Он и праведный, и лукавый,
И всех месяцев он страшней.
(Анна Ахматова)
Снова август, странный месяц — и не осень, и не лето.
Пожелтевшею травою поле чистое одето.
По утрам туман ложится — пелена его седая
В рукоделье паутины рос жемчужины вплетает.
Астры в пышном разноцветье, хризантемы, звездопады,
Запоздалые рассветы, Спасов древняя триада…
Это август. Странный месяц, в нелюбимых у поэтов
За потери… Только вовсе не виновен август в этом.
Фото авторское.