Журнальный стол, кровать, три стула. Вещей – раз-два, монблан фигни...
В нераспакованных баулах –
немного жизни, много книг
открытий ждут. Вторые сутки как совершился переезд. Но нету сил смотреть на сумки. Смотреть вообще –на ост, на вест, на норд на зюйд и в щели между. Когда ты там проходишь ад, в котором рвут с тебя одежду и обнаженная душа горит, словами истекая.
Ты не ладонями омыт –
смолой и серой. И стихами.
За отречение от "мы", за парус крыльев за плечами, тебя могли б вернуть наверх. Смеются – ждут ли на причале? Забудь.
Собачий дворик, сквер
на первом плане – бак помоев...тебе к лицу ли? И в лицо –
что в них? И в том, что я умою, сама из племени слепцов – в слепом стремлении подмышку твою лицо мое уткнуть. Твоя компьютерная мышка. Твой личный камень, крест... и кнут
все вопрошает – стал ли взрослым!? А я смотрю на ад в окне.
И жду, когда ты будешь послан...
я буду ждать и верить
мне...