Чёрт Номер Тринадцать

Номер Тринадцать любил просто так людей. 

Даже когда из молочных копытец вырос.

В серном инферно мечтал о речной воде. 

И в самоволках подслушивал сельский клирос. 

По возвращении тайно растил цветы, 

Те превращались в зубастые мухоловки. 

Он огорчался и нёс их за Бесов Тын, 

Чтобы отдать для забав молодым чертовкам.

Глядя с тоскою на огненные котлы,

Думал Тринадцатый: "Я бы пошёл в поэты. 

Им и в аду их живые слова милы, 

Даже когда пять веков кипятят за это". 

В пекле Тринадцатый снова не сдал зачёт. 

Бабка кричала: "Какие ему заботы?

Дед его тоже себе на уме был чёрт!

Всё за пивком философствовал с неким Гёте..."

Нечисть в геенне махнёт на него рукой, 

Скажут: "Неисповедимы пути Господни.."

Быть тебе тем, кем не стал бы никто другой,

Номер Тринадцать, романтик из преисподней. 

Пишет Тринадцатый стих о людских страстях. 

После подлунной юдоли в рогах усталость. 

По-человечьи у чёрта глаза блестят. 

Рядом на полке "Божественная" и "Фауст"...