Фэйтал эррор, или Залог равенства

НБС |

душевный отклик на номер тыри Спецтура: 1984, 404

Не ошибаться – свойство богов. 
(Демосфен, вроде, но могу ошибаться)
 
Невозможное – возможно, 
Неутопий – пруд пруди. 
Предположим осторожно – 
Граммар-наци победил.
 
Обозначились границы 
«Безошибочной» страны. 
Переехали в столицы 
Гильотинные чины. 
 
Написали в спецотделах 
Кодекс, правила, декрет: 
За безграмотность – к расстрелу, 
За бездарность – 10 лет.
 
И теперь отцы народа 
Те, кто выверен и прям. 
Друг народа – несвобода, 
Враг народа – графоман.
 
И в стране случилось чудо: 
Появились просто так, 
Точно в тему, пресно дуто, 
Сотни правильных писак.
 
Настрочили тьму творений, 
Каждый слог лелеет слух.
Всё так ровно, ладно, в меру 
Аж захватывает дух!
 
Но где нравы слишком строги – 
Бесталанность впереди. 
Потому, что бесов много, 
А создатель – он один.
 
Мир свобод здоров и гибок, 
Мир табу – зажатый нерв. 
Если в жизни нет ошибок – 
Значит, жизни 
Тоже 
Нет.
 
Если чешет кто в затылке,
То ни разу не беда.
А вот рома три бутылки -
Это слишком, господа…
 
Три знакомых силуэта
Обозначились в ночи.
И базарили при этом,
У кого престижней чин.
 
Член писательских союзов
Бил себя ногами в грудь:
«У меня в медалях пузо!
10 книжек – это круть!»
 
Но, критично глаз прищурив,
Критик речь свою держал:
«Я стихийных нив Мичурин
В самой строгой из держав!»
 
Отрыгнул владелец сайта,
Внутрь отправив алкоголь:
«Ваши саги о форсайтах
Без меня – полнейший ноль!»
 
Каждый первый - самый хитрый,
Царь зверей и даже Бог.
Разобраться без пол-литры
Тут и дьявол бы не смог.
 
Бесподобны эти трое,
Эффективен тяжкий труд -
Из порожнего в пустое
Что угодно перельют.
 
И - без пыли и без грома -
Вдрызг ужрались пацаны.
После трех бутылок рома
Все достаточно равны.
 
 
0