П.Коэльо
Мелькают дни и каждый взмах
их крыльев словно взлет качелей –
год миновал, настал сочельник...
И я, красней, чем дикий мак,
при слабом отблеске свечи
в замысловатом канделябре,
ищу в кофейной гуще абрис
того, кто сумрачно молчит.
И почему не погадать,
как это принято, на Святки?
Пусть дух захватывает сладко
и неожиданно, когда
закаплет в воду воск, дрожа,
и в саже вымажется локоть,
найдется нужный томик Блока
(Ах, как ему не подражать!?)
И сяду с зеркалом к столу,
дождусь условленного знака,
перелицую наизнанку,
наш мир, представив он – тулуп...
И пусть по лезвию ножа
и молоко и кровь сочится,
и замирает под ключицей
неровный пульс. И пусть, нажав
на ребра, сердце рухнет вниз –
к ногам того, кто мне известен.
Пусть не жених, пусть не невесте,
приснись мне, суженный, приснись!
Сны лепестковость век сомнут,
их тайны пусть в глазах утонут...
Не жаль мне, что пылать бутону
всего одиннадцать минут.