В грязи и тумане, в болючей слезе,
Ты этого города верен стезе,
Пропах сквозняками и дрожью.
Где дом твой остывший покатый карниз,
И если не птица — тебе только вниз,
Следы оставлять бездорожью.
Здесь песни забыты и голоса звук —
Как мячик от стен, ни романсов, ни фуг.
Но вымощен, выстроен, стоек.
Цветы по расколотым вазам дворов.
На каждый недуг по семи докторов.
И всё же он мессы не стоит.