Какое дело до седых волос,
Какое – до морщин и жёлтых пятен?
Не стар – похоже, болен или спятил,
И понарошку говоришь всерьёз.
Забыл, как дорог твой солёный дух,
Зажившийся в оставленном бушлате,
Торопишься с намёками - «пошла ты» -
Чтоб наспех выбрать наконец из двух?
Ломая руки, превращаюсь в слух,
Желтею в ожидании ответа.
Но, выжатый туманом не-рассвета,
Любимый голос равнодушно-сух.
А я в бушлате прячу свой испуг,
Найдя хотя бы временную пристань,
И от застрявшей в горле укоризны
Кричу хриплее сорока сипух.