачит ветер,
Правим причалы, когда пошалит вода.
Варим варенье из разных плодов на мёде.
Солим селёдку, грибы и капустный лист,
Птичники строим, в леса за дровами ходим,
Держим скотину, гоняем волков и лис.
Возле огня старики говорят о море
Или о небе, дарующем день и ночь.
Каждый вздыхает и тихо другому вторит:
«Там я скитался, а нынче там сын и дочь…»
Мы – старшегодки – внимаем с мечтой и страхом,
Жмемся к любимым и не разнимаем рук…
Время всегда все решает единым махом:
Близится Бухта Утеса и День Разлук.
Всякий подросток над морем шагает в бездну.
Дальше – кому что предписано наперед:
Либо взовьёшься, крыла за спиной разверзнув,
Либо же с рыбьим хвостом долетишь до вод.
Жадной судьбе безразличны любовь и дружба.
Все мы вольёмся в стихию на много лет,
Просто один будет в водной, другой в воздушной,
Чтобы, состарившись, встретиться на земле.
Вижу вперед, как другие, забыв про робость,
Гордо седлают ветра, а иной – волну…
Мы с тобой только все мнемся и смотрим в пропасть
И почему-то не можем никак шагнуть.
Из 7 катренов, в двух мне рассказывают, чем занимались в деревне. Не многовато ли места отведено? Тем более для дел рутинных. Ладно бы они балетный кружок организовывали или птичник от пожара спасали. Капустный лист, правда, выпадает из обыденного, пока не поняла к худу или добру.
Рифма "ночь-дочь" активно сует в мою память Боярского, не разнимая рук Цветаеву, "вижу вперед" - стопорит. Вы хотели сказать "наперёд"?
Из больших плюсов - попытка создать свой ландшафт и свою историю.
Что нас не убивает, делает нас сильнее.
Фридрих Ницше
Этот зверь приходит неслышно издалека.
Каждая лапа его пушиста, мягка, легка.
И глаза у него сверкают, как сто огней:
В них смотреть — как на солнце, но только в сто раз больней.
Подбирается ближе, и слышится жуткий вой —
Каждый молится зверю: — Пожалуйста, не за мной!
За соседом, за братом... да мало ли дураков!
Одурачить надеется, думает, бестолков
Зверь, которого убоится любая тварь.
Если сам хочешь выжить — другого подставь, ударь!
Но опасней, страшней и хуже, чем сто зверей,
Тот, кто выжил и стал от того и сильней, и злей.
Кто не знает писаний от Марка, Петра, Луки...
Тот, кто зверя ведёт, кто кормит его с руки.
При компактности не лишено избыточности, н-р вторая строка. Понимаю характеристики мягка, легка... пушиста - зачем? Мне лично уже понятно, что зверь ого-го при пушистой наружности.
Или здесь:
Одурачить надеется, думает, бестолков
выше уже всё сказано, мне лично понятен посыл, да и диссонанс тогда - то вой жуткий от страха (там тире, я поняла, что это о людях, его увидевших) , то думает, что зверь бестолков - бестолковых не боятся.
Кто не знает писаний от Марка, Петра, Луки...
эээ...?
Из плюсов - компактный текст, экспрессия чувствуется, просто местами попадает не туда, экспрессия та.
Жизнь – это мгновения, и каждое требует решения.
Иван Бунин
Помнишь лето, эти травы да ветра,
по-над лугом одуванчиковый рой.
Как секретами делились до утра,
и клялись, что друг за друга вы – горой.
Зрели яблоки вкусней в чужом саду –
и кивали, и заманивали вас.
Хворостину – на двоих всегда одну –
дед не зря с весны заботливо припас.
Комарьё кормили щедро у реки,
звали рыбу – рыба пряталась на дне.
Он чуть младше, ты чуть старше, пустяки.
Не родные – но и не было родней.
Улыбался дед: «Братишку береги –
ишь, худой какой, проворней муравья».
Кто б сказал ему, что вы теперь враги.
Да и родина у каждого своя.
Дед бы даже о причинах не спросил,
не вникая, кто хорош из вас, кто плох –
просто б выпорол обоих, что есть сил!
А потом прижал к себе без лишних слов.
…Снова лето. Снова травы. Шёпот крон.
От земли, пропахшей кровью, горячо.
Наведя прицел, моргнёшь вдруг – пусть не он!..
И покажется, что дед толкнул в плечо.
Мне кажется, я это уже читала. Имею в виду, первых три катрена. Много раз, в различных вариантах. И даже ваяла сама: про кражу яблок из соседского сада и хворостину. В этом нет никакой беды. Есть такое понятие - бродячие сюжеты. Не в смысле, как собаки, а как вечные сюжеты, в них общность человеческого опыта и универсальность драматургических конфликтов.
Зрели яблоки вкусней в чужом саду –
и кивали,
Не легли мне кивающие яблоки, яблони вот - да.
Шёпот крон.
тоже, наверное.
ишь, худой какой, проворней муравья».
и это
Финал понравился.
Нужно стремиться к невозможному, чтобы достичь возможного.
Герман Гессе
Стремился стать Луною, но, увы,
Не досветил, чтоб быть во тьме светилом.
На небе звёзд, как на земле травы.
Не быть Луной, но сил звездой –
хватило!
А кто-то возмечтал, но был скромней,
Не ставил пред собой великих целей;
Хотел звездой, но плыл среди камней,
Объятых холодом космической метели.
Он падал как Икар, лишившись крыл;
Мгновение огня, а после небыль!
Забудут тех, кто чуть…
не досветил,
Чтоб негасимым оставаться в небе.
В избыточности не упрекнёшь, позавидовала тексту в его лаконичности. Плюс, конечно, но тем сильнее видно Сюткина с его рифмопарой небыль-небо, уж извините.
Возмечтал и крыл - это стилистический прием архаичного генеза? Я серьезно, потому что тогда последняя строка первого катрена оправдана. В старину метеориты называли падающей звездой, но он не звезда.
Нужно прыгать с утёсов и отращивать крылья по пути вниз.
Рэй Брэдбери
Ты знаешь, осталось не так уж и много
несбыточных мечт и отпущенных сил.
Незваная осень стоит у порога
и просится в гости на чай и адвил.
Бубнит монотонно: "Кап, кап, мне не рады?
Откроем сезон сериалов и сна,
искать приключений на ... больше не надо,
смирись, наконец, что уже не юна.
И крылья сейчас абсолютно не в моде.
Привыкла? На стенку повесь, под стекло,
и плечи не будет ломить к непогоде”.
А с неба текло, и текло, и текло...
Мне остров привиделся, где-то за краем
утёсов-домов, маяков-фонарей.
Туда и отчалю! Вернусь ли? Кто знает
количество выпавших нам ноябрей...
И я, несмотря на хандру и простуду,
упрямо, по-женски, трамбую рюкзак,
надёжные крылья вложить не забуду,
готовясь к открытию новых Итак.
Утри свои ливни, незваная осень,
мы – женщины сильные, эмансипе.
Пришла почаёвничать? Милости просим,
а хочешь, я крылья сошью и тебе?
Адвил не гуглила, просто повезло, потому что сама медик, но хоть с прописной сделайте, а то мало ли что будут гуглить; эмансипе-тебе - сильно, кто-то уже точит желтый маркер, но не я; женщина с крыльями - так себе новость, начиная с Макаревича. И ко мне захаживала осень, мы пили с ней портвейн, который с летом не осилили)
Из плюсов - настроенченское стихо, уютное, как плед в непогоду, но из новенького только это:
Мне остров привиделся, где-то за краем
утёсов-домов, маяков-фонарей.
Нужно прыгать с утёсов и отращивать крылья по пути вниз.
Рэй Брэдбери
Алмазов ярче и парче под стать,
Пестрит ночное небо вязью плотной
На фоне стай совсем ручных животных,
Поскольку мне до них рукой подать.
Но руки распускать я не спешу.
Я не хочу спугнуть животных вовсе.
Коль хочешь мира, к миру и готовься:
Забудь зубовный лязг и бранный шум.
Пегас крылатый рысью как-нибудь
В ночи плетётся, и рассказ плетётся.
Составь свою легенду звёздных лоций
И зарифмуй, а прочее – забудь.
Забудь, что стар, а кое-где и лыс,
Про ревматизм с артрозом и подагрой.
И он вернется, зимний вечер в Гаграх,
Где счастье исполняется на бис.
Забудь скорей дневную суету,
В которой ты кому-то вечно должен,
И в миг, что так летально неотложен,
Сорвись, стихи слагая на лету.
Пестрит ночное небо вязью плотной
это о ткани или об арабской вязи? Возникает некоторый образный раздрай у меня.
Избыточность текста присутствует, н-р,
Совсем ручных животных, бо не совсем ручных не представляю. Или животных вовсе - неудобоваримая инверсия и избыточность.
Про кое-где лыс уже, думаю, скабрезно пошутили.
Первых два катрена точно нужны?
Из плюсов - муки творчества - красной нитью по всему произведению отдаются в моем сердце незаживающей болью.
Душа раскрывается полностью лишь в миг великой любви или великой скорби.
Рабиндранат Тагор
На сонном боевом посту
под ходиков бодрящий стук
глядишь с постели в темноту,
спиной прижавшись к стенке.
Ночь на пороге — сна всё нет,
и только мыслей винегрет.
Они снимают тет-а-тет
дня прожитого пенки…
В бреду панических атак
и здесь не тут, и там не так.
В конце тоннеля виден мрак —
весть принесла сорока.
Меняя правила игры
под толстым слоем мишуры,
мир катится в тартарары,
а следом ты с прискоком.
Однажды сгинуть — не вопрос,
но вспомни, с кем мужал и рос:
в тени кровати прячет нос,
чтоб не чихнуть, под лапы
печальный серенький волчок.
Тебя он любит горячо
И ждет твой мягонький бочок,
и тоже хочет плакать…
Они снимают тет-а-тет
дня прожитого пенки…
Простите, здесь кто на ком стоял?
под толстым слоем мишуры
Не представимый для меня образ, под толстым слоем грима - да.
в тени кровати прячет нос,
чтоб не чихнуть, под лапы
печальный серенький волчок.
э... что-то не так здесь. Тень кровати? чтоб не чихнуть? печальный?
Из плюсов - ночная рефлексия передана довольно правдоподобно, но есть нюансы.
Тень кровати?
А что? Может, постовой со страху под кровать залез. *)
А мне нрааавится, как там говорится, атмосферное такое, и финал милый 😇 (технически есть нюансы, но они везде есть)
Там, где исчезает возможность выбора, исчезает и страх.
Виктор Гюго
Ушанки треплет вьюга.
Минус сорок.
Скрипит, по-стариковски, рыхлый снег.
Во мраке утонул озябший город,
как в ватной телогрейке человек.
Сквозь мглу и дым
гудят протяжно бомбы.
Зенитка с крыши ухает в ответ.
Недвижимый прохожий под сугробом
уже не встретит ветреный рассвет.
Не так страшит воздушная тревога,
крысиный писк и взрывы по ночам,
как частый скрежет санок по дорогам,
ведущим к Пискарёвским пустырям....
Плотным слоем мороз налёг на стекло, а камин молчит.
Трепыхается огонёк в сердцевине худой свечи.
Снится девочке летний сад, как по пальцам течёт пломбир,
как суда по Неве скользят, волны чешут бока о пирс.
Вяжет бабушка для красы, Жене — юбку, а Леке — шарф.
Входит в комнату Божий Сын и даёт ей воздушный шар...
Чирикает весна, но веет смрадом.
Толкучки спекулянтами кишат:
там ценности меняют на дуранду,
пальто на рис, сервиз на самосад.
По карточкам заветный ломтик хлеба,
ладонь не прикрывающий собой,
несёт, как редкий дар, сошедший с неба,
голодная сестра сестре больной.
Не глядя на обстрелы и налёты,
едва в небытие ушёл апрель,
газоны превратились в огороды,
где садят корнеплоды и щавель...
Тонкий свет от свечи в окне, за окном — ни луны, ни звёзд.
Снится девочке, как вовне ярче всполохи птичьих гнёзд,
блеклость радуги над рекой, тошнотворный уют больниц;
кормит мама сухой рукой хлебной крошкой замёрзших птиц.
Превращается сон в мираж, и тускнеет голодный мир.
И бежит по стене мураш к небу белому, как пломбир...
Глаза запали и острее скулы
у города, зажатого в кольцо.
Ох, сколько горожан во тьму шагнули
и сколько тех, кто схож на мертвецов...
Всё чаше пахнет хлеб смолистой хвоей,
и в клейстере кипит лавровый лист.
От голода два метра до покоя,
где рядом иерей и атеист.
Не дремлет тиф, вовсю цинга лютует,
тепло в домах пульсирует едва...
Листает время книжку записную,
в которой сиротливые слова:
Женя умерла 28 дек в 12 00 час утра 1941 г
Бабушка умерла 25 янв 3 ч. дня 1942 г
Лека умер 17 марта в 5 часутр 1942 г.
Дядя Вася умер в 13 апр 2 ч ночь 1942 г
Дядя Леша 10 мая в 4 ч дня 1942
Мама в 13 мая в 7 30 час утра 1942 г
Савичевы умерли
умерли все
осталась одна Таня
Не существует спекулятивных тем, от слова совсем - личное скромное мнение.
Конечно, главное - как написано. Про текст было много сказано - справедливо и не очень.
Первым делом, я, наверное, поправила бы:
кто схож на мертвецов...
Потому что это, действительно, немного не по-русски. Голосовать за него вряд ли буду, по одной причине - просто читала на эту тему стихи пронзительней и чище -лексически и стилистически. А выбирать в рамках одной площадки и представленных на ней произведений как-то не вижу смысла.
Спекуляцией не считаю. О плюсах уже говорила - с темой автор знаком, дорогого стоит.
Не существует спекулятивных тем, от слова совсем - личное скромное мнение.
Самое интересное, что мы тоже так считаем. И никогда ничего обратного не говорили.
"Спекулятиных тем" действительно нет. А вот спекулятивная их подача и спекулятивное поведение автора - сколько угодно. И этот текст - ярчайший пример.
просто читала на эту тему стихи пронзительней и чище -лексически и стилистически.
От да! Тут "грязнее", и намного.
.
Потому что это, действительно, немного не по-русски.
Вы хотели сказать, совсем не по-русски? А почему не сказали? *)
Спекуляцией не считаю.
Опять же, Вы не путаете тему и ее подачу? Что Вы скажете, например, за последний катрен, беззастенчиво умыкнутый у беззащитного автора оригинала? *)
Опять же, Вы не путаете тему и ее подачу?
Я о теме. Но если тема далека от безупречности в исполнении, всегда есть шанс, что автора обвинят в спекуляции)
Как говорит одна общая знакомая, "красиво ушла". *)
Осталось определиться: в данном случае случилось "обвинение" или констатация факта?
Как говорит одна общая знакомая, "красиво ушла". *)
Здесь я пока)
Спекуляция - давайте определимся. Из прочитанных комментов, увидела два выделенных вида спекуляции:
- Спекуляция на теме.
- Спекуляция на исполнении
Как я понимаю этих два вида:
- Конечно, поместить в один лонг стихи о блокаде и муках творчества - это разные весовые категории. Масштабом описания, да. Муки творчества - драма, блокада - трагедия. Это как выбирать что лучше водевиль или опера) Спекулировал ли автор на теме? Я так не думаю. Может, именно эта тема вызвала у него волну вдохновения.
- Спекуляция на теме в моем понимании - это нарочитая слезливость, добавление душещипательных моментов и всяческое расковыривание их. Сделал ли автор 9-го так? Не думаю. Хотя бы потому, что сама это тема - огромная кровавящая до сих пор рана. Куда уж больше.
- Есть в тексте проблемы? Конечно. И я об этом сказала, и вы сказали - много. Но технические проблемы - это спекуляция разве? Это технические проблемы, они есть в тексте.
Из прочитанных комментов, увидела два выделенных вида спекуляции:
- Спекуляция на теме.
- Спекуляция на исполнении
Простите великодушно, но второй пункт - это нонсенс. Ибо спекулятивное исполнение - это и есть спекуляция на теме. А что такое спекуляция НА исполнении?
Но технические проблемы - это спекуляция разве?
А кто ЭТО сказал? Вы ведь внимательно читали наш разбор (мы знаем*). Неужели не заметили, что мы все технические проблемы отнесли к мелочам. Даже самые вопиющие. И Вы таки ничего не сказали за последний катрен, пардон, за последнюю строфу? Это что, "техническая проблема" или спекуляция?
Простите великодушно, но второй пункт - это нонсенс.
Сейчас попробую объяснить, на примере из текста. И да, я же не говорю, что однозначна права) просто я так думаю, а человеческие мысли зачастую ошибочны
я же не говорю, что однозначна права)
И мы не говорим. Но, пока аргументы и контраргументы не иссякли, можно ведь и поговорить. *)
Плотным слоем мороз налёг на стекло, а камин молчит.
Трепыхается огонёк в сердцевине худой свечи.
Снится девочке летний сад, как по пальцам течёт пломбир,
как суда по Неве скользят, волны чешут бока о пирс.
Здесь не вижу технических проблем, понимаю зачем автору такие вставки в тексте, думаю все понимают - для усиления контраста страшной блокадной обыденности, т.е. для усиления эмоционального эффекта от написанного, так? Значит, большая вероятность спекуляции.
Мы разговаривали об этом тексте в группе, и было сказано примерно следующее - слезодавительно, не мог голодной девочке сниться пломбир, мне, например, когда в девяностые голодали,а я была беременной, снились молоко и хлеб.
Я не согласилась, потому что категория снов - это вообще неразбираемо:)) если вы только не психоаналитик с фрейдистской школой. Голодной девочке,имхо, могло сниться что угодно. Так есть здесь ДЛЯ МЕНЯ СУГУБО, спекуляция? Для меня нет. Этот прием контраста для меня как раз работает.
По финалу текста. Он для меня слишком громоздкий и избыточный. Достаточно было вот этого:
Савичевы умерли
умерли все
осталась одна Таня
Всё. Многие, не побоюсь этого пассажа, знают дневник Тани Савичевой практически наизусть.Этой аллюзии из двух коротких строк хватило бы.
ПЫСЫ, мороз - да, конечно. Лучше иней, например
Ващет, мы про вставки как таковые ничего не говорили. Надеемся, что это не сознательный уход в сторону.*)
За разъяснение по финалу спасибо.
🙂
Был(а): 04/04/2026 - 11:40
Послать ЛС
😲😲 а и правда очень похоже...
в смысле, после прочтения по ссылке. Интересно, кто.