Чёрная зима

Опять меня не слышишь ты.
Так странно, так необъяснимо:
пока я навожу мосты
через зияющую зиму,
через отчаянье в ночи,
через седые магистрали,
находишь ты пятьсот причин
на то, чтоб ближе мы не стали.

Стучат часы: по-ка, по-ка.
Ты у дверей, пора прощаться.
И бьётся сердце, как бокал,
но на беду, а не на счастье.
Твои слова «прости, дела…»
звучат во мне пластинкой старой.
Что ты давно должна была…
Что ждёт такси у тротуара…
Что я давно тобой прощён.
(Звучит, как мы с тобой не пара)
Что, может быть, когда ещё…
(И даже не надейся, парень!).
Слова…
Ты врёшь себе сама.