Смотрю на полотно который час,
смотрю издалека, смотрю вплотную
и думаю, что, может быть, учась
художеству, мне кто-то растолкует,
тупице, композицию, сюжет,
а попросту – о чём сия картинка.
По мне так в ней большого смысла нет,
но неохота чувствовать кретинкой
любимую себя среди коллег,
которые, похоже, понимают
художественной мысли буйный бег.
А я уж помолчу, пока жива я,
пока суровый критик не пришиб,
пока ещё могу не быть серьёзной
и вспомнить, глядя вспять, – «как хороши,
как свежи были – точно помню! – розы...*»
* "Как хороши, как свежи были розы..." (И. С. Тургенев)