© http://izmail.es/article/24268
Забрели мы как-то раз на БЛК. И с тех самых пор терзает нас вопрос: а как там отбираются те, кто отбирает произведения?
Почему терзает? Да потому что среди этих отборщиков встречается … разное. *)
Вот свежий пример. Некто Антон Стрижак, он же Монада. Член редакторской группы майского набора, т.е. человек, решающий (вместе с другими членами), стоит ли вообще допускать к конкурсу то или иное заявленное стихо. Типа – кому жить, а кому умереть. И решает. Весьма решительно.
Решили и мы - посмотреть, а судья кто. И вот первое, что мы увидели, зайдя на его авторскую страницу.
Потому что с работы приходишь...Потому что с работы приходишь,
пережеван столичным метро,
и бессмысленным взглядом поводишь,
собирая статистику про
все, что жизнь ненароком дала нам,
безразлично рассыпав с горсти.
Накрывается город туманом.
Ты же мудрый - пойми и прости.
И всю ночь эту бледную напасть
распускай, будто шарф шерстяной,
чтобы с нею сцепился анапест
редкозубой своей шестерней
и пошел набирать обороты,
и мотал бы, покуда темно,
эту пряжу халтурной работы
на ананкено веретено,
расставлял ударенья, вращаясь,
чтоб сминалась в потешный центон
вся вот эта реальность, прощаясь.
И грибок над песочницей - он
здесь торчит со времен миоцена.
Помнишь - не было слышно под ним,
как, скрипя, эта хлипкая сцена
поворачивалась то одним,
то другим неустойчивым боком.
Из партера, спасаясь, беги,
увлекаем безликим потоком.
Но билет навсегда сбереги.
Бодро так, задорно. Несмотря на крайнюю усталость "пережеванного столичным метро" литгероя.
Ну, давайте посмотрим ближе. Первое предложение:
Потому что с работы приходишь,
пережеван столичным метро,
и бессмысленным взглядом поводишь,
собирая статистику про
все, что жизнь ненароком дала нам,
безразлично рассыпав с горсти.
Сразу захватывает дух от гениальной рифмы «приходишь-поводишь»! Во дает автор! Глазом не моргнув. Ну, а че? Это простым смертным лучше избегать таких вот тупых глагольных рифм. А «члену» можно и не избегать. Что не положено быку, то как раз рекомендуется Юпитеру. Ибо в его умелых руках это уже не банальщина банальная, а смелая находка.
Смотрим дальше. Что тут вообще происходит? Некто возвращается с работы и поводит бессмысленным взглядом по квартире. Хотя уже из следующей строчки мы узнаем, что делает он это не совсем бессмысленно. Он собирает статистику. Про все. Что жизнь дала. Предположительно, все это находится непосредственно в квартире. И в немалом количестве, ибо требуется статистический учет.
Другой бы на нашем месте прицепился к этой нестыковочке. А мы не будем. Ибо помним: Юпитеру можно все. Можно даже начать стихо с придаточного предложения. Без главного. То есть причина указана, а следствие читатель пусть сам придумает. Не маленький. Круто!
Накрывается город туманом.
Как кратко, но красочно описаны климатические условия в месте проживания литгероя! Которого сразу хочется пожалеть. Ну, сами посудите. Стоит ему вернуться с работы, как город тут же накрывается туманом. И так каждый божий. Ни погулять, ни отдохнуть культурно. Тут любой обидится. Но не наш литгерой. Ибо мудрый. Он прощает. То ли город, то ли туман, то ли работников метеостанции …
И всю ночь эту бледную напасть
распускай, будто шарф шерстяной,
Красиво. Но что такое «нАпасть»? Что бы это ни было, приходится снова пожалеть литгероя. Подумайте только: он уже пришел с работы усталый, а потом ВСЮ ночь какую-то «нАпасть» распускает. Как же он утром на работу пойдет? Нет, долго он так не протянет. Ужос!
чтобы с нею сцепился анапест
редкозубой своей шестерней
и пошел набирать обороты,
и мотал бы, покуда темно,
эту пряжу халтурной работы
на ананкено веретено,
Опять красиво. Хотя и не совсем понятно. Поскольку пряжу производит литгерой из «нАпасти», то и халтурит тоже он. А почему? Ему не стыдно? Или он пренебрежительно относится к анапесту? Типа – этому плебею сойдет и так?
Но больше озадачил и огорчил нас тот факт, что мы не знаем, что такое «ананкено». И посмотреть негде. Ибо даже всеведущий Гугл выдал всего шесть ссылок … на это же произведение. Круг замкнулся. Печалька.
расставлял ударенья, вращаясь,
чтоб сминалась в потешный центон
вся вот эта реальность, прощаясь.
А вот и вторая глагольная рифма. Вернее, деепричастная. Но какая прелесть! А еще очень нравится –нья в «ударенья». Сразу повеяло 19-м веком и настоящей поэзьей!
Туман тем временем не «распустился», а наоборот сгустился. Ибо причинно-следственной связи между расстановкой «удареньев» вращающимся анапестом и «сминанием» реальности в центон мы не увидели. Как ни всматривались. Печалька номер два. Но самое загадочное не это. А то, что реальность, сминаемая в центон, прощается. С кем? Почему? Это покрыто туманом. Как и город.
И грибок над песочницей - он
здесь торчит со времен миоцена.
Что "и грибок"? Неужели автор имел в виду, что сминается, прощаясь, вся реальность И грибок? Тогда почему грибок стоит отдельно? Он что, к реальности не относится? ЧуднО. Может автор сам грибков покушал и увидел какой-то фантастический, нереальный грибок?
Помнишь - не было слышно под ним,
как, скрипя, эта хлипкая сцена
поворачивалась то одним,
то другим неустойчивым боком.
Это просто гениально! Помнишь, грит, как не было слышно. А вся фраза – это вопрос или констатация? Типа литгерой точно помнит, что слышно не было. Специально проверял. Высунет голову из-под грибка – сцена скрипит. Засунет обратно – ни звука. Логично. Правда, автор не захотел снизойти до объяснения, о какой сцене идет речь. Но это мелочь. Читатель ченить довообразит. Типа весь мир – театр, а жизнь – игра. Ага.
Из партера, спасаясь, беги,
увлекаем безликим потоком.
Но билет навсегда сбереги.
И снова очень образно! Но сначала отметим третью (!) глагольную рифму! На такой коротенький стих! Вау! Такое под силу только настоящему мастеру.
А вот к чему именно автор призывает своего литгероя, мы не поняли. Что есть «партер»? Лавочка под грибком? А где тогда бельэтаж и галерка? И почему надо бежать только из партера? Потому что именно там сложилась некая опасная ситуация, а в других частях зала все спокойно?
И куда надо бежать? Если ВСЯ реальность такая. Это призыв к самоубийству? Тогда нафига сохранять билет? И как это самоубийца вообще может сделать?
О скока вопросов родил в нашем взъерошенном мозгу этот, казалось бы, простенький стишок.
Одно слово – мастер слова!
Какой-нибудь прохожий злопыхатель сказал бы, что мы имеем здесь нечто весьма неряшливое и притянутое за уши, но с огроооомной претензией на НЕЧТО.
А мы такого говорить не будем, ибо мы рыжие и пушистые. И душевные. Поэтому – только душевный отклик.
Потому что люблю я глаголы, или Билет на память
Потому что люблю я глаголы.
В виде рифм – это самое то.
А король, даже если и голый,
Круче лошади в драном пальто.
Все, что жизнь ненароком дала нам,
Незаметно добавив еще,
Неразумным досталось бакланам.
Я же мудрый, а значит - не в счет.
Возвращаясь с работы усталый,
Я не рашпиль кладу у стены,
Не жую бутерброд залежалый,
Не смотрю надоевшие сны.
Я всю ночь набираю нетленки
Королевской своей пятерней.
Пусть завидуют Пушкин и Френкель,
А не маются всякой херней.
Я анапесту ручку приделал -
Ударения ставит пускай.
Это дело – не царское дело.
То ли дело летать в отпуска!
Заглотил пару штук мухоморов -
И отпустит реальность в полет.
У меня испытательский норов,
Если местный нарколог не врет.
Пусть оторваны образам уши
И гоню я частенько пургу,
Из полета к утру возвернувшись,
Я на память билет сберегу.
*)
ЗЫ:
Справедливости ради надо сказать, что есть у автора и вполне приличные стишки. Но тут – заслужил, укольчик-то. *)