По запаху...

Зажмуришись, по запаху мечты идёшь куда-то, обдирая локти. 
Колючие усохшие кусты царапают. Желаешь им намокнуть - 
не действует проклятие никак, хрустят, цепляясь за шатёр подола, 
как стая вымогателей-собак. Уж лучше бы остаться вовсе голой. 
Но не раздеться - холод до костей, и ветер-рвач толкает грубо в спину. 
И он же не даёт тебе взлететь. И каждый метр как шаг на поле минном. 
Ведь ты не видишь кочек и кустов, ты просто ловишь запахи надежды, 
На что она - не объяснит никто. А вдруг наткнёшься на пустое нечто, 
которое ни крова, ни еды не даст и может оказаться клеткой.... 
Но бы бредёшь по запаху мечты, оставившей, как кот бродячий,  метки. 

Тема: о запахах. На 6-я Суточная Блицитата http://litset.ru/publ/15-1-0-4179