Сбавит день обороты и резко нажмет на педаль,
а на всех светофорах зажжется мигающий жёлтый –
раскалённый сигнал – знак, что глупо спешить в никуда.
Только вечер упрям – он придёт.
Раз дорогу нашёл, то
осчастливит тебя, притворяясь подарком небес.
Усмирив сто коней, предусмотренный максимум выжмешь –
пыль взметнётся, осядет и скрипнет в колодках асбест,
пересохнет во рту от горчащего привкуса пижмы…
Но на выезде пробкой застрянешь в застывшем кольце,
Всех святых проклянёшь, а когда очутишься снаружи,
забежишь в супермаркет и, тихо фигея от цен,
что-то малосъедобно-случайное купишь на ужин.
Наконец доберешься до дома и рухнешь без ног,
рухнут беды и вины с тобой – непосильная тяжесть.
Соберёшь их потом. Очередность событий всё та же –
сон придвинется островом.
Имя ему – Роанок.
Он всё ближе и ближе – с причалом пора поравняться
и грехи перечислить количеством ровно тринадцать.
И ты будешь отпущен на волю.
И так одинок.