Мой упрямец,
осень не значит старость.
Да, зима — не юг.
Но на север спишем твою усталость.
На восток – мою.
На окно чужое, на мрак аллеи, и на коридор –
три фрагмента в раме. Как параллели в месяц термидор.
Там июль. А здесь холодеют ветки. Но листы подняв,
параллелю дни в позапрошлом веке – те "три славных дня"
двести лет назад и сто дней сегодня. Ведь похоже, да?
И так хо...
Так хочется быть свободней – так, как Ей тогда.
Босиком и шла – босиком же легче. Между баррикад.
Пусть потом за голые грудь и плечи смеют упрекать.
за пьянящий вызов всем видом – пейте. Слишком горяча.
У Неё наверное тоже дети были и очаг.
Камень стен.
и окна.
И дождь льет воду. Что нам до картин?
Мой мечтатель...
параллелю дни в позапрошлом веке – те "три славных дня"
двести лет назад и сто дней сегодня. Ведь похоже, да?
И так хо...
Так хочется быть свободней – так, как Ей тогда.
Босиком и шла – босиком же легче. Между баррикад.
Пусть потом за голые грудь и плечи смеют упрекать.
за пьянящий вызов всем видом – пейте. Слишком горяча.
У Неё наверное тоже дети были и очаг.
Камень стен.
и окна.
И дождь льет воду. Что нам до картин?
Мой мечтатель...
можно писатьСвободу
даже взаперти.