Бедняга март...он снова обречен выслушивать кошачье: "Маю! Маю!" При чем здесь май? Конечно, ни при чем. Как ни при чем, что слишком горячо тебя я, милый, в мыслях обнимаю. И что-то расщепляется в крови. Наверное, гормоны...с’est la vie...
Пишу стихи. Да ладно, не стихи, так, некие растрёпанные вирши, сырой коктейль из грёз и чепухи. А может быть, они не так плохи? А может, не стихи, берите выше?..
И повисает в воздухе вопрос. Всё он... весенний авитаминоз...
Усядусь в кресло. Выпью за любовь морковный сок. Из стареньких запасов. Как мантру повторяя вновь и вновь: прошу тебя, мой март, не уготовь мне участи ушибленной Пегасом недопоэтки...и влюбленной дуры.
А март молчит...усталый и понурый.
16.03.2019
Пишу стихи. Да ладно, не стихи, так, некие растрёпанные вирши, сырой коктейль из грёз и чепухи. А может быть, они не так плохи? А может, не стихи, берите выше?..
И повисает в воздухе вопрос. Всё он... весенний авитаминоз...
Усядусь в кресло. Выпью за любовь морковный сок. Из стареньких запасов. Как мантру повторяя вновь и вновь: прошу тебя, мой март, не уготовь мне участи ушибленной Пегасом недопоэтки...и влюбленной дуры.
А март молчит...усталый и понурый.
16.03.2019