Не рубите меня на корню - я погибну сама,
нагибаясь к траве неистоптанной... ниже и ниже;
наблюдая бесстрастно за тем, как в седых полутьмах
роют норы, к корням подбираясь, голодные мыши.
Не губите меня, обдирая нещадно кору -
я ещё не дослушала пение птиц перелётных,
не согрелась в лучах восходящей звезды, поутру
нарисованной Богом на ярких рассветных полотнах.
Не ломайте меня. Что вам проку от смерти моей? -
не черёмуха я, не жасмин, не сирень, не рябина…
Осыпается пух и становится снега мертвей.
И врезается в облако времени клин журавлиный.
По весне год от года всё чаще желтеет листва,
и отчётливей слышится ария бабьего лета…
Не сжигайте меня, оставляя золу остывать.
Я погибну сама. Но воскресну ветрами воспетой.
23.12.15
Автора картины не знаю.