О, "благородное" дитя,
открыта тайна первородства:
ты родилось как все - шутя,
в садах житейского уродства.
Отцом твоим был не поэт -
мужик сермяжный и сквалыга,
гопак любил, не менуэт,
загул словесной мамалыги.
Мамаша - пугало без чувств,
фантазия её боялась.
Аллюзия и весь искус -
ну типа - парус белый, ялик.
Так, умножая смысл на ноль,
рождался облик графомана.
В мир затуманилось окно.
Зачем - коль свой лежит в кармане.
Его дополнил декаданс:
прикинувшись бомжом голодным,
нырнуть в болотце, там среда -
для шантрапы с душой бесплодной.
Ну вот и всё, осталось лист
заполнить буковками, дальше
с товарками состряпать блиц,
ощерившись оскалом фальши:
"Тебя уважу, ты - меня
и мы - отпетые поэты.
К чему нам тайны бытия?
Пусть Пушкин думает об этом.
Ах, мон шери, как пишешь ты!
Так писала,.. пардон, писала
Цветаева - пик красоты.
Вновь, кровь, любовь. а про вокзалы -
сплошь сучий,.. сущий, (вновь пардон) -
отпад на грани откровений...
Шукшин - "Пардон - пирамидон."
И до сих без пор изменений.
Ну, как положено, мораль -
не я, пускай подскажет Фучек -
будь бдителен, народ, с утра...
Всю жизнь. Вот так-то лучше.