Потеряны окон пятна, а в окнах потерян день –
от пятницы и до пятницы теряюсь в кругу недель.
Лишь изредка карусели играть устают в бега,
и чудятся мне кисельные, туманные берега.
Рекой между ними – вечер, бесшумно впадает в ночь,
где свет фонарей в подсвечниках – скопления звезд точь-в-точь.
И путь мне лежит – молочный. В галактике никого…
под фарами – небо клочьями, а в зеркале боковом
огней габаритных души – железных планет красней.
Миры мои безвоздушные так долго обходит снег.
Ах, мне б его колыбельных – ах, пусть бы он петь любил!
Ах, пусть бы по-корабельному в нем плыл мой автомобиль.
В сугробах бы искупаться, огромных, как дирижабль,
колючесть лаская пальцами, но… нужно штурвал держать.
И к землям обетованным ведет миллион парсек.
А там…
заползти бы в ванную, забыв про дороги все –
пусть сон атакует фланги.
Но, став на его краю,
со страстью отнюдь не ангельской,
я жду...
…снегопад в раю.