Снится мне сон, как время шагает вспять.
Следом луна плетётся размером с репку.
Ты говоришь мне:
- Что я могу сказать?
Я отвечаю:
- Ты и молчишь не редко.
Стёкла со мною плачут три дня подряд.
Три килограмма кофе съедает турка.
Ты говоришь мне:
- Письма верни назад.
Я отвечаю:
- Поздно. В макулатуре.
Осень в окошке рыжую хмурит бровь.
Ветер-бродяга ищет свою дорогу.
Ты говоришь мне:
- Жаль, что ушла любовь.
Я отвечаю:
- Что ты! Да, слава Богу!
В ухо мне лает радио «Хит эFэM».
Я просыпаюсь. Лезу в карман за словом.
Но на повестке нету насущных тем.
«Жизнь невозможно…» - радует Пугачёва.
01.02.16