Ты прошёл до конца ровно восемь прямых путей,
столько знал, что хватило б на тысячу заратустр.
Но слова говорил и дела совершал не те,
потому что внутри был всегда бесконечно пуст.
Ты - кусок янтаря, замерзающий в толще льдов.
Бесполезно-красивый... Без радостей, без интриг
жизнь свою проживал. Так - не Дьявол, не Саваоф,
хоть стремился к вершине, но не был ни в чём велик.
Ты идёшь на закат... Скоро время, сгорев дотла,
не оставит тебе не малейшего шанса жить.
А сейчас что осталось? Мадеру глушить с горлА
и бродить в лабиринтах сознаний, как Вечный Жид.
Не успел до отплытия? Можешь пойти пешком,
налегке: рюкзачок и единственный друг - манул.
До краёв, словно чашу, наполнив себя добром,
загоревшись звездой, ты в янтарную даль шагнул...