Мой свет, мой дом - как будто на венере,
где атмосфера времени плотней.
И в тишине сгущающихся дней
все тяжелей и дальше в землю верить,
где "град" бушует мартовским ненастьем -
встречай весну на битых кирпичах.
Здесь дождь всплакнет, но капли замолчат.
Глаза, тетрадь, окно открыть бы настежь.
Но ты безмолвен и слова не лезут.
Хоть сам наполнен криком до краев:
болит! Болит! Болит! Безумный рев
живых существ и мертвого железа
в твой мир войной, как в почву утрамбован.
Почти по-майски здешний воздух прян...
А в сумах чем дышать? Вздохнет ли брянск -
вопрос далек, как киев от тамбова.
И будет ли кому ответ написан
кого колышет, если не трясет...
Я жду венерианский сон, и все
перерастут цветущие нарциссы.
Пока же веки не начнут слипаться
ищу наш путь на карте потолка -
на грани тьмы, за кольцами блокад,
в ладонь твою пытаясь втиснуть пальцы.