Наблюдаю
выходящую из-за угла осень,
улыбающуюся
спешащим по делам,
похожим не неё
прохожим.
Недавно
лето улыбалось точно так же,
из-за угла,
рассматривая лица,
представляя,
как хотят зарыться в тепло
похожие на него
прохожие.
А что прохожие?
Проходят и проходят
мимо весны и лета,
мимо осени,
мимо желаний и открытий,
мимо улыбок...
Пройдут,
возьмут от осени начало чувства,
остальное подарят ветру,
который (в смысле ветреном)
тоже прохожий.
Зима стоит за дальним поворотом,
улыбается,
надеясь на свою жемчужину -
вселенский Новый год...
Не улыбайся, снежная,
забыла,
как после праздничных застолий
скучно?
И ждут весны спешащие,
нетерпеливые,
похожие на тебя,
прохожие,
нашедшие твои дары
под ёлкой.