В сырой убитости вокзала,
Где так обидно за страну,
Ты мне идею навязала
И укатила в Кострому.
А я домой пошел, по шпалам,
Идеей этой одержим.
В башке ей места было мало,
И мучил внутренний режим.
Её я выпустил на волю,
Чуть слышно что-то бормоча.
И запьянел без алкоголя,
Неслабо – как от первача.
Отмахиваясь от сомнений,
Шептал себе я, семеня:
«А если я и вправду гений,
Продукт небесного огня?!»
И море стало мне по пояс,
А в голосе крепчал металл…
И тут попутный скорый поезд
Меня по шпалам разметал.
Теперь живу я лишь на фото,
Но все же выучил – на "5",
Что могут только идиоты
По шпалам пьяными гулять.