Про лето грустно пел осенний бард.
В пролом души тоской стекали ноты.
Казалось струны дёргала судьба,
с которой вековать до смерти, но ты,
конечно, ждёшь - вернётся вновь весна.
Надежда, что повесится последней,
нашёптывает, что прикончен ад,
что привалило счастье, ты - наследник.
В наследстве - бонус: снулая зима.
Проклятье долгой жизни? Чушь собачья!
Посредственность откроет закрома,
в добавок - целибат, не так уж мрачно.
Наступят дни сиамских близнецов:
душа и тело обретут единство.
Завет похерен святочных отцов,
жратва - алтарь, похожа на мздоимство.
Бывает - полыхнёт инсайта блик,
заглянешь в небо, защемит под сердцем.
Взлетишь мечтой, увидишь корабли
и... рухнешь вниз пустым единоверцем
в привычный мир изученных квартир,
где обветшавшее явилось богом,
свет - Ильича - далёкий Альтаир.
Далёкий,.. как и солнце за отрогом.
Какое лето? Осень - скручен сад
в один огромный лист пожухловатый.
Взмолилась старость, глядя в небеса.
И почему нас годы виноватят?