ВПК. Параллельный турнир. В отрыв!

Конкурсы на Графской |

 

На время прохождения ВПК открываем параллельный конкурс. Первый тур конкурса пройдёт в открытом режиме. На конкурс могут быть представлены (самостоятельно автором или же в личку нам, можно нам же по почте) работы на тему, объявленную и разыгрывающуюся на ВПК. Работы могут присылать как жители Пристани, так и проезжие любопытствующие. Почтовый адрес: kongraf@rambler.ru. Условия два: работа должна быть новой, специально написанной, работа не должна быть в числе тех, что участвуют в ВПК. Выполнение обоих условий - на совести подающего (она, как известно - лучший контролёр!) devil Каждая работа публикуется на Пристани в ленте комментариев ниже. Работы, присланные авторами, не зарегистрированными на Пристани, публикуются нами с указанием авторства. По окончании приёма мы объявим голосование. До объявления голосования оценивать (в баллах под постом с работой), обсуждать, хихикать и (особенно!) восхвалять - допускается прямо в ленте. После объявления начала голосования мы перенесём все присланные работы в этот манифест:

1. Мегаполисное

[spoiler]
С этим городом что-то неладно,
Ох, уж этот безжалостный город,
Алебардами зданий громадных
Небосклон на закате расколот.
 
Здесь затворникам дорого-любо
Посмотреть, но не видно за краем,
Как небесное алое блюдо
Сибарит горизонт пожирает.
 
И когда умываются ленно
Небоскрёбы из лунного ока,
Кто куда по изогнутым венам
Переулков бредёт одиноко.
 
Их в бетонное чрево вбирает
Этот город подобно раствору
И в котле коммунального рая
Закипают грехи и раздоры.
 
Этот город бессонен и светел.
В этом городе злоба и беды.
Здесь нельзя беспросветность заметить
Перед самым прекрасным рассветом.

[/spoiler]

2. *  *  *

[spoiler]Куда взгляд ни кинь,
Повсюду тоска и безбожие.
Энергия - дзынь -
течет из пустого в порожнее.
Теченьем реки
Наш парус уносится в прошлое.
Кругом - чудаки
Изводят прекрасное в крошево.
Струится дымок
Над тем, что тебе было дорого.
Ты так и не смог
Себе обьяснить очень многого.
И ночью, как тать,
По мосту блуждаешь в апатии,
Не зная - бежать
Или сжечь его к чёртовой матери.[/spoiler]

3. Памяти погибших в теракте на Пушкинской площади в Москве в августе 2000 г.    

[spoiler]

Всё меняется. Чужие становятся 
мне родными. А родных - больше нет.                                                                        
Слева - демон о душе беспокоится.                                                                         
Справа - ангел сердцу льёт чистый свет.                                                           
Привыкаю к тишине одиночества.   
Послевзрывье - мир абсурда, где боль
держит цепко. Не живётся, а корчится...
Бьётся памяти безумный прибой.

Пахну йодом и тоскою звериною,
непослушную глотаю слезу.
Весь пропитанный насквозь медициною,
а внутри растёт отчаянья зум.
Медсестрёнка мне постель белым выстелит,
ниже бёдер - ровно... Ног больше нет...
Лучше б кома... Или сердце чтоб выстрелом
успокоил снайпер. И - вечный свет...

Не помогут здесь ни крики, ни жалобы.
Без тебя, родная, я захандрил.
Хоть бы смертушка меня поприжала бы,
Чтоб душой взлететь до райских перил.
Жизнь моя зачем-то мается-кружится,
словно дым над папиросным бычком.
А внутри – тот день: кровавая лужица
да глаза твои с широким зрачком…

Тело – церковью пустой. Сердце – там, где ты. 
В беспросветность выпадаю к утру…
Выжег веру лютый август – черны цветы.
Души шепчутся – огнём на ветру...

[/spoiler]

4. Непоэтичное

[spoiler]
Непоэтичная пора:
ушли все электрички,
прощёлкал - мёрзни до утра:
куда ж непоэтичней!
Уехать бы... Согласен, пусть
хотя бы на дрезине.
Вокзал промёрз и гулко пуст,
и негостеприимен.
Дрожу, свой вспоминая день
и трёхэтажно кроя.
Непоэтично как-то здесь -
не лучше на перроне:
стоит в обнимку со столбом,
свою судьбу прощёлкав,
непоэтичный старый бомж
с кудлатой собачонкой.
Непоэтичен товарняк,
грохочущий на стыках,
и отблеск дальнего огня
на горлышке бутылки...
Сбегая от всего - от нас,
от этого вокзала -
непоэтичная луна
уходит вдаль по шпалам.
[/spoiler]

5. Превращение

[spoiler]

Зелёный лист отъев до середины,
Устав от погрызательных забот,
Окуклилась. Как будто у камина
Свернувшийся в клубок домашний кот -
Застыла под конец трудов и света,
В начале пустоты, в кромешной тьме,
Не жалуясь на то, что не доето,
Без самоедства в маленьком уме.

Она спала подобно Фудзияме,
Опутавшей себя в ночной туман.
Ей грезилось, что мир, забывшись, замер,
А гусеничке миг чудесный дан,
В котором беспредельность и конечность,
Сливаясь, зачинают новый день,
Где два крыла заложены за плечи,
А усик смысла - лихо набекрень.

[/spoiler]

6. без определённого

[spoiler]

Она –пылинка в жизненном бедламе.
Ей не везёт с делами и тылами,
И даже с равновесием весов
Не "катит"… Как в комедии с Ришаром.
Лишь катит осень в платье обветшалом
Расколотой фортуны колесо.

Легко ли жить, ничем не обладая?
Но жизнь – она не жила золотая,
А жёсткий опыт на разрыве жил…
Кольцо судьбы сжимается упруго,
А выпадешь из замкнутого круга -
И нет тебя. Как будто и не жил…

…Она бредёт, заглядывая в лица,
А в них – тоска… и хочется напиться
Бесплатного осеннего дождя,
Упасть в объятья старого трамвая
И ждать, куда же выведет кривая, 
Став самой отрешённой из бродяг…

Набрякло время в сырости подвала.
Амбициозность города достала,
Как достают сквозь куртку холода. 
Её удел -  бродить по полумраку
И называть бездомную собаку
Единственной подругой.
Навсегда.

[/spoiler]

7. Бунтуя, зовут к испытаньям шторма

[spoiler]

Бунтуя, зовут к испытаньям шторма,
Ветра своенравные сводят с ума,
Несут против воли усталый баркас
На дьявольский пир…Всё испито не раз!
А в жуткой пучине взбесившихся вод,
Спасения круг нам Господь подаёт
И, чайкой взлетев, гордо став на крыло,
Ты счастлив, что выжить опять повезло.
Оборвана связь, но сомнения – вздор!
Штормам разрушительным наперекор,
Волна, до сердечных дотянется струн,
И нежностью ляжет в затишье лагун.
Нежданные слёзы – смятения миг.
Измученный мир очищенье постиг.
Возврата не будет, другие пути
В безумстве природы ты смог обрести.
В отмытых страницах оставшихся дней
Привычная истина станет видней.
И, тьму раздвигая, наступит рассвет,
Вписав этот шторм в мудрый список побед.

[/spoiler]

8. Кто придумал невзрачный и маленький ветхий домишко

[spoiler]

Кто придумал невзрачный и маленький ветхий домишко –
Из пелёнок иссохших и скрученных в виде сосуда?
В ожидании смерти и жизни таится в нём чудо –
Миг прощания, или рождения яркая вспышка.
 
Там упрятаны страх одиночества, скорбь и тревога.
Стынет сердце… Душа обещает полёт и спасенье.
Хрупкой куколкой, цепко сидящей на листьях весенних,
Мир качает сосуд на руках всемогущего Бога.
 
Новый житель планеты рождается в коконе тесном,
Только солнце его оболочку иссушит до тлена.
И, расправив свободные крылья, бесстрашно из плена
Это чудо взлетит, ярким облачком став легковесным.
 
Как прекрасен полёт юной бабочки, хоть и недолог!
Ведь бессмертия нет в толстой книге судьбы у природы -
Только жизненный пульс ощутила в объятьях свободы,
Но вонзаются в сердце бедой жала острых иголок.
 
Значит надо по жизни пройти, как дары, принимая
Тёплый ливень, холодные ночи и сладость нектара,
Наслаждаясь по капле напитком бесценного дара,
Отвечая любовью - вот истина жизни святая!
 
А ещё бы успеть отрастить невесомые крылья
И взлететь, не боясь, словно бабочка, к солнцу и свету.
Миг счастливый прожить, подарив вдохновенье поэту,
Сознавая, что в будущем всё станет прахом и пылью.

[/spoiler]

9. А между строками…

[spoiler]

Слова, как птицы, взлетев, парят,
И, в красках неба почти растаяв,
Слагают строчек туманный ряд –
И выплывает совсем простая,
Земная фраза… Но нет, ничуть  –
Она мерцает полунамёком,
Полуулыбкой скрывая суть
Того, что близко…  Но так далёко,
Что невозможно дойти пешком
И тихо-тихо губами тронуть
Щеку, висок ли…  Зато легко
Скользнуть в слова, где  ни слёз, ни стона.
И, притворившись  слепым  дождём,
В твоей ладони согреться каплей…
Стихи, которых мы жадно ждём,
Без ласки чуткой совсем озябли.
 
Но и словами сказать нельзя
Открыто, внятно: «Тебя люблю я…»
И тайна, выдать себя грозя,
Шифрует строки напропалую.
Но разве сложно постичь язык
Туманных фраз импрес-сио-нистских,
Где всё размыто, где зыбок миг,
В котором душам – тепло и близко.
И, год за годом любовь тая,
Мы – вне реальности живы… Где ж мы?
Строг повседневности чёткий ряд…
Но между строчками дышит нежность…

[/spoiler]

10. ***

[spoiler]

Что такое, милая, табуретка?
ты, прекрасная, в дыме едком
перелитая в дым окна,
пятой точкой на ней столь метко
приземлившаяся, от сна,
не оставив ни капли, вовсе
не задумываясь, что после,
просто куришь, дрожит она,
подогнув все четыре лапы,
словно сбросить тебя могла бы,
но – как хищник – укрощена.
 
2
 
Я так долго – до пятен – смотрю на это,
что пятно ты сливаешься с сигаретой,
сигаретный недолгий источник света,
обрамляет тебя вместе с табуретом
и летишь ты в квадрат окна,
Маргаритой воплощена
в странном образе табуретном.
 
4
 
…а на улице красный трамвай бежит,
и какая-то Аннушка в сонме проталин
выбирает одну,
вжик – и дьявол из стали,
отрезает от Аннушки голову – вжик,
и из рук ее белых исходит бутылка
с маслом желтым как тысяча пшенных цыплят,
ты летишь без всего от макушки до пят,
табуретка бросает снежинки-опилки,
и неспешно они в море снега летят,
чтобы сделаться тонкой основой проталин,
чтобы Аннушка, масло, дьявол из стали,
чтоб какой-то нетрезвый, небритый мужик,
зеньки вылупив в небо, узрев табуретку,
бросил пить,
и, принявшись отчаянно жить,
выпивал до потычек – хоть редко, но метко.

[/spoiler]

11. Вот так сидишь, прочтя иной роман

[spoiler]

Вот так сидишь, прочтя иной роман,
Все вроде есть, но как-то - "не фонтан":
Герой, сюжет, развязка - полный глянец.
Но все-таки "скрипач" - не итальянец,
На стену не повесишь "полотно",
Сюжет увлёк, но где "двойное дно"?
И нота "соль" в конце звучит не тонко.
Скользит "ладья" как будто  плоскодонка.
A взять бы да исправить антураж:
Убрать гламур, добавить эпатаж,
Воды студеной с солью влить поболе:
Герой - туда, сюда - повсюду море.
Спасенья нет (вне зоны Айболит!)
И  "соль" уже пронзительней звенит.
А где-то вдалеке надеждой - парус
(И не достать билет на третий ярус!).
В финале айсберг, крики "ой-ёй-ёй!"
(А семь восьмых, конечно, - под водой) -
И будет шик! Модерн! Шедевр Халса!
Вот под таким и я бы подписался

[/spoiler]

12. Ностальгическое

[spoiler]Наведалась на днях подружка-грусть:
Чаёвничали молча, по-соседски,
Стирали пыль с воспоминаний детских
И мудрых книг, что знали наизусть.
 
Жалели о несбывшейся мечте,
О том, чего уже не перепишешь,
О  щедром благе, что давалось свыше,
Но тратилось бездарно не на тех.
 
Наполненное виделось пустым,
Казались обесцененными цели,
А те, что под прицелом уцелели,
Крошились, как сгоревшие мосты.
 
Возможно, эти мысли принесла
На редкость неприветливая осень,
И стоит их без сожаленья бросить
В огонь забвенья, как ненужный хлам,
 
И выстроить опоры для моста
К той, самой первой, выверенной цели,
С которой не в мечтаньях, а на деле,
Счастливее и выше можно стать.[/spoiler]

13. От поэзии к прозе

[spoiler]

Поэт спокойно, без волнения, ловил стихов мелькнувших суть.
«Сколь мимолетно вдохновение! Как важно Музу не вспугнуть!»
Летят слова - птенцы несмелые, из-под пера, как из гнезда.
Построчно он рукой умелою их рассадил на провода:
 
…Такая даль необозримая, и небо, словно бирюза.
Лошадка пегая, любимая, домчит меня за полчаса
К простой избе, что на окраине, и всем заметна с большака.
В ней, несмотря на время раннее, ждёт та, что сердцу дорога.
 
Вся истомилась в ожидании, и нетерпения полна,
С утра мечтает о свидании, украдкой глядя из окна.
Округу белою порошею укутал ночью снегопад.
Сбежит с крыльца моя хорошая, одарит, бросив нежный взгляд…
 
- Ещё подумаю над строчкою, - решил поэт, - ведь вот в чём суть:
Увидел скатерть с оторочкою - представил в поле санный путь.
Быть гениальным – утомительно, от рифм нигде спасенья нет!
Но чем занять себя, действительно, пока жена подаст обед?

[/spoiler]

14. Печальное

[spoiler]

Пегасы сдохли. Никотином
придушен пони - серый пуф.
"Нет счастья в жизни лошадиной",-
прошамкал стоптанный ботинок,
вздохнув.

Смотрю задумчиво на мебель:
в прихожке - женино трюмо.
Пегас в анфас, а в профиль - лебедь,
как авторское в ширпотребе
кино.

Сейчас допью Budweiser пенный
и оседлаю табурет.
Да, мой Пегас несовершенен
и бьёт копытом довоенный
паркет.

А, может, не в Пегасах дело?
Былое с думами пропил,
перо, как вобла, проржавело.
Иль муза просто пожалела
чернил?

Как протрезвею, буду плакать,
когда Пегас прочтёт меня
и скажет гласом Пастернака:
"Как мало Слов, как много шлака!
Фигня".

[/spoiler]

15. Омут

[spoiler]Выплыть бы, выплыть из омута зыбкого,
камнем не кануть на дно,
щукою хваткою, мелкою рыбкою -
мне всё равно, всё равно.
Только бы волнами не опрокинуло,
не заслонило бы свет,
только хватило бы веры и силы мне
 меньшую выбрать из бед,
вынырнуть, выплыть из душного вечера,
не затеряться в ночи...
Чтоб ни случилось, а делать-то нечего -
бойся, плыви и молчи.[/spoiler]

16. Радость-то какая!

[spoiler]

Всегда готов для страны расстаратися, -
Для того-то я и вышел в чиновники.
Выдаю за деньги инструкций томики
С волшебными словами «оптимизация,…,…»!
 
Врачи уходят – и прочие разные:
Поголовно станут капиталистами.
Я статистику за квартал пролистывал:
Всё в ажуре! Давайте неделю праздновать!

[/spoiler]

18. Мечта

[spoiler]

В этом городе тёплом и светлом
не построен наш каменный дом,
не скрипит потревоженный ветром
старый флюгер-кораблик на нём,

и ручей, в узком русле прохладном,
не бежит по пригорочку вниз,
за узорным резным палисадом
не красуется гордый нарцисс.

В окнах вечером свет не заметить,
нет в гостиной часов в полный рост,
там босыми не бегают дети,
не таскают котенка за хвост.

На столе нет графина с портвейном,
нет дивана и пледа на нём
и за ужином долгим, семейным,
мы не делимся прожитым днём.

Но надеюсь, что все же однажды,
упустив столько зим, столько лет,
я все старое брошу отважно
и куплю в этот город билет!

[/spoiler]

19. Я была

[spoiler]

Вот день, в котором нет меня еще,
но полон мир, ему совсем не пусто...
Несет рыбак ведёрочко с лещём,
у берега ледок прозрачно хрусток.
На левом берегу дымит завод,
машины по шоссе бегут цепочкой,
на смену мама юная идет,
еще не зная, что родится дочка.

Вот день, в котором нет меня уже,
но мир все так же славно существует--
к концу сентябрь веселый порыжел
и по окну дождя слезятся струи.
Береза на ветру слегка шуршит,
стремясь прохожих голой веткой тронуть.
На памятнике Пушкину сидит
нахохлившись угрюмая ворона...

Была ли я? Конечно же была!
Жила, любила, плакала, смеялась,
сполна хлебнула горести и зла,
меняла мир и с ним сама менялась!
Хоть не был путь мой розами увит,
оставили вселенной годы эти
немного больше света и любви,
от вот таких стихов про все на свете...

[/spoiler]

20. Постфактум

[spoiler]

Всё помню--как ухаживал стыдливо я,
как сердце колотилось, лоб влажнел...
Она казалась самою красивою,
а то, что старше, даже льстило мне.

А то, что есть ребенок--дело пятое,
а что не мой--привыкну, полюблю...
Он пахнет молоком и свежей мятою,
найду я и к его сердечку ключ.

Я молод и хорош, но тем не менее
она, по сути, первая моя...
Как быстро все случилось--предложение,
помолвка, свадьба скорая, семья...

Год вместе--обернулась страсть привычкою,
жена с ребенком стали как родня.
И всё бы ничего, да вот обычная
она, совсем простая у меня.

И хоть добра, мудра, доброжелательна,
и ластится ко мне ещё сильней,
как ни стараюсь, ни смотрю внимательно,
а прежней красоты не вижу в ней.

Ей узковатым стал  халатик штапельный,
куда-то делся девичий запал,
расселись на щеках веснушек крапины--
чего ж я раньше их не замечал?

Родная, да... Была б еще красавица,
тогда семья пришлась бы по плечу,
а в двадцать два мне все девчонки нравятся,
я с ними днём и ночью быть хочу!

Досадно. И о чём я думал ранее?
Сбегу, так прокляну себя стократ.
Причина мне нужна для расставания,
чтоб "не судьба" и "я не виноват"...

А там--вперёд! Свобода! Жизнь--идиллия!
Большой круиз большому кораблю!

-- Да-да, я здесь. Что ты спросила, милая?
Конечно. Больше жизни вас люблю...

[/spoiler]

21. НЕВПИХАЕМОЕ

[spoiler]

Я принял невозможное, жить без необходимого
первостепенной важности привычно для меня.
Вещей большое множество с клеймом "невыносимые"
с различной долей тяжести, ношу день изо дня.

Да разве это сложности? Взять то, что невпихаемо,
в дверной проём зауженный впихнуть, не повредив,
будь то рояли, лошади иль девицы нахальные,
всё важное и нужное - способен я один.

Пусть вид непрезентабельный и должность не элитная,
но без услуг носильщика не справится никто.
Оплата - поэтажная, цена - возможно литрами,
приду с друзьями сильными. Звони, уместен торг.

[/spoiler]

22.  … и нечего больше сказать

[spoiler]

И скучно, и грустно. И нечего больше сказать
Двоим заплутавшим в осенней распутице душам -
Печатно ли, устно, усталой морзянке под стать.
Ни наши, ни ваши не пляшут. Скрывается суша
Совместного рая, хмельного веселья вдвоем
В сплошном океане тоски, по-могильному тихом.
Послушно ныряем в невидимый тот водоем.
Наш быт заарканен и грубо в авоську запихан.
Уже не сбежишь от упрямого факта в кусты –
Мы больше не пара влюбленных, а пара знакомых.
У нашей межи, будто в пропасти, тьма пустоты,
И в кухоньке старой блины заколдобились комом.
Расходимся вплавь - кораблями враждующих стран.
Мы стали чужими, простыми прохожими - мимо.
Остатки тепла, что сочится из колотых ран,
В котомки вяжи и ступай наобум в пилигримы.

[/spoiler]

23. Метаморфоза  

[spoiler]

Всегда один и тот же хит-парад –
занятия, кружки, факультативы…
умна и симпатична, но на диво
брожу в реале, словно наугад.
Не так одета? Это – ерунда.
Подумаешь, ну, не хожу по клубам,
сама себе и друг я, и подруга.
Так день за днём. А ночь – другая…
Да!
сегодня я летала. Пусть во сне,
пусть бабочкой всего… но я летала!
И это мотыльковое начало
росло, звучало, пело в глубине.
И в зеркале с утра – счастливый взгляд.
Прощай, мой серый кокон! Здравствуй, радость!
Хочу увидеть сотни ярких радуг –
взлетать, лететь! И нет пути назад.

[/spoiler]

24. Достал-таки

[spoiler]

Гляжу на квадраты осеннего дня,
Решетка опять охраняет меня
От тех, кто не скован, кто весел и сыт,
И с воли на эту решетку глядит.

Мечталось о славе, но жизнь прожита…
Дурацкое слово «мечталось»… Туфта!
Я думал о славе… ну, думал, и что?..
Но жизнь подвела безотрадный итог…

Итог безотрадный?.. Какая фигня!..
Решетка опять охраняет меня?..
Скорей, от меня охраняет она
Того, на кого я гляжу из окна.

Решетка квадратит небес синеву,
А я за решеткой безвольно живу…
Небес синеву?.. Не стыкуются «с».
И как-то с лихвой синевы и небес.

«Квадратит» опять же… как будто свежо,
Но, может, не стоит переть на рожон?
Народ не оценит, инертен еси.
Народу шедевров подай-принеси.

Закованный в цепи, сижу на полу,
Гляжу на ехидную крысу в углу,
А там, за решеткою, лето опять…
Все, хватит, достало! Пойду-ка я спать.
 

Луна, усмехаясь, глядит с высоты,
И ветер брезгливо ерошит листы.
Само по страницам порхнуло перо:
«Сижу за решеткой в темнице сырой…»

[/spoiler]

25. Вот хорошо

[spoiler]

Поспи, поешь, попей чайку.
- Вот хорошо, что боли – чуть,
Что стих прочтёт хоть кто-нибудь
И пустит, может быть, слезу
В любвеобильную лазурь,
Легко вздохнув.
...
Оденься. Выйди. Посмотри.
- Вот хорошо, что ветер тих.
Что снега мало. Свет внутри.
Что суетиться ни к чему.
Сегодня, может, не умру
От нелюбви.
...
На миллион ненужных я
Не распадусь, себя кляня,
Что не сумела ничего…
Вот хорошо. И наяву  
Вернись в домашнее «живу» -
В гнездо-тепло.
...
Сготовь.  Поешь. Попей чайку.
Поймай летящую строку.
- Вот хорошо, что за окном
На сине-алом* расцвели
Цветы лилейные вдали.
Спокойной но…
 
*темно-фиолетовый

[/spoiler]

26. Поэтическая лавка

[spoiler]

Из-за гор, из-за морей
Едет дедушка Хорей.
Что везет в фургоне он? -
Всяких штучек миллион
Для поэтов, графоманов,
Стихоплетов и иных,
Кто в них числится формально,
Маскируется под них.
 
- Налетайте, господа!
Есть любая лабуда:
Ведра слез, пучки цветов,
Пачки грез, баллоны снов.
Покупайте, дорогие
К каждой вещи – свой подход
Вот клинок для харакири –
Тем, кто хокку предпочтет.
 
- Можно мне, какой конфуз,
Заказать услуги муз?
- Муз хотите? Есть у нас
И билеты на Парнас.
Там Эрато, Терпсихора –
Пара первоклассных муз.
Там вода течет без хлора,
Легче дышится, клянусь.
 
Вот подходит человек:
-Обошел я сто аптек.
Нет от кризиса микстур?
Затянулся перекур -
Были замыслы, но редко.
Дайте что-нибудь, скорей.
- Что же, вот вам табуретка, -
Отвечает дед Хорей.
 
- На фига мне табурет?
Я не слесарь, а поэт.
Не портной, не машинист,
А поэт-имажинист.
- Вы поэт? Тогда поверьте,
Что зависит все от вас:
Может, даже в табурете
Примерещится Пегас.

[/spoiler]

Приём работ - до 30 ноября включительно
Голосование - с 1 декабря по 7 декабря.

0