«Тех нет объятий, чтоб не разошлись как стрелки в полночь…»
И.Б.
Неизбежно пришло затмение, ветром шорохи унесло…
Мы устали растить сомнения и бродить в лабиринте слов,
Где углы переулков скошены, черепично-горбаты сны,
Разбегаются тени кошками, тайники чердаков тесны.
Беспокойно-крылаты форточки, безучастно-темны дворы…
И осталось - дойти до черточки персонажем немой игры.
Мостовая ползет потерянно, умирают вдали огни…
И ни холода, ни доверия в круге света, где мы одни.
Ты с усмешкой - бесстрастной, сдержанной - отступаешь, и взгляд - клинок…
Между нами – тоска кромешная, расстояние – в жизнь длиной.
Предсказания, совпадения, споры, сотни дурных примет…
Эта встреча и сожаления – лишь безумие, лишь момент.
Обозначит потом бессонница – что спасти, что пустить на слом…
В полночь пылью миры становятся, дремлет старый притихший дом.
Исчезает обман, как водится, спешно прячется в щели свет…
Точно стрелки часов, расходимся… видишь, нас, как и прежде, нет.