Оригинал: Разбор полётов – Люся Мокко
http://litset.ru/publ/16-1-0-14291
Ты вместо платьев и цветов дарил мне крылья
из пёстрых перьев, из слюды, стеблей ковыльих.
На каждый праздник я ждала твои обновки,
почти летела я к двери, кружась неловко.
А ты крепил к моим плечам крючки и петли
и ни секунды не давал потом помедлить,
учил, как делать нужный взмах, как править кверху.
И я была то мотыльком, то белым стерхом.
Но ты ругал меня всегда, искал ошибки
и всё ворчал: модель не та, не та обшивка…
И что-то там про пилотаж, про фюзеляжи,
а через месяц приносил крыла лебяжьи.
Наверно, я была бездарной ученицей –
ты мне вчера купил цветы, пришёл проститься.
И стала облаком земля, а небо – твердью.
Вам скажут, в крыльях проку нет…
но вы не верьте.
Пародия:
Мотылёк
Ты был типичнейший поэт – писал про крылья.
Ругали критики тебя и матом крыли.
А ты твердил как заводной - летать охота!
И рифмовал печаль и даль с роялем слету.
Парил беспечно, не боясь дождя и молний,
Катил неведомо куда фантазий волны.
И плавал в них то как топор, то брюхом кверху…
Летал то ёжиком во сне, то белым стерхом.
А рецензент всегда бранил, искал ошибки…
Ворчал: мол, слишком скучен ты, банален шибко.
Как инквизитор приходил в твои кошмары…
И саван, скалясь, подавал – «бери, немаркий!»
И, растворяясь, бормотал, что ты бездарен…
Шипел проклятия, грозил небесной карой.
А ты летал, как мотылек небесно-синий
И все банальней сочинял,
все депрессивней)))
http://litset.ru/publ/16-1-0-14291
Ты вместо платьев и цветов дарил мне крылья
из пёстрых перьев, из слюды, стеблей ковыльих.
На каждый праздник я ждала твои обновки,
почти летела я к двери, кружась неловко.
А ты крепил к моим плечам крючки и петли
и ни секунды не давал потом помедлить,
учил, как делать нужный взмах, как править кверху.
И я была то мотыльком, то белым стерхом.
Но ты ругал меня всегда, искал ошибки
и всё ворчал: модель не та, не та обшивка…
И что-то там про пилотаж, про фюзеляжи,
а через месяц приносил крыла лебяжьи.
Наверно, я была бездарной ученицей –
ты мне вчера купил цветы, пришёл проститься.
И стала облаком земля, а небо – твердью.
Вам скажут, в крыльях проку нет…
но вы не верьте.
Пародия:
Мотылёк
Ты был типичнейший поэт – писал про крылья.
Ругали критики тебя и матом крыли.
А ты твердил как заводной - летать охота!
И рифмовал печаль и даль с роялем слету.
Парил беспечно, не боясь дождя и молний,
Катил неведомо куда фантазий волны.
И плавал в них то как топор, то брюхом кверху…
Летал то ёжиком во сне, то белым стерхом.
А рецензент всегда бранил, искал ошибки…
Ворчал: мол, слишком скучен ты, банален шибко.
Как инквизитор приходил в твои кошмары…
И саван, скалясь, подавал – «бери, немаркий!»
И, растворяясь, бормотал, что ты бездарен…
Шипел проклятия, грозил небесной карой.
А ты летал, как мотылек небесно-синий
И все банальней сочинял,
все депрессивней)))