Тьма в лоскуты фонарями распорота,
словно хитон.
Ходит по улицам сонного города
некто в пальто,
трогает крыши ладонями влажными.
Косятся здания многоэтажные:
кто этот дон-н-н?..
Муторно, хмуро. Сочится уныние
с неба дождём.
По проводам, как по жизненным линиям,
время идёт.
Странный субъект гонит ветер по улице.
Жмутся деревья, как мокрые курицы.
Полуабсурд - словно в фильмах Кустурицы.
Не до красот…
Томная комната, сбитые простыни,
свет ночника.
Я и не жду тебя, милый мой, просто не
спится пока…
В мыслях – прошедшего вязкая кашица,
наш с тобой рай декорацией кажется.
Лето...Закат…
Скользкая истина – мокрая мистика.
Дерзкий фантом.
Улица выстлана бурыми листьями.
Что же потом?
Дождь превращается в чернополосие,
многолинейность и многовопросие.
Это моё ощущение осени
бродит в пальто…