Первоисточник вдохновения:
Каждый год ожидаю чуда,
А годков-то уже немало.
Вот не думал, каким я буду,
На излёте, за перевалом.
Задыхаюсь, хочу вцепиться
В уходящее – хоть ногтями,
Забываю маршруты, лица
И запутался с именами,
Напридумывал разных сказок
Неизвестно, – на что надеюсь?
Поменял миллион повязок
Я на ранах от лиходеев.
Что-то зажило и забылось,
Что-то всё ещё кровоточит,
Только жизнь пока не постыла –
Этот гомон её сорочий,
Это буйство огней и красок,
Эти вечные передряги,
Эта смена цветов и масок,
Притяженье листа бумаги,
Звук дождя и синкопы джаза,
Мирозданья метаморфозы
И открытость финала сказок,
И ошибочность всех прогнозов...
Да, сбываются редко сказки,
Очевидцем пока что не был.
Но апрель примеряет маски,
И становится выше небо.
В ожидании чуда
Вдруг нетленку сварганю сдуру.
Очевидцем навряд ли буду,
Но такая, видать, натура.
Уходящих годов на склоне,
Забывает менять регистры
Грамматических рифм поклонник.
И сюжет зафигачить - тоже,
Но банальность цветет коростой,
А катрены ей служат кожей.
Вижу ясно и мыслю верно,
Но постыла душе поэта
Дикость красок и ударений,
Лист бумаги, покрыть который
Вызывают в стихах синкопы.
Накопилось их выше крыши.