– Маргарита Николаевна не нуждалась в деньгах. Маргарита Николаевна могла купить всё, что ей понравится. Среди знакомых её мужа попадались интересные люди. Маргарита Николаевна никогда не прикасалась к примусу. Маргарита Николаевна не знала ужасов житья в совместной квартире.
– Словом… Она была счастлива?
– Ни одной минуты!
М. А. Булгаков. «Мастер и Маргарита»
Прошлое забывается всё трудней:
девушка – как с картинки, добра, беспечна.
Певчая птица – помню! – жила во мне
и щебетала о дорогом и вечном -
кто бы её услышал в стране глухих!..
Я, оправдав надежды своей мамаши,
замужем за мужчиной из «деловых».
Мне – восемнадцать. Он – на тридцатник старше.
Мир – золотая клетка в его руках.
Роскошь накрыла поводы для истерик.
Здесь, утопая медленно в дне сурка,
счастлива? – ни минуты! – а кто поверит?
С явной насмешкой смотрит с небес луна,
холодом греет душу и лезет в мысли:
...я уважением – правда! – к нему полна.
...перечеркну депрессию здравым смыслом.
...чуждыми оказались любовь и страсть,
впрочем, они важнее для глупых книжек…
Ночь, поиграв луной, открывает пасть,
сладко зевает, сны на ресницы нижет.
А в сновиденьях, ветер обняв, бегу
в маленький дворик, в домик, размером с келью.
Там, на ковре, – а чудится на лугу! –
жгуче люблю кого-то до взрыва в теле.
Но зазвенит монетным дождём рассвет
и, просыпаясь, в общем-то, по привычке,
я продолжаю сквозь невесомость лет
слушать, как жалко птица во мне курлычет.
А это с чего всё начиналось)) Конкурсный вариант:
Прошлое вечерами топлю в вине:
девушка – как с картинки, мечты – по плечи.
Певчая птица – помню! – жила во мне
и щебетала о дорогом и вечном.
Месяц был лучшим другом в стране глухих.
Видел, как я, не став поперёк мамаше,
выдана за мужчину из «деловых»
в полных семнадцать. Он – на тридцатник старше.
Клеть ослепила блеском в его руках.
В роскоши обитаю, свободна в меру.
Здесь, утопая медленно в днях сурка,
счастлива? – ни минуты! – а кто поверит?
Ходит по туям в особняке луна,
жёлтою жабой ходит, читая мысли:
я уважением – правда! – к нему полна,
логикой и, конечно же, здравым смыслом.
Нет, не питаю к мужу любовь и страсть –
их ощущаю лишь на страницах книжек…
Жаба, сверкнув зрачком, открывает пасть,
сладко зевает, сны на макушку нижет.
В них, обнимаясь с ветром, бегу, бегу
в маленький дворик, в домик, размером с келью.
Там, на ковре, – а чудится на лугу! –
жгуче люблю кого-то до взрыва в теле.
Но зазвенит монетным дождём рассвет
и, просыпаясь, в общем-то, по привычке,
я продолжаю сквозь невесомость лет
слушать, как жалко птица во мне курлычет.
июль 2018