Февраль, устав, осел на подоконнике.
Уже который день настолько тих,
Что потянусь, в одной кольчужке тоненькой,
обнять его и не давать уйти:
молчи, молчи, февраль мой, вида хмурого…
Беззвучно капли с наших лиц сотру –
оттаяли.
Но на исходе курево,
у греющихся им котельных труб.
Кончается и снежной каши варево –
на донышке хрустят песок и соль.
Ах, да, молчим…
Не будем разговаривать –
я по твоим глазам читаю всё.
И ты читай, способность-то взаимная,
пока не смыло надписи дождём:
пусть крепости и кажутся руинами,
опустошён, не значит побеждён.
Ну кто зовёт проигранными войнами
поля отдельных партий или битв!?
Отпой потери.
Отлежись.
Отвой, но не
переставай сражаться и любить –
весна вот-вот, февраль, держись.
Удачи нам…
Осталось лишь, плотней к нему прильнув,
царапаться до крови о наждачного.
Ведь кровь,
она…
на новую войну.