У зеркала тряся вчерашние минуты,
накручивая прядь на палец у виска,
ты смотришь на себя, да только почему-то
из зеркала глядит зелёная тоска.
Он был таким "своим", похожим на героя:
погоны на плечах и "красные" штаны.
Его "идисюда" хватило бы с лихвою,
чтоб счастьем задавить, пожалуй, полстраны.
Он в мелких карасей стрелял из револьвера,
тебя же зацепил как щуку на крючок.
Глушил твою печаль с азартом браконьера
да только заглушить, наверное, не смог.
Ведь ты же сорвалась. Но так или иначе
все капают твои обидки в кулачок.
У зеркала спроси: а был ли этот "мачо"?
Иль мимо пробегал какой-то дурачок?
29.10.2016