Какое дело до седых волос,
Какое – до морщин и жёлтых пятен?
Не стар – похоже, болен или спятил,
И понарошку говоришь всерьёз.
Забыл, как дорог твой солёный дух,
Зажившийся в оставленном бушлате,
Торопишься с намёками - «пошла ты» -
Чтоб наспех выбрать наконец из двух?
Ломая руки, превращаюсь в слух,
Желтею в ожидании ответа.
Но, выжатый туманом не-рассвета,
Любимый голос равнодушно-сух.
А я в бушлате прячу свой испуг,
Найдя хотя бы временную пристань,
И от застрявшей в горле укоризны
Кричу хриплее сорока сипух.
Комментарии
Можно заняться черточками, гуманный Вы наш дока в гепатитах.)
Вас называют змеёй, меня здесь прозвали черепахой, ну а тетеньки и дяденьки мимо мальчиков и девочек в детском садике ходят, OK?)
Мне нету дела до волос,
Морщин и пятнышек на коже.
Для дамы годы - не вопрос.
Чем веселее, тем моложе.
"Кричу хриплее сорока сипух." -слушал голоса сипух, правд не сорока, что-то хрипа не услышал, а только свист пронзительный. Морошкин.
Хороший стиш.
Тортила, а кто жёлтый-то - он или она?Как-то непонятненько из стиша.
Был(а): 04/04/2026 - 16:06
Послать ЛС