Я свободен как тыща китайцев,
без забот - в безработном раю.
От безделья кот вылижет яйца,
работяга слетает на юг.
Что же делать мне, добрые люди?
Я и так, да и эдак, дела
разошлись, только лень меня любит,
но вчерась и она померла.
Выпить водочки, что ли, с устатку,
выйти пьяному в тухлый подъезд?
Навести там кувалдой порядки,
пусть соседушек совесть заест!
Я сижу тут один, беззаботный,
а они по работам снуют.
Я бы тоже хотел бегать "ботом"
по делам и забыть про уют.
И потом, дело - в ласковом слове,
что вернут мне соседи в ответ.
Целый месяц с таким-то уловом
не тужил бы и жил бы без бед.
И тогда сам себе бы потрафил,
мне не нужен... их праздник и балл...
Стоп... "И балл", то - из рода метафор!
Я ж - поэт, может это - судьба?
Ну да, хрен с ним, плевать и забили,
и проехали дальше гурьбой:
безработным, безропотным быдлом,
мясом пушечным в ад на убой.
Я свободен и эта проблема -
крик экзистенциальной души:
"Сумблимация - выход из плена
или душу свою придуши!"