На рояле играет осень. Хочет джаз, а выходит – блюз.
Дождь упрям, как всегда несносен, праздно пробует дни на вкус.
Собираю, как чётки, сказки. Идиотка – ни дать ни взять!
И впиваются в кожу маски, прикрывая седую прядь.
- Снова к терниям через звёзды? – насмехаясь, твердит мистраль.
Слишком поздно для бала, поздно на стопу примерять хрусталь.
- Ты ведь знала…, - вздыхает ветер, повторяя твои слова, -
Сможет небо сорваться с петель, если нос в облака совать.
Сможет небо упасть на землю и расплющить собой мечты.
"Я ведь знала…» – рассудку внемлю. Я ведь знала, что знаешь ты!
Месяц в небе, меня услышав, опечаленно свесил рог.
- Снова полночь прогрызли мыши? - ветер точит сарказмом слог.
Лист кленовый дрожит на ветке. Он устал за меня дрожать.
Бал осенний собрал объедки, но пытается в позу встать.
Нам балы навевают скуку... В параллельности двух прямых
мы танцуем, держась за руки, каждый шаг превращая в стих.
На руинах воздушных башен открываю тебе секрет:
- Я из тыквы сварила кашу. Будешь пробовать или нет?
19.09.15