Пора бы в люлю, но не спится -
Открылся творческий портал.
Стишок в окно влетает птицей,
Его поймал и записал.
А дальше что? В народ! На коркунс!
Но на дворе свистит пурга -
Зимы стандартный фокус-покус,
И зги не видно ни фига.
Но встал, пошел, нашел ворота,
Уперся рогом. Твоюмедь!
Стихира это или что-то?
Впотьмах проблема разглядеть.
И так вдруг захотелось чая,
Что стал в калитку колотить:
«Пустите, черти, погибаю!»
И эвфемизмом про «итить».
Стучался головой, руками,
Отбил все пальцы на ноге,
Но лишь сказал: «Идите к маме!»
И вышло нечто — КнГ.
Я, брат, не робкого десятка,
Всему, однако, есть предел.
Душа стрелой метнулась в пятки,
Сказать по правде — перебздел.
- Чего стучим? Скажи на милость,
Ты что, в натуре оборзел?
И на груди его светилась
Медаль «За полный беспредел».
- Да я, да вот...стиши струячу,
Но что ни строчка — чья-то мать.
- Иди, согрейся, выпей чачи,
Потом успеем почитать.
Допив стакан, доев селедку,
И зыркнув на меня, как зверь,
Он кинул стихоблудство фтопку
И вышел на... пардонте, в дверь.
С тех пор не пью ни грамма чая,
Без троп ущучил жизни суть.
Стихи забросил, не читаю...
Лишь только Пупкина чуть-чуть.