За окном расплясалась вьюга.
Так бело, что глаза болят.
И хандра - ну, как есть – зверюга,
гложет сердце. Семь дней подряд
рвёт нещадно на части мысли,
не успевшие лечь на лист.
Ей потворствует (в полном смысле)
«Утешением» Ференц Лист.
Выжимаю стихи, как слёзы
крокодиловы - что скрывать?
Снова вечер, почти тверёзый,
приглашает прилечь в кровать
и забыться проклятой ночью,
и напиться тревожным сном,
чтобы завтра поставить прочерк
на болезненном дне пустом.
Чтобы завтра… А вдруг случится
чудо чудное поутру!
И строфа говорливой птицей
прилетит, заклюёт хандру,
успокоит метель и ляжет,
прижимая строку к строке,
на измятый клочок бумажный,
что остался в моей руке….
17.01.16