Закутаюсь в заоконную
Тоску... будто в шарф мохеровый.
Кружатся запиской порванной
Снежинки, как пепел, серые.
На наши хмельные головы -
Проделки рома кубинского -
Вскипающим в теле оловом
Наплыл полонез Огинского.
Где цвет изменяет белое,
Мы стынем с немыми лицами
И ждём, что вернётся беглое
Из дальних краёв за птицами.
И, хоть мы теперь подельники
В совместном грехопадении,
Разводят нас понедельники
В различные измерения.
Мы звонко столкнулись гранями,
Такие неосторожные,
Пока не смертельно ранены,
Вибрируем общей дрожью, но
Скажи мне, какого лешего
Мы стали первоисточником
Сорвавшихся звёзд, замешанных
В блужданиях полуночников?